www.e.r.b.o

Corpos.

2011-07-07T08:57:00.000-03:00

Nos desenhos geométricos
A cortina rasgada
pelo tempo perdido
Deixa o clarão
da lua penetrar
No quarto de diáfana luz
Inusitados desenhos lambem
Teu corpo ao meu lado nu
Teu meigo sorriso invade
O vislumbre das
estrelas distantes
O vento afasta a cortina
Numa refrescante sombra
Num vai e vem delicioso
De carícias em teu peito
Em teu rosto
Em teus olhos
Em teus cabelos
Entre tuas coxas
Perde-se no escuro emaranhado
De pêlos suaves e doces
Permanecemos imóveis
No silêncio de nos dois
Corpos colados flui
Sensação do meu ser
Para o teu ser
Adormecemos abraçados
Na luz da lua...

Pastorelli

Civilização.

2011-07-01T10:02:00.002-03:00

Civilização será,
Morar na mata selvagem de concreto;
Ouvir o grito ressoando sem ser ouvido;
Ou o tropeçar constante no semelhante,
E o mentiroso cuspindo no próprio ser gerado?

Civilizado, o que é?
Será o traiçoeiro matando para não ser matado,
Ou o assassino fugindo dos algozes e da justiça?
Será o egoísta vendendo a alma ao diabo,
Ou o ganancioso roubando para não ser roubado?

Civilizado será
A crise insuportável no sobe e desce,
O medo escondido de ser traído,
Ou o dormir nas sarjetas imundas,
E o sorrir da criança pedindo esmolas negadas?

Civilizado, o que é?
Será a prostituta se oferecendo a cada esquina,
Ou o trombadinha na multidão afanando?
Será o brilho da faca riscando o ar,
Ou o sangue no chão esborrifado?

Civilizado... será,
A amante jogando no rio o amante cortado,
O marido traído batendo na mulher traída,
Ou a garrafa vazia numa boca a blasfemar,
E os veículos respeitáveis atropelando
Transeuntes descuidados?

Civilizado...o que é?
Será o vício tresloucado na mente dos filhos abandonados
Ou a rapinagem dos grandes a engordar?
Será o político falando manso a enganar,
ou as leis absurdas não respeitadas?

Civilizado será,
O progresso derrubando o que não é para derrubar,
O desmatamento sem necessidade,
Ou o morticínio dos animais,
E o índio queimado?

Civilizado será,
O poeta e seus poemas,
A escrita denunciante,
Ou a boca que nunca cala,
E a imprensa ultrajante?

Civilizado, meu Deus, o que é?
É isso tudo ou é uma
Desesperança esperançada
Na fé nunca perdida
E a crença na vida?

Civilizado, ah! Civilizado!
É o amor sempre procurado.
É o filho nascendo.
É o esplendor da velhice surgindo.
É a morte... sempre chorada.

pastorelli

Cidade de alvenaria.

2011-06-24T10:08:00.001-03:00

Na fria cidade
Procura-se o álgido amor
Mas o IRA medra ao apagar
Das luz os olhos que se calam
E os mortos choram
Nos escombros entre pontiagudas
Pedras de alvenaria
As almas se machucam
Em infrutíferas tentativas de viver
Mas a solidariedade
Tem olhos apagados
E para a cama ensangüentada deitam
Os corpos desfalecidos de amor
Em fuga desabalada
De si próprios em noites perenes

Na fria cidade
Onde se procura o álgido amor
O ensurdecedor estrondo
Dinamita o puma
E de vermelho é tingida a rua
A escuridão invade o que retorna
Na espera de sermos levados
Ao vértice do ômega fetal
Assim seremos o que somos hoje
O evolutivo ovo do esquecimento fluindo
Toda a amálgama da isolada vida
Vida que se encontram, se abraçam
Em felicitações mil

Na fria cidade de alvenaria
Não se procura mais
O álgido amor
Pois, mais uma vez fenece o ano
As bombas matam ainda inocentes
Tiros festivos fuzilam crianças
Braços esticados nas calçadas
E nas ruas de alvenaria
Rolam Cabeças Cortadas
À cada dia aprisionados

Na cidade de alvenaria
O álgido mor assassinado
Por balas é indiferentes
Praguejam seus mortos
.... e calam-se.....

Pastorelli

Canto um.

2011-06-16T11:00:00.000-03:00

Perseguindo-me tenho a vida cheia de pedras e suores, onde procuro desbastar as arestas entulhando o restolho na lixeira do passado; onde o alimento das amizades cria as desilusões de um amor talvez perdido. É uma ressonância de ecos que se misturam a outros ecos vibrando quase na mesma sintonia que vejo fugir o presente por entre os dedos calejados de melancolia. Mesmo assim resisto com moderada valentia me embebedando com a beleza da manhã que se inicia.

pastorelli

canção concreta

2011-05-06T08:27:00.000-03:00

canção concreta

a canção
cantada
forma
figura
da mulher
amada
ficando
formada
na letra
da canção
figurada
em forma
de canção
cantarolada

pastorelli

Caca.

2011-04-30T10:04:00.000-03:00

Sejamos a caça
Já nada podemos fazer
Enquanto presas
Que somos.

Até o dia da liberdade
Que concederemos
A nós mesmos:
Nossa liberdade.

E então cantaremos
A nossa realidade.

Em ecos de gritos
Para humanidade
Contando os dias
Antigos,
Nossa vaidade
Que agora, apenas história
- e seus covardes -
fizeram da glória
de nós cidadãos,
apenas punhado
de alavãos.

Sejamos a caça
A caça atraente
Há mais graça
No viver pulsante
Mais atrativo
Há mais prazer
Convidativo
Desde que nós não
Nos entreguemos numa
Bandeja de prata.

É... sejamos enfim, caça.
Só de pirraça.
Do passar dos dias.
E vejamos do que trata
a tal caça e com quem.

E preparemos o alvo
para não ser bombardeado.
Que seja avisado
de antemão!
Para não sermos comidos
faz-se necessário conhecer
o inimigo.

Território---> connectingconnecting
connectingconnectingconnectingconnecting
connectingconnectingconnectingconnectingconnecting

connected.

Zona reconhecida.
Av. Paulista, seis da manhã.
Estrada
Quase vazia.

Pastorelli / Ana Luísa Peluso

Busca frenética.

2011-04-24T08:27:00.000-03:00

A esferográfica
Não tem o poder
De no papel deslizar
Como um filme noir
Cult movie romântico
Político satírico
E numa busca frenética
Nos abismos de mim buscar
A beira de um copo de cerveja
Os cristais estilhaçados
Por uma bala perdida
Que do seu esquecimento partiu

A minha esferográfica
É uma esferográfica comum
Que obedece os elétricos impulsos
Que a mão recebe dos neurônios
A rabiscar a traçar a riscar
Estas palavras frias e soturnas

Palavras
Sem a concreta transparência
Morrem afogadas solitárias
Na última gota de cerveja
Ao fechar do último bar

Minha esferográfica
Não tem o poder de transformar
O frio em quente
De dissipar a melancolia em saudade

Minha esferográfica
Está estagnada na noite gelada
Dos meus olhos que se fecham
Ao transpor os umbrais
Desta vida torta
Concreta sem reta

Minha esferográfica
No papel desliza
Numa busca frenética
De encontrar o incontrável
De querer o inquerível
De achar o não achado

Minha esferográfica
Mansa repousa
Tranqüila calma
Ao som de uma
Noite fria de setembro

pastorelli

bom dia, chuva.

2011-04-12T09:40:00.001-03:00

bom dia chuva gloriosa chuva
não gosto de você mas é preciosa
necessária com suas devastações
inundações e tudo mais
prefiro mais o inverno
eu te aceito chuva
mas com uma condição
chova lá no sertão
onde a terra esturricada
pede um pouco de sua atenção
chova nos campos
para que vicejam as plantas
alimentarem os famintos
mas não chova na cidade
justo na hora que eu saio
para o cansativo trabalho
também não chova
quando saio a passear
e nunca quando estou
no micro a trabalhar
aceita minhas condições?
então pode chover a vontade
ah! mas sem raios e trovões

pastorelli.

Balada do caminheiro.

2011-04-04T09:59:00.000-03:00

Indo pelo caminho
caminhante caminha
ante a amplidão
do teu destino.

Destino destinado as pedras
chutar chutando
do cauteloso caminho
predestinado.

Caminhante caminha
cuidadosamente
debaixo do sol a pino
em circunstâncias de perigo.

Caminho caminhante caminha
caminha o seu destino
cautelosamente cuidadosamente
em cada esquina.

Cuidado caminhante se não poderá
uma faca riscando o ar encontrar
que interromperá
o teu destino.

sem data
pastorelli

Balada da forma.

2011-03-29T09:41:00.001-03:00

A forma figura
Em forma
Ficou figurada

Ao fitar a forma
Figura figurada
Em forma figurativa
Foi formada

Nesse fitar fixamente
Foi transformada
Em figura fixamente
Focalizada

A figura
De fixamente focalizada
Ficou desfigurada

Mas, a figurativa
Figura fixamente focalizada
Ao ser desfigurada
De figura foi
Em fina forma
Figura formada

pastorelli

Balada da forma nº 2.

2011-03-24T10:39:00.001-03:00

Na tua mente
uma forma figura
foi formada plenamente
com o tema de:
forma figurada.

Dessa forma figurada
fixamente a figura tornou-se
figura projetada.

Forma figura
projetada
figura formada
ficou figura deformada.

Como se tornou figura
deformada
preciso foi que a forma
figura de figurativa forma
em fina figura ficasse.

pastorelli

Artificialismo.

2011-03-17T10:58:00.001-03:00

Sentimentos acarretam perda.
Você me pergunta:
Por que tanto ressentimento?
O que demonstra
Que você não percebe nada
De você não quero nada
Nem amor
Nem paixão
Nem reconhecimento
Se ainda não sabe
Só quero de você
O supremo esquecimento eterno
De me esquecer de que sou só

O dia brilha
Apesar da manhã escura
Mas a rua reflete o reflexo
No asfalto úmido
A pura luz artificial
Que um dia foi nosso amor
Do nosso sentimento

Pastorelli

Amor cibernético.

2011-03-10T09:59:00.000-03:00

A vida corre suave louca branda
No fone de ouvido enquanto trafego
Nos trilhos urbanos do dia a dia
A luz acende o brilho cinzento opaco
No final do túnel das esperanças nunca esquecidas
Rostos morenos brancos loiros ensandecidos
De beleza fria e paz concreta transitam
Sua carência sexual pelos cantos da alma
Olhos bebem o gás da violência
Nos botecos jornalísticos e no sufar internético
Devorada pela urbanidade desenfreada
A inocência se encolhe nos bueiros poluídos
A boiarem nos rios agonizantes
Os sonhos se estilhaçam no vidro sujo
E a mão permanece a espera do golpe
Que fisicamente não se sente
Idéias projetos delineiam sentimentos fúteis
Sem expressarem a verdadeira sagacidade real
O riso se funde no perpétuo irisante
Onde infinito da agonia resvala
Na linha divisória da felicidade e da alegria
Quem me dera ter da paixão
O sangue vermelho da sensibilidade
E trafegar no fluxo da razão
Sem perder o limite da realidade virtual
E amar você entre
plugs chips software bbs internete...

pastorelli

amor acrilico

2011-03-04T08:54:00.000-03:00

meu peito
a clara luz do dia
clama pela vórtice do teu ser
lança o laço que laça
o ardor do bico rosado do teu seio fraco

passa cortante por inteiro
pelo leito e clama
clama e grita
ao contato do teu corpo que inflama

meu peito
sussurra e chora
ao beijar o teu ventre derradeiro
corpo acrílico no leito pede
por teu acrílico sexo

silenciosamente penetro
entrelaço amorosamente
teu ser estremecido
sob o jugo do meu ser
meu peito
arfa desperto
pelo barulho agridoce do rádio relógio
suspira aliviado pela urina quente
em contato com a fria louça do sanitário

estremece
na tépida claridade do frio
frio que varre
a pouca quentura que há

meu peito
a clara luz do dia
lembra a noite quente
saudoso
que ficou no quente leito

apago a pouca luz
que havia no amor recente
se escurece morre
em cima do leito quente que era

meu peito
tépido gelado
chora ri dentro do quarto frio
beija no lençol
teu rosado seio que se foi

meu peito
morre... afogado
num copo de bar
afogado dentro da noite
melancólica de um sábado

sem data
pastorelli

Amar.

2011-02-15T09:18:00.001-02:00

amar é ter força...
uma força que seja constante
que derruba preconceitos

amar é ter força...
uma força que seja bela
beleza que ajuda enfrentar o dia a dia

amar é ter força...
uma força que seja meiga
meiguice nas horas certas e noturnas

amar é ter força...
uma força que seja doce
docemente abraçar a amada...

amar é ter força...
uma força que seja sorriso
sorriso de um instante alegre de criança

amar é ter força...
e com essa força transcender
a vida totalmente

pastorelli

A vida rola.

2011-02-09T10:11:00.000-02:00

Às sextas
Rola a bola
No verde pano
A vida verdejante
Que rola a gente
A não lembrar
A vida de antes

Amarela vermelha
Vermelha amarela
Se discute as decisões
Nas grandes tacadas
As frustradas emoções

Às sextas
No pano verde
A vida rola verdejante
Jogando a gente
Nesta vida delirante

pastorelli

Raiva.

2011-01-31T07:09:00.002-02:00

Com as costas apoiada na cabeceira da cama, observava o quarto. Pequeno, pouca mobília, a cama, o guarda-roupa embutido, o espelho e uma mesinha onde estava a televisão ligada num filme pornô.

Notou, estava tudo limpo, cheirando a higiene. Esticou o corpo e desligou a televisão. Aquilo já estava saturando a paciência.

Nisso a porta abriu e ela entrou. Loira, não muito alta, peito firme, cintura delicada, anca cheia, pernas lisas, torneadas, mas o que prendera sua atenção foram os olhos doces, de bondade expressiva, como se neles alojasse a calma precisa.

-Escuta. Você precisa ir agora.

-O que...?

Ela sentou ao lado dele passando a mão no seu cabelo preto.
Mesmo calma, sua voz lenta soou como pequeno estilhaço ferindo sua pele nua deixando-o melancólico e angustiado.

-Por favor, seja amigo como foi até agora e me entenda.

-Está bem. Mas você...

-Eu sei, eu sei. Da outra vez, eu prometo.

Ficou observando ele se vestir. Até que tinha um corpo bonito, cheio, bem proporcionado, tronco forte, ombros largos, e o que ela mais gostava, tinha os pelos nos lugares certos. Gostava dele, mas ele não podia saber.

-Olha, toma.

Sobressaltou-se. Distraída não percebeu que ele já estava vestido e lhe oferecia dinheiro.

-Não precisa pagar.

-Mas tomei seu tempo.

-Tudo bem, a gente mais conversou do que outra coisa.

E foi empurrando ele para fora do quarto. Ao passar pela sala, notou a silhueta de um homem.

-Não deixe de telefonar.

Falou segurando a porta meia aberta.

-Ok.

Já tinha dado uns dois passos quando se sentiu puxado e sua respiração sendo presa pelos lábios dela. Correspondeu sugando o prazer que lhe dava aquela boca. Ao mesmo tempo em que era beijado, sentiu a mão dela na braguilha apertando o pênis por cima da calça com certa força que sem perceber gritou.

-Sua safada.

Rindo ela entrou fechando a porta.

Deu meia volta e desceu as escadas. Do outro lado da calçada olhou para a janela do apartamento. Ela estava sendo abraçada por trás enquanto puxava a cortina. Deu um pontapé na lata de coca que voou longe.

-Droga! Como o mundo é cheio de armadilhas e o ser humano é uma merda.

Foi embora descendo a avenida em direção ao centro....

pastorelli

Uma peça em quatro atos.

2011-01-16T08:50:00.003-02:00

Primeiro ato.

Reluzente nos trazes finos, com orgulho ostentava imponência toda empertigada, ereta, sentada no banco traseiro do carro. Sua posição social dizia para não perder a pose, manter a ostentação sem se desleixar.
Amendoados os olhos olhavam pela pequena janela. Não prestava muita atenção. Conhecia por onde passavam. Fazia sempre esse percurso, quase todo dia. O semblante passivo não deixava os músculos se mexerem.
Não se preocupava James competente, dirigia com mão firme sem sair do itinerário. Confiante, lentamente James virou à esquerda, subindo devagar a avenida dois. No meio do quarteirão, diminui a marcha, acendeu o pisca-pisca e encostou o carro em frente à loja. James puxou o freio de mão, desligou o motor, desceu passando pela frente do veículo e abriu a porta para a patroa que esperava vendo os movimentos do chofer.
James abriu a porta e respeitoso segurando a maçaneta, ajudou a patroa a descer. Devagar, apreciando cada gesto, se excitava saboreando a sensação que causava. A fim de aumentar o impacto, parou no meio da calçada olhando para os lados, e num movimento provocante, erótico, com a mão livre, a outra segurava a bolsa, passou a mão no vestido justo tentando alisar o amassado por ter estado tanto tempo sentada.
Ao mudar o passo levando a mão procurando algo para se equilibrar, caiu. Tinha quebrado a perna direita, o palito se partira. Gina olhou em volta. Ah! Aqui está, achei, esse servira, disse trocando o palito quebrado pelo novo que fazia de perna para a boneca. Pronto, continuemos.
James sacudiu a cabeça demonstrando descontentamento. A patroa mancava! A perna direita estava um pouco maior, diferença pequena, porém sem perder a pose, mancando ela entrou na loja. Encostado no carro, James observava. Lamentava a patroa não merecia isso, que decepção, pensou. Em fim o que poderia fazer além de servir, nada mais.
Nisso a patroa saia da loja acompanhada por um funcionário sobrecarregado de pacotes. Prestativo James pegou os embrulhos e colocou no porta mala, depois abriu a porta dizendo:
-Sinto muito senhora.
-Obrigada James, vamos embora estou cansada.
-Desculpe senhora se me permite.
-O que?
-Desculpe senhora não vai ser possível não agora.
-Porque James?
-A senhora não ouve?
-Ouvir o que, James?
-Ouça estão chamando à senhora.
-O que?
Ergueu a cabeça, realmente, ouviu seu nome sendo chamado.
-Ah! Justo agora!
Colocou a boneca manquitola no chão.
-James, por favor, não saía daí, vou ver o que mamãe quer e já volto.

Segundo ato.

Na sala estavam três mulheres.
A mãe, a tia, cunhada da sua mãe, e a vó.
-Bença vó, bença tia.
Cumprimentou educadamente.
- Deus te abençoe, responderam as duas quase ao mesmo tempo.
- Ah! Gina venha aqui, disse a mãe. Por favor, vá até a casa da tia buscar carvão em brasa para a vó fazer defumação.
- Fale para sua prima escolher os que estiverem bem vermelhos, disse a tia.
- Cuidado para não se queimar, falou a vó.
- Olhe bem antes de atravessar a rua, recomendou a mãe.
Ao abrir a porta, Gina sentiu o sol. Tapando os olhos com a mão, olhou o céu claro. As nuvens brancas estavam bonitas, gostava de ficar deitado no quintal vendo as formas que as nuvens criavam.
Bem lá vou eu, pensou, em mais uma missão. Pena não ter trazido James para me fazer companhia.

Terceiro ato

Ao encostar a xícara nos lábios, começava a se preocupar.
-A Gina está demorando, disse a mãe.
- Não se preocupe logo ela estará de volta, falou a vó.
- Daqui a pouco ela chega, falou a cunhada.
Nisso ouviram a porta abrir e fechar.
-Ela chegou, disse a mãe se levantando.
Instantes depois estava a frente delas a menina, pálida, tremendo, chorando. Assustadas as três mulheres ajoelharam ao redor de Gina.
-O que foi, disse a mãe.
O que aconteceu, falou a vó.
-Você se machucou, perguntou a tia.
Gina não conseguia falar. Deram um copo d’ água com açúcar. A mãe colocou a menina no colo. Com muito custo conseguiu contar.
A prima pegara umas quatro brasas e enrolara no jornal dizendo:
- Olha, se o jornal começar a queimar, volte aqui que te darei mais jornal.
E quando ela atravessava o Jardim da Boa Morte, o jornal pegou fogo. Assustada jogou longe as brasas e o jornal incendiado, e viera correndo. As três mulheres olharam para Gina, uma para a outra, e caíram na gargalhada.
A menina coitada chorava. Assim Gina ganhou por muitos anos o apelido de Maria da Brasa, tudo por causa da prima.

Quarto ato.

Gina fechou o caderno.
Sorriu vendo sua imagem no espelho do quarto. Então o irmão com a mania besta de escritor, escrevera esse conto sobre o que lhe acontecera há.... Quanto tempo? Uns quarenta anos mais ou menos, ela nem se lembrava mais.
Mexendo nas tranqueiras descobrira o caderno. Na época dera uma bronca no irmão. Era o seu segredo sendo revelado. Ficou quase uns dois meses sem falar com ele. Também quem mandou escrever. Tudo porque, os filhos, os netos, as noras, até o marido tiraram um sarro da cara dela avivando o esquecido apelido.
Agora sentia que fora injusta com o irmão. Essa mania besta de escrever! Nisso ouviu vozes. Chamavam por ela. Pegou o caderno e desceu. Eram os netos. Nossa estavam grandes!
- Olá, vó? Onde estão os velhos, perguntou o mais moço.
- Foram na casa do seu pai, respondeu Gina.
- Vamos lá então pessoal.
Quando iam saindo a neta mais velha se voltou perguntando,
-Vó a senhora estava chorando?
- Não, respondeu rápida escondendo o caderno. Vá, vá com os outros, disse empurrando a neta porta fora.
Assim que o silêncio voltou a reinar, desceu até a garagem. Rasgou folha por folha, riscou um fósforo e queimou o caderno.
Estou queimando o passado, pensou. Não foi ele que disse: temos que enterrar o passado. Depois que o último pedaço tinha sido queimado, saiu fechando a porta.

pastorelli

Um plano...? Um filme...? Uma vingança...?

2011-01-11T07:55:00.004-02:00

Um plano...? Um filme...? Uma vingança...?

Descia a escada quando ela chegou.

A esposa nada dissera que ela vinha. Não tinha a prática de receber visitas. Por isso estranhou.

Constatou a exuberância feminina de Silvana apagando a feminilidade da esposa. Tendo um sorriso largo, dentes brancos, impunha um não sei o que de atrativo. O rosto oval modulado por uma disciplina estética da beleza, reforçado pelos olhos amendoados, era ressaltado pelos cacheados cabelos sobre os estreitos ombros. O busto de seios rijos, quadril no padrão normal aguçava qualquer masculinidade.

- Se eu soubesse que você vinha teria colocado uma camiseta, disse Cláudio cumprimentando.

- Não esquenta! Não ligo para isso, respondeu Silvana.

- Cláudio gosta de ficar a vontade depois do banho, disse Rúbia como explicação.

- Mesmo assim, vou colocar uma camiseta, disse Cláudio subindo a escada.

Revirou as gavetas uma por uma procurando a mais nova, bonita, a que ganhara de aniversário. Olhou-se no estreito espelho da porta do guarda-roupa. Na fria imagem refletida sentiu-se satisfeito.

No momento que o pé direito começava a tocar o primeiro degrau, estarrecido interrompeu o movimento. O que seus olhos viam a mente não queria registrar como verdade o que via. Não pode ser? O que é isso? Retrocedeu o passo suspenso. Rúbia beijava Silvana num escandaloso beijo. Cláudio retrocedeu até se encostar a parede. As pernas tremiam. Sentiu o frio intenso congelar os sentimentos. Uma pedrada não seria tão forte como a dor arrebentando o peito.

Viu seu reflexo no estreito espelho. Com raiva tirou a camiseta bonita jogando longe. Vestiu outra qualquer. Precisava descer. Respirou fundo. Saiu do quarto batendo a porta.

Procurou se concentrar na naturalidade dos gestos ao descer a escada como se nada tivesse acontecido. Enquanto conversavam, prestou atenção nas entrelinhas das palavras. Nos olhares de uma para outra. Nos gestos... Não percebeu nada que pudesse denunciá-las.

Remoendo o cérebro, perguntou a si mesmo o que deveria fazer. No momento não devo fazer nada. Talvez, mais tarde possa pedir uma explicação à Rúbia. A conversa não estava de nada interessando a ele. Subiu para terminar o trabalho gráfico que vinha fazendo.

Fixou no pedestal a filmadora e colocou numa posição privilegiada para que as duas não perceberem. Ligou a filmadora e do micro foi manuseando a câmara. Virava para a direita, para a esquerda, acionava o zoom, deslocava, congelava a imagem, filmava as duas nos abraços e beijos.

Ao mesmo tempo maquinava uma pequena vingança. Durante aproximadamente, uns trinta minutos de gravação, achou suficiente. Retirou a filmadora do pedestal e passou a trabalhar as imagens no computador. Eram cenas explicitas fortes, ousadas em que as duas se extravasaram nas carícias. Ao puxar mais para perto uma cena, em que sobressaia a feição de Rúbia, pode notar a satisfação, o prazer estampado que nunca percebera.

Quando terminou o que tinha de ser feito, passou para uma fita, desligou o micro, guardou a filmadora e fechou o pequeno escritório.

Eram mais de três horas da madrugada. Não vira Silvana sair e muito menos quando Rúbia foi deitar. Ainda bem. No quarto, com maior cuidado para não acordar a esposa, pegou umas roupas, enfiou na mochila e saiu. Deixou a porta do quarto aberta. Na sala ligou a televisão e colocou a fita no vídeo. Programou tudo para ser ligado automaticamente, dali a duas horas e saiu indo para um hotel.

Estava terminando uma cena para um comercial de cuecas, quando ouviu que alguém entrava. Minutos depois, Sandro apareceu.

- Olá! Como está?

- Estou bem, disse Cláudio cumprimentando o amigo com um
beijo.

- Já está definitivo aqui?

- Sim.

- Então deu tudo certo?

- Veja você mesmo.

Sandro leu :
_____________________________________________________________
De : Rúbia rub@romantic.com

Para : Cláudio clad@dico.com.br

Enviada em : 16 de junho de ...

Assunto : Perdão

Cláudio me perdoe se te magoei.
Você saiu repentinamente.
Ia te explicar tudo.
Mas foi melhor assim.
A fita que você deixou queimei.
Estou em Roma feliz como a muito deveria estar.
Silvana e eu vamos montar um apartamento.

Beijos e felicidades
Rúbia

- Quer dizer que deu tudo certo?

- Melhor que a encomenda.

- Eu sabia que Silvana não iria falhar. Não esperava que fossem se apaixonarem.

- Como você conseguiu convencer ela?

- Com uma pequena aposta.

- O plano era apenas para Silvana se envolver com minha esposa, para que eu tivesse um pretexto e acabar com o casamento.

- Não estou entendendo uma coisa. Ela fala em fita! Que fita é essa?

- Ah! Fita! Não estava mesmo no plano. Não desmascarei as duas no ato. Filmei toda a relação amorosa das duas, e no micro trabalhei as imagens. O que deu um filme de uma hora mais ou menos. Fiz duas cópias, deixei uma no vídeo pronto para ser ligado automaticamente, e a outra copia inscrevi no festival Mix.

- Puxa! Pena eu não estar presente para ver a cara dela.

- Mas o melhor vem agora.

- O que?

- Ganhei o prêmio de revelação do festival!

- Ganhou?!

- Vinte mil reais!

- Caramba!!

- E vendi os direitos do filme para uma distribuidora, que nesse momento creio já espalhou para o Brasil todo.

- Nesse quase dois meses que estive fora, você trabalhou!

- Fez boas fotos?

- Fiz. Cada uma... Mas não vamos falar de mim não. Vamos tomar um banho, abrir umas cervejas, e ver esse filme premiado.

- Sinto muito. Só se for alugado. No contrato de venda tinha uma clausula no qual rezava que eu não podia ter nenhuma cópia.

-Que chato!!

- Chato nada. Vamos tomar um bom banho, sair, dançar, festejar sua volta, a minha liberdade e começar a gastar esses vinte mil reais.

-Isso mesmo. Vamos lá então.

pastorelli

O papagaio.

2010-12-18T12:52:00.003-02:00

O campinho como era chamado o terreno baldio que ficava atrás da casa àquela hora estava vazio. O que lhe proporcionou uma alegria safada.

Queria testar primeiramente antes de mostrar aos amigos o papagaio que fizera com ajuda do pai na noite anterior.

Olhando para os lados viu que o dia estava excelente. O vento soprava docemente o que prometia boa diversão. Paciente esticou a linha e sem muita dificuldade conseguiu colocar o papagaio no ar.

A linha quase totalmente estirada produzia na sua mão vibrações pequena que ao seu comando o papagaio subia, descia e com pequenos toques na linha fazia com que ele embicasse ora para a esquerda, ora para a direita.

Já previa a estupefação dos amigos, as exclamações de admiração. Veriam que agora eles tinham um competidor à altura, sorriu satisfeito.

Nisso ao dar um puxão um pouco mais violento, a linha perdeu a força. O pipa estava caindo. Largou a lata de linha e saiu correndo. O campinho não era grande, mas o vento para desespero do garoto arrastou o pipa para o outro lado da rua.

Estava quase perto do pipa caído no asfalto quando viu surgir o carro vindo pelo lado esquerdo. Aflito ele acelerou as pernas e gritando e gesticulando os braços procurou chamar a atenção do motorista.

Porém o veículo aumentou a velocidade não dando oportunidade para que ele chegasse a tempo para salvar o papagaio. Com os olhos fixos cheios de lágrimas pegou os destroços do chão e com passos lentos entrou em casa.

Pastorelli

O MENINO E O TIO.

2010-12-13T08:43:00.004-02:00

Feito intrépido Rocicler enfrentando a poeirenta estrada, o velho caminhão apelidado carinhosa¬mente de Mazzarope resfolegava em mais uma viagem transportando o pessoal.

Em pé na carroceria junto com os outros, ele se equilibrava numa disfar¬çada brincadeira para ver quem permanece¬ria mais tempo em pé. Brincadeira estúpida, não gostava. Preferia ficar deitado no assoalho de tá¬buas brancas que exalava cheiro de cevada con¬templando o céu azul, mas como estavam em mais de vinte pes¬soas era obrigado a participar dessa brincadeira boba.

Seus olhos castanhos esverdeados claro lembravam os olhos da vó dardeja¬vam um inquieto brilho de raiva, duro, ma¬goado, de quem es¬pera uma oportunidade, e quando ela chegasse não iria perdê-la, ah! não, não iria perdê-la por nada, seria seu passaporte para a vida futura.

A humilhação quei¬mava na mente como ferro em brasa. Os ouvidos martelavam as gozações, as risadas ao verem ele sem calça, nu, pelado na frente de todos. O tio, irmão mais velho da sua mãe, segurando sua calça era quem mais go¬zava da sua cara. Como odiara o tio, odiara aquele momento. Seus olhos fuzilaram o tio, seus dentes rangeram um contra o outro num ódio imenso. Nada pudera fa¬zer, a não ser se esconder. Num safanão arrancara a calça da mão do tio e fugira. Ah! Ele não perdia por esperar.

Che¬gavam à cidade.

Para¬riam na casa do tio como faziam toda vez que havia matança de porcos, para a distribuição do quinhão perten¬centes a cada uma das fa¬mílias. Era nesse momento que ele iria ter a chance. Era só ficar de olho aberto, vigi¬ando.

En¬quanto o velho Mazzarope atravessava a rodovia en¬trando na cidade, revia os acontecimentos que gostaria nunca ter acontecido. Descendo do ca¬mi¬nhão no pátio da fazenda, a pri¬meira coisa que viu foi os porcos sacrifi¬cados. Um estava em cima da mesa sendo destrinchado pelas mulhe¬res, o outro boiava num tacho de água super quente, e logo mais adi¬ante, perto do chiqueiro, um terceiro guinchava e se esperneava perce¬bendo seu des¬tino. Por fim, se rendendo deixou-se esfaquear pela mão firme do tio que decidido enterrou fundo a faca pontuda na carne do animal espirrando sangue que fora recolhido numa grande caneca.

E quando arrumavam as coisas para vir em¬bora, o tio teve a infeliz idéia de arran¬car sua calça na frente de todos. O que lhe doía não era o fato de ficar nu, as gozações, os deboches, as ri¬sadas das meninas, das mulheres, e sim, o não poder se defender, o não poder revidar o tio sendo obrigado ao vexame.

Vigiando os movi¬mentos viu quando o tio ao chegarem foi deitar-se para um pequeno e leve descanso. Esperou até que o tio fechou os olhos e devagar, sem fazer ru¬ído, chegou bem perto. Sentia até o hálito do ronco.

Não esperou mais. Desceu a mão em cheio, foi um tapa estrondoso no rosto do tio que assustado não teve tempo de segurar o so¬brinho que em desabalada carreira fugia do quarto.

A partir desse dia nunca mais falou com o tio.

Pastorelli

Meu pai.

2010-12-05T08:54:00.004-02:00

Embriagado ele não perdia a consciência. Lembrava-se de tudo o que havia feito e dito. Parecia que o álcool desobstruía o seu inconsciente, onde há muito tempo guardado no sótão da sua vida, estava o porquê de agir como agia.

O que não conseguia dizer sóbrio, não sei por que motivo - talvez timidez, acanhamento, inferioridade ou mágoa - alcoolizado ele soltava a língua e toda a sua dor vinha à flor da pele. Não precisava do álcool para incutir, para ter coragem. Pois certa vez, estando sóbrio, defendeu-me a ponto de se atracar com um sujeito maior que ele. Fato que muito me deixou contente. Foi como se tivesse dito que me amava.

A partir de então, passei a vê-lo com outro olhar, de outra maneira, e penso, comecei a compreendê-lo melhor. Ele não era de muitas palavras, falava quase nada. Era preciso ler nas entrelinhas dos seus gestos, nos vãos dos teus olhos, como dizia minha mãe: ”É só olhar nos vãos dos teus olhos para saber se mente ou não”.

Um moleirão, do meu ponto de vista, eu, que sempre o comparava com os tios, passados todos esses anos, mais de vinte anos da sua morte, repensando a vida percebo que o compreendia e ele sabia disso, mesmo não dizendo a ele.

Era um acomodado – e este jeito de ser foi à única coisa que herdei dele - mas não era covarde. Não possuía ambição, muito menos inveja. Apenas ressentia-se de algo que nunca descobri.

Em sua visão modesta, o que tinha era suficiente. Para que querer mais? Não tinha jeito e não sabia ser carinhoso. Criado num ambiente rude, sem carinho nenhum, a maior parte da vida sem os pais, viveu a adolescência e a juventude sob o comando férreo do irmão mais velho. Talvez, isso era o motivo do seu ressentimento.

A meu ver, seus dois maiores defeitos foram: não ser ambicioso e o impulso desenfreado pela bebida. Não ter ambição até que não é defeito, porém, beber, ah! Este era terrível. Todo o dia chegava meio embriagado. As sextas então! Por ser dia de fundição, serviço pesado, terminava mais cedo, ele e os amigos, principalmente se tudo corria bem, sem acidentes ou atraso no planejado, iam para o bar festejar o dia bem sucedido.

Ah! Chegava em casa trançando as pernas, falando pelos cotovelos, repetitivo, xingando, blasfemando, nunca se referindo à mulher e aos filhos, sempre aos parentes, acusando-os da vida que levava. Quantas vezes à mesa, suado, sujo, fedendo, querendo jantar. E, enquanto esperava a mulher esquentar a janta, dormia sentado. Chegava a passar a noite assim, quando não escorregava para o chão. A mulher e os filhos não tinham força para levá-lo para a cama. Um homenzarrão de quase dois metros, uns oitenta quilos ou mais, como tirá-lo do chão? Ali ficava. A única coisa a fazer, era jogar um cobertor por cima dele.

O mais espantoso era seu relógio biológico. Todo o dia no mesmo horário, antes de todos, ele acordava. Tomava banho, fazia café, buscava pão, alimentava-se e saía pro trabalho. Todos os dias. De segunda a segunda.

A mulher mordia-se de tristeza. Para ajudar no orçamento, pedalava sua máquina de costura, cuidava da casa e dos filhos, não deixando faltar nada. Ele não gostava de vê-la costurando para os outros. Ela se angustiava para pagar as despesas que faziam no armazém ou quando vencia o aluguel. Ele não se preocupava. Dizia:

“Você é boba, mulher. Fica se matando. Pra tudo há de se dar um jeito”.

E pra tudo ele dava um jeito. Não sei como fazia. Comprava fiado no bar, na padaria, no armazém, mas nunca ficou devendo.

Se alguém caía de cama doente, preocupava-se além do que devia. Fazia todos os gostos do paciente. Uma vez deixou de trabalhar quase uma semana, só porque a filha doente pediu-lhe que ficasse ao lado dela. Ele ficou. Só saía do lado da filha para ir ao banheiro. Até que um dia chegou o boy dizendo que o chefe estava chamando ele.

Quando sofreu o acidente, ao sair do hospital, estava sem dinheiro. Seu irmão comprou os remédios sem que ele soubesse. Durante uma semana ele seguiu as recomendações médicas. Porém, um dia, chegou embriagado. A mulher deu bronca, preocupada e, sem querer, falou que o cunhado comprara os remédios.

No mesmo instante sua fisionomia transformou-se. Possesso, despejou um por um os remédios no vaso sanitário e puxou a descarga. A partir deste dia nunca mais tomou nenhum remédio.

Anos depois, a mulher disse aos filhos:

“Seu pai não está bem. Faz dias que ele não bebe”.

Dois dias mais tarde, ao chegar do serviço, respirando com dificuldade, falando pausadamente, pediu:

“Me levem ao hospital. Não estou passando bem”.

Passou por vários exames e foi constatado tumor no estômago. Operado, um mês depois, veio falecer. Sozinho no hospital.

Pastorelli

Ludo.

2010-11-29T11:00:00.003-02:00

Decidirá logo de manhã enquanto tomava o café.

Não deixaria mais os fantasmas se alimentarem das lembranças coladas nos objetos que ao longo dos anos foram se amontoando.

Assim, com determinação estava a remexer nos esquecidos empoeirados cheirando a mofo. Mexendo aqui, retirando um objeto dali, foi sendo invadida por uma onda de sensação envolvendo sua alma que, extática, deixou-se levar.

Era mais ou menos como uma ferida aberta que a saudade abria levando-a pela surpresa, as forças tomaram outro alento, e como renovada, foi empilhando o que deveria ser jogado fora.

De repente escutou um som. Pareciam dados caindo em cima de madeira. O que seria? Procurou. Era um som imperceptível. Mas agora, estava mais nítido, mais alto, mais próximo. Sorriu. Que bobagem pensar nessas coisas! Sua imaginação cheia de filmes... que bobagem. Fez um gesto como se dissesse: Isso é idiotice.

Continuou com o serviço. Nisso seus olhos pousou no tabuleiro encostado a parede. Era dali que vinha o barulho de dados. Sim! Era dali. Dava para ouvir com nitidez os dados correndo pelo tabuleiro. Pegou o tabuleiro e colocou em cima de um caixote que estava perto. Não tinha mais dúvidas. O som que ouvia era dali. Olhou para os lados. Onde estavam as pedras. Revirou as coisas. Ah! Aqui estão.

Ajoelhou-se em frente ao caixote. Foi colocando as pedras, uma por uma em suas respectivas casas. As amarelas, as vermelhas, as pretas e as azuis, cada cor com quatro pedras. Quando colocou a última pedra no tabuleiro com desenhos gastos, deixando aparecer o rústico da madeira, ouviu alguém chegando. Foi ver quem era.

- Ah! O que houve tio? O senhor não era para...

- Sim... era... mas...

- O que aconteceu, tio?

- O seu filho...

- O que tem ele?

- Está na Santa Casa.

- Na Santa Casa? Aí minha Nossa Senhora...

- Calma, não aconteceu nada.

- Como não aconteceu nada se ele está na Santa Casa?

- Ele quebrou só a perna. Já estão trazendo ele para cá. Arruma a cama que ele vai ficar um bom par de tempos deitado sem se mexer.

Dito e feito. Quando ela aflita chegou no corredor, vinham trazendo o filho todo refestelado como se nada tivesse acontecido, numa cama de hospital. Junto estavam os primos, os irmãos, o pai, os enfermeiros, todos falando ao mesmo tempo para uma mãe assustada. Ao ver todo aquele alvoroço começou a chorar.

- Que é isso, mulher? Larga de ser boba, não vê que nosso filho está bem; disse o pai abraçando a esposa.

Arrumaram a cama onde ele ia ficar os três meses deitados. Pouco tempo depois à engrenagem rodava de novo nos eixos.
Passados dois dias, o cunhado chega entrando no quarto.

- Olha o que eu fiz, diz.

E coloca o tabuleiro no colo do sobrinho. E daquele dia em diante a casa não teve mais sossego. Tinha sempre alguém jogando Bodum com ele. Durante os três meses, só se ouvia risadas, torcidas, palavrões, gritos e o barulho dos dados rolando no tabuleiro de madeira.

- De quem é a vez?

- É a sua.

- Não, é a minha.

- Não rouba seu ladrão!

- Não deixem a vermelha entrar.

- Aí, viva! Pensa que vai ganhar?

E assim era, quando não eram os irmãos, eram os primos, os tios, as tias, sempre que chegavam corriam lá para o quarto do enfermo.

- E aí, vamos jogar?

Às vezes as jogadas demoravam em acabar, chegando a avançar a noite adentro. Assim foram os três meses. O tabuleiro ficou gasto. Os quadriculados sumiram. De tanto baterem o copinho em cima e arrastarem as redondas pedras de madeira as cores sumiram.

Aqui é a vermelha. Ali as pretas. Amarela no outro canto ao lado da azul. Já sabia de cor a colocação das pedras. Passou os dedos contornando cada linha, cada casa, cada quadrado, ouvindo as vozes, as risadas...

Uma lágrima deslizou caindo bem no meio do tabuleiro.

Ela se levantou. Da porta olhou para o interior, depois para o tabuleiro e viu todos eles, um por um, ali em volta jogando Bodum.

- Não vou... talvez outro dia eu continuo com a limpeza.

Saiu fechando a porta e passando a mão nos olhos.

As vozes, o barulho dos dados, as risadas, os gritos de ganhei, ainda continuaram por um longo tempo.

Pastorelli

Intimidade com a morte.

2010-11-22T08:55:00.002-02:00

O estômago roncava. Sentia uma sensação esquisita. Deveria ser o café que tomara as pressas antes de vir para cá, pensou. Precisava ficar andando de um lado para outro para aliviar um pouco a sensação. Olhou o relógio, três horas da madrugada. Faltava muito tempo ainda. Também porque fora marcar para tão tarde? Na esperança de vir alguém? Seus parentes e amigos eram aqueles que estavam ali. O frio gelava a carne cansada. Ainda bem que não ventava. Nada se extingue, o fim é o princípio. Será verdade? Realmente se for fazer uma análise rigorosa nada se extingue, há sempre uma transformação moldando as coisas. A morte é uma transição da matéria onde à vida escapa por entre os dedos dos sentimentos. Nego a morte para tentar chegar além do esquecimento.Nisso o carro fúnebre entrou de ré no acostamento. Mais um que chegava para a sua derradeira viagem.
Os funcionários retiraram um caixão grande, bonito, bem envernizado. Todos comentaram o tamanho do caixão. E o pessoal que o acompanhavam, a maioria estavam vestido de branco.Será pai de santo? Ou uma mãe de santo. Não deu atenção, seguiu para o outro lado, tentando espantar o frio.
Andou até chegar no fim do corredor. Ficou longo tempo parado com os olhos mortiços de sono contemplando seu vulto refletido no sujo vidro da porta. Não se reconhecia, ou melhor, se reconhecia, mas certa dificuldade lhe dizia que o que via era apenas uma fútil imagem dele mesmo.
Imagem falsa de um ser que desejava estar longe dali. Não era ele, e, no entanto, se virou ao ouvir que alguém se aproximava. Que droga, não podia pelo menos ficar um pouco sozinho com seus próprios pensamentos? Aliviado suspirou ao notar o ruído sumindo na distância daquelas paredes. Abriu a porta e saiu para a madrugada fria. O ar o reanimou um pouco. Deu uma volta pelo prédio velho da prefeitura. Parou em frente à placa. Aquele edifício fora inaugurado por então prefeito Jânio da Silva Quadros. Já era a terceira vez que lia a placa. Voltou a sentar no banco perto da porta.
Estava evitando entrar e ver sua mãe no caixão. Não queria ver, não gostava, tinha a impressão que aquela seria à última imagem dela que ficaria gravada na sua mente. Lembrou de uma história que sua mãe vivia sempre contando. E que ultimamente, sempre que se começava a falar em velório, sua irmã contava. O tio Antônio, casado com uma irmã do seu pai, falecera, estava sendo velado em casa.
Naquele tempo era raro um defunto ser velado no cemitério. Ele não queria ir, mas como ordem de pai é ordem, foi obrigado a ir. O tempo todo ficou na calçada, nem tinha coragem para entrar e cumprimentar a tia e os primos, por não querer ver o caixão. E aos poucos, aproximava, criando coragem para entrar, e no instante em que estava na porta, transpondo a soleira, de imprevisto uma mulher apareceu gritando atrás de dele: - Aí, o que fizeram com o meu querido irmãozinho. Você não podia morrer, gosto de você. Levado pelo susto, foi empurrando para dentro da sala, quase derrubando o caixão e dando de cara com a cara cadavérica do tio. Ele já era magro, careca, sem dentes, e deitado no caixão envolto em flores, estava pior que a cara do Michael Jackson. Ele começou tremer, a suar, sem saber o que fazer sendo empurrando pela mulher que não parava de gritar, estava quase desmaiando. A mãe vendo a aflição do filho puxou o coitado tirando ele dali. Levou para a cozinha e deu um copo de água.
Ele não voltou mais para a sala, mais tarde foi levado para casa.
Que ele se lembre esse foi o seu primeiro encontro ou que teve a sua primeira intimidade com a morte. Isto é, que teve uma noção do que era a morte. Das outras vezes fora sempre alguém distante ou vizinho, com o falecimento do cunhado do seu pai poderia dizer que foi a primeira vez que viu a morte próxima dele. Quando os agentes funerários chegaram, ele se distanciou, não quis presenciar o momento da tirada do corpo da mãe da cama e ser colocada no caixão. E grato ficou ao saber que não precisava acompanhar o motorista no carro fúnebre. No enterro do pai, não lembra porque motivo teve que ir junto com o motorista até o cemitério. O pai fora velado em casa, talvez seja por isso. Certos instantes da vida ficam nítidos na mente esperando apenas o momento para vir à tona. É pensamentos que o faz seguir cada passagem da vida sendo ou não necessária. E os pensamentos ora em forma de palavras, ora em forma de cenas quase cinematográficas ajudava a passar o tempo. No início da doença da mãe perguntava freqüentemente o porquê disso ou o porquê daquilo, não se conformava com a situação caminhando daquela maneira, de um jeito que o sentir se tornasse descontrolado, chegando às vezes a perder a paciência. Sentiu a azia aumentar, queimar trazendo o gosto do café na boca. Pensou ir ao banheiro e vomitar, desistiu, não tinha coragem de enfiar o dedo na garganta e provocar o vomito. Foi até a lanchonete, talvez tomando alguma coisa passasse a azia. Pediu uma cerveja e um lanche. Tomava e comia calmamente se despreocupando um pouco com o que se passava a sua volta. Pessoas que vinham e saiam a todo o momento dentro daquele silencio que era o prantear da morte, figura indesejada e que volta e meia aparecia, ou melhor, que sempre esta ao nosso lado, a gente que não a percebe. Riu ao pensar nisso. Tudo isso eram apenas palavras que se juntando a outras formavam o sentir concreto da vida. Era apenas preciso coragem para pronunciá-las. Ele não tinha e nunca tivera essa coragem, essa audácia de expressar o seu sentir em palavras que soassem concretamente a vida, tanto a vida real como a vida irreal. Aliás, chegou à conclusão que sempre vivera com palavras que concretizavam a vida irreal que até aquele momento. Talvez se ele tivesse concretizado mais as palavras em sons e não em pensamentos, pudesse sua vida ter sido outra, diferente, mais dinâmica. Um exemplo disso estava no dia em que sua avó morrera.
Não lembrava exatamente do falecimento da avó. Não saberia dizer se já estava morando em São Paulo. E muito menos o detalhe do velório, do enterro, quem estava e quem não estava. Recordava-se de uma cena apenas: da mãe chorando. Estavam numa sala e, sentada na poltrona, sua mãe chorava. Ficou longo tempo observando o choro descontrolado da mãe sem dizer uma palavra. Uma palavra que pudesse amenizar o sofrimento materno. Descobriu que ao ser pressionado não sabia agir ou o que dizer. A avó apesar de ter sido pessoa boa não poderia afirmar que gostava dela imensamente para chorar sua morte. Sentia é claro, mas não era um sentimento insuportável que o tempo aos poucos amenizaria. Esse sentimento bem antes da morte da avó já estava amenizado, o que não conseguiria fazer sua mãe entender. Sentia e até entendia o sofrimento da mãe e dos outros, o que não entendia e, muito menos teria que explicar era o seu sentimento. As fibras da sua mente sofriam e choravam a morte da avó, patético choro e maneira de expressar a dor. Dor que ele guardava apenas para si ao invés de expressá-la, de carinhosamente reconfortar mostrando seu amor para a avó e para com a mãe. No entanto preferiu ficar ali impassível, frio, sem dizer nada, apenas vendo ridiculamente o choro dos outros. Talvez, seu íntimo quisesse ou sentisse menos oprimido, mas quem garantiria que era isso?
São coisas e sentimentos que muito tempo depois lhe é revelado. Assim tem que ser, não pode ser de outra maneira. Terminou de tomar a cerveja e comer o lanche. O dia já estava amanhecendo, mas o sol ainda não tinha aparecido. Continuou perambulando de um lado para o outro. O pessoal que passara a noite toda estava uns aqui conversando outros sentados nas cadeiras cochilando. Já sabia antecipadamente que não viriam todos que imaginara que deveriam vir. Nesse momento desejou ter antecipado a hora do enterro. Como tinha marcado para a última hora, teria que esperar até o momento final. A sua mãe seria a penúltima a ser enterrada. Até o presente momento já saíram quase todos os que junto com ela chegaram, ou depois dela. Nisso lhe perguntaram se seguraria a alça do caixão.
Respondeu que não, não queria nem chegar perto. Não sentia o peito oprimido, e muito menos leve como deveria ser depois de uma longa opressão emotiva. E mais uma vez descobriu que já passara por isso, por momentos como aquele e com o mesmo grau de sentimento. Começaram o terço e as vozes se elevaram num grau de tonalidade só. De repente, como começou, a reza tinha terminado. O funcionário da prefeitura chegou perto dele e perguntou se fora ele que tinha assinados os papéis. E diante da sua resposta positiva o funcionário disse que os familiares é que tinham que fechar o caixão e levar até o carro fúnebre, que fizesse isso logo para não atrasar, pois tinha ainda outros enterros para fazer e não podia ficar esperando. Diante disso não tendo alternativa, teve que entrar no velório e ajudar o pessoal a fechar o caixão. Evitou olhar o rosto da mãe. Sentia o corpo queimar, o rosto vermelho, pois sabia que todos o olhavam seus movimentos, sua expressão. Durante o trajeto procurou puxar conversa com o motorista para fugir de ter o que pensar. Parando a certa distância da cova, retiraram o caixão e passaram para as mãos dos coveiros. Reinava um silencio suave, sem vento, um sol não muito quente. Logo que a última pá de terra foi jogada e os coveiros deram o serviço por terminado, despediu-se dos poucos parentes e amigos, entrou no carro e foi embora. Mais uma etapa da sua vida estava encerrada ali naquele monte de terra que cobria sua mãe.

Pastorelli

Descobertas.

2010-11-11T10:50:00.004-02:00

Estavam calados. Um de frente para o outro. E entre eles a toalha tendo em cima a guloseima que trouxeram. O sol brilhava numa meia-luz projetando claridade plácida que a sombra da frondosa árvore proporcionava. Cláudio sentia a morosidade do momento a se deslumbrar no horizonte de suas vidas. Tinha o olhar concentrado no que fazia. Era esse seu jeito, sua característica a lhe dar requinte juvenil. Sandro por sua vez, trazia no olhar o brilho perdido na distancia que ultrapassava aquele momento sereno, as vezes apático, corriqueiro, mas de raro fluir de sentimentos. Pensou em registrar algum som com sua voz de barítono, mas desistiu. Não tinha competência para explicar o que se passava no pensamento. E também não sabia se valia à pena, pois Cláudio talvez não estivesse interessado. É idiotice pensar em falar e ficar quieto.
- Idiota! - pensou.
Cláudio continuava com a atenção voltada ao que fazia. Comia um pedaço de pizza e bebia coca, isto é, entornava boca adentro o que restara da comida. Ao ver a esfomeação do amigo, uma pequena, mas nítida náusea subiu de suas entranhas, que foi preciso tapar a boca com a mão na tentativa de abafar o arroto. Impossível. No olhar mudo e no gesto silente, Sandro entendeu como desculpa, mas o brilho dos olhos de Cláudio o traíram. Aquela cena revoltava seu estômago. A gula do amigo ofendia o requinte do instante cálido em que estavam. Surpreendido ficou com a justa raiva notada nos sulcos da testa que surgiram. Sandro notara todo o incrédulo ato de nojo que Cláudio tentou esconder em vão.
- Ora! Não posso mais comer?
Gritou o seu sentimento ofendido. Cláudio quieto, não respondeu. Via na pergunta do amigo, irritação provocativa. Continuou a arrancar pequenos pedaços de grama. De viés olhou a raiva de Sandro.
- Bobo! - pensou.
Um sorriso sereno, de leve contraiu seus lábios finos. Não podia acreditar que Sandro estivesse realmente bronqueado com ele. Pensando em quebrar o gelo que entre eles se formara, pegou um punhado de grama e jogou no rosto de Sandro. Sandro ao ver a grama cair sobre sua cabeça, rilhou os dentes e praguejou:
- Filho da puta! - e ao mesmo tempo jogou o conteúdo do copo em Cláudio.
- Seu veado!
Depois dessa troca de amenidades, se engalfinharam num corpo a corpo. Primeiro Cláudio pulou em cima de Sandro não dando chance a ele de se safar. Rolaram esparramando tudo o que estava na toalha, copos, garrafas, comida, pizza. Num gesto brusco Sandro conseguiu empurrar o amigo que caiu batendo as costas. Ao pensar ligeiro, Cláudio com os pés na barriga do amigo lançou o corpo franzino longe. Novamente ele estava por cima, tentando esmurrar a cara de Sandro, que procurava aparar os golpes. Num dado momento, sem que conseguissem explicar, talvez por ter girado o corpo, Cláudio perdeu o equilíbrio e quando perceberam suas bocas de leve se tocaram.
No mesmo instante, petrificados como se o olhar da Medusa os atingisse, ficaram. Minutos pequenos não se ouvia nem a respiração de nenhum dos dois. O olhar duro um no outro gelava as entranhas. Ao mesmo tempo fizeram uma careta de nojo.
-Argh! - fez Sandro.
-Argh! - retrucou Cláudio
E rapidamente se separaram. Um bem longe do outro. Sentiam a perturbação do inesperado a arder por dentro. Sandro conseguia ver a queimação lavrada num ardor intenso em seu rosto. Não decifrava o acontecido. E principalmente porque se revoltara ao sentir os lábios do outro tocando o seu. Fora um acidente. Cláudio tenso segurava os nervos que tremiam por baixo da pele. Sua raiva extravasava o limite da razão. Com a feição endurecida queria ver o amigo longe. Que a terra se abrisse e engolisse Sandro. E assim ficaram. Sentados. Sujos de comida e bebida e terra. Quietos. Só ouvindo o tempo correr no espaço. Aos poucos Sandro se permitia sorrir ao lembrar da cena. Cláudio ainda meio tenso, perguntou:
-Ta sorrindo do que, seu bobo?
-Da sua cara de macho ofendido.
-Vá encher o saco do outro. Vamos é arrumar as coisas.
- Ta certo, Sandro continuava rindo.
Cláudio por fim se rendeu. Se descontraiu e caiu na gargalhada. Guardaram o que restou da comida na cesta. E ao se encaminharem para o carro, Cláudio parou o amigo pondo a mão sobre o peito dele.
-O que foi? - perguntou Sandro.
-Há uma pequena folha de grama em seus cabelos. Espere que vou tirá-lo.
E com gesto proposital quase afetado, com delicadeza retirou a sujeira do cabelo do amigo.
-Vá à merda!
E quase numa retribuição, Sandro abre a porta do carro, fazendo uma saudação para o amigo entrar. Cláudio já estava dentro do carro quando gritou:

- Os peixes, os peixes, esquecemos dos peixes.
E saiu numa desabalada carreira, voltando logo em seguida exibindo o troféu. Subiram no carro e deixaram o bucólico recanto das descobertas onde ainda a meia-luz da tarde resplandecia ao fundo.
Pronto. Colocou o ponto final. Será que gostarão? Não sei. Também pouco me importa se gostem ou não. O importante é que eu gostei de escrever. Clicou no arquivo. Salvar. Fechou o word. Desligou o computador. Apagou a luz da sala e foi dormir.

Pastorelli

Cadê?

2010-11-03T10:05:00.002-02:00

Com passos pequenos separando uma perna da outra em passadas férteis de sono, ele andava dentro da sua condição de humano apenas para constatar sua existência no mundo. Mas não se chateava, tendia às vezes para uma excêntrica depressão aos poucos eliminada no correr do dia.
Fazia frio. Enfiou as mãos nos bolsos da calça
Tiritava, não conseguia soltar os músculos que tensos fazia seu corpo tremer alucinado. Nunca gostou do frio. O vento gelado cortava sua pele adormecida feito gelo.
Com o dedo enluvado comprimiu o botão chamando o elevador. Droga! Chegara na hora do pico. Os elevadores vinham abarrotados. Às vezes era obrigado a esperar três, quatro ou cinco elevadores, e assim mesmo quando conseguia entrar.
Por incrível, naquele dia entrou no primeiro. Estava vazio! Não tinha ninguém! Apertou o botão. A porta fechou e ele encostou-se ao fundo. O elevador subia silencioso, lento, quase não se sentia seu movimento. Parava em todos os andares. E o gozado é que ninguém subia.
Ele estava completamente sozinho...
Foi sua constatação quando saiu para o corredor. Tudo vazio. Onde estava o pessoal? Normalmente essa era a hora intensa de um vai e vem de funcionários...Será que é Domingo? Não, não poderia ser! Será!?!? Ter-se enganado?! Continuou andando. No fim, virou à direita. Vazio!? Estranho! O que acontecia?
Não, só pode ser Domingo. Olhou o calendário. Não, não era Domingo. Era Quarta-feira, dia 20. Então onde estava o pessoal?
Indeciso parou um instante diante da porta. Quando estendeu a mão para girar o trinco, de supetão a porta foi aberta. Ele precisou recuar dois passos para trás. Quase cairá. E no susto, pego de surpresa, não conseguiu ver quem tinha saído.
Respirou. Abriu a porta e entrou.
A sala estava no maior silêncio. Para seu alívio não era Domingo, não. Estavam todos ali, sentados em suas mesas trabalhando. Todos de cabeça baixa sobre os papéis. Ninguém parece, notou a sua entrada.
Encaminhou-se para o seu lugar. Era dificultoso, pois as mesas estavam quase encostadas umas as outras. Havia um exíguo corredor entre elas, que mal dava para passar. E o seu lugar era quase perto do banheiro, logo depois da loira.
Ninguém notava sua presença, nem o pessoal que por qualquer coisa insignificante, gostavam de fazer piadas, tirar sarro. Estavam todos silenciosos, quietos, dava até nos nervos. Talvez estivessem de mau humor.
Com muito custo chegou ao seu lugar.
Parou... Surpreso o seu lugar estava vazio, sem a mesa. Olhou para os lados pronto a reclamar. Ninguém parecia nem vê-lo, mesmo assim perguntou:
- Cadê a minha mesa?
Silêncio. Não ouviu resposta.
Perguntou mais uma vez:
- Cadê minha mesa?
Novamente o silêncio.
Virou para a loira tocando seu braço.
- Onde está a minha mesa?
A loira nem se mexeu, continuou carimbando os papéis. Dirigiu-se ao rapaz.
- E você! Pode me dizer alguma coisa a respeito?
O rapaz olhou para ele com um olhar perdido na distância além dele. Seguiu o olhar do rapaz e viu o gerente fazendo sinal. Será que é comigo? Pensou. Foi até o chefe. Talvez ele tenha alguma explicação para dar, quem sabe?
- Pois não... Cadê minha mesa?
O chefe olhou para ele com um olhar duro
- O que o senhor faz aqui?
- Ora! Que pergunta, chefe! Vim trabalhar. Hoje não é Quarta-feira? Então, vim trabalhar...
- Acontece que vou lhe fazer uma confissão, meu rapaz.
- Que confissão, chefe?
- Desde ontem o senhor não trabalha mais aqui, o senhor foi despedido.
- O que?
- Não te comunicaram? O senhor foi demitido, mandado embora, rua...
Diante da mudez dele continuou
- Vá embora que esta atrapalhando os que querem trabalhar.
Deu as costas para ele e entrou na sala deixando-o no meio da seção. Com passos pequenos separando uma perna da outra andou dentro da sua estupefata mediocridade, saiu da sala.
Ninguém mais soube dele.
E creio que nem ele mesmo soube.

pastorelli

As amigas.

2010-10-26T09:34:00.004-02:00

Perguntava, usando uma expressão costumeira da sua mãe. O que fazia sua constante permanência nesse mundo sabe-se lá de meu Deus? Porque estava ali? Pensava sempre nisso. Não conseguia se esquivar de perguntar. O pior era não ter resposta, isto é, procurava uma resposta lógica, uma lógica solução que fosse ao mesmo tempo uma resposta.

Intrigava-se por não encontrar nenhuma. Não se importava se a resposta fosse certa ou errada. Queria uma resposta. A mente flanava sobre um mundo de interesses que forçava pinçar palavras no subconsciente. Procurava palavras agradáveis, excitantes, forçava-se a prestar atenção nas horríveis novelas. Se enredar na idiotice das tramas. Assistia a todos os programas de entrevistas. As vezes achava algumas interessantes, outras vezes se martirizava diante dos programas de auditório o domingo inteiro.

E tudo para que? Não pensar, não formular a integrante pergunta. Porém todas as tentativas resultavam infrutíferas, sem êxito voltava a pensar. Não queria. Como se livrar do pensar? Ler um bom livro? Ouvir uma boa música? Horas a fio o rádio esbravejava sonoridade que não prestava atenção.

Faltava-lhe talvez o que a maioria das pessoas desfrutava. Os olhos azuis percorrem de um móvel a outro reluzente. Cansados se fecharam. O que nada resolvia, pensou aflita. Ninguém estava afim. Era sua culpa? Não claro. Suas intenções eram boas. Só não alcançavam o objetivo. Seria o modo de agir? Estaria agindo incorretamente? Desfavorável talvez. Não seria defeituoso ...

Virou o rosto. O cheiro de cigarro misturado com cerveja revirava seu estômago. Abriu as pernas. Prendeu a respiração. Fechou os pulmões e começou a contar: um...dois...três...quatro...bem lentamente... sorvendo o ar para dentro de si... cinco... seis... sete... oito... nove... dez... soltou quase violentamente o ar empurrando o mal estar para o canto.

Na cadeira perto da janela, estava as roupas amarfanhadas, amontoadas num desleixo proposital. Despojadas do conteúdo que dá vida a elas. Tudo aquilo lhe mostrava a imóvel evidência da sua permanência dentro de um mundo doente. Sorriu. Parecia letra de música.

Num mundo doente sentia ela desconfortável. O peso masculino machucava suas costas. Estava cansada daquela posição submissa a qual, não podia agir, expulsar o mal entumecido entre suas pernas. Aceitara aquilo sim. Havia momentos que desejava, e por mais que se lavasse, se perfumasse, o cheiro implacável de cerveja, café, cigarro, suor azedo, imundo, nojento, permaneceria muito tempo na pele, nos pelos, na carne, até nos ossos permaneceria pelo resto da vida.

Seria, seria não, era sua marca, estava irremediavelmente marcada. Confessava constrangida que as vezes desejava o asqueroso universo masculino dentro dela, penetrando-a lentamente. O que a mortificava era que dificilmente encontraria alguém que não agisse mecanicamente. Eram todos despojados de amor, de desejo, de carinho..

Suspirou. Problemas. Sentimentos. Dúvidas. Mesmo a dor não a revoltava mais. Passava a aceitar tudo que lhe cabia aceitar como demonstração de força. Olhou para dentro de si e tomou consciência de que o sujeito demorava. Via a bunda branca e peluda refletida no espelho do teto.

Ele pensa o que é? Tinha de atender outros clientes. Não podia ficar de pernas aberta só para ele! Começou a se irritar com a pele áspera, a língua nojenta em seu corpo. Se fingisse que se excitava? Suavemente começou a passar a ponta das unhas nas costas peludas e suadas, então, o viscoso e quente jorro inundou escorrendo por suas coxas. Estremeceu livre do peso. Pronto desgraçado está satisfeito?

Ah! um dia, sonhava, um dia livre da submissão estaria longe dali. Estaria longe. Ao se levantar jurou nunca mais amar. Via urgência de sair dessa vida. Por enquanto aquentava.

Friamente recebeu o dinheiro que o homem lhe dava. Quando a porta se fechou as suas costas, se jogou na cama cheirando esperma e suor azedo, maldizendo a vida, odiando seu destino. Odiando tudo o que rodeava seu mísero mundo. A campainha da porta tocou.

Foi abrir. Droga! não se pode ficar um minuto sossegada. Jogou o roupão vermelho sobre o corpo. Qual não foi sua surpresa ao vê-la novamente. Meu Deus, não pode ser!? Ela não tinha viajado? Se mudado? O que ela queira?

Aproveitando o susto da amiga, empurrou a porta e sem esperar pelo convite entrou e se acomodou no sofá maltratado. O que foi? Não fique aí parada como se visse um fantasma. Vamos conversar. O que? Conversar? O que? Queria conversar!? Que atrevimento invadindo assim minha privacidade!

Os nervos doíam por baixo da pele. Saudades? Estava com saudades? Como pode ser hipócrita, meu Deus. Dizia sempre: Um dia vou na sua casa, e nunca foi. Agora repentinamente quem ela vê ao abrir a porta? A amiga. Vou na sua casa, se de fato quisesse talvez o relacionamento delas não teria chegado ao fim como chegou. Mas não. Nunca foi a sua casa, e hoje, depois de....quanto tempo?....três ou quatro anos aparece sem avisar. Quer dizer, resolve aparecer, depois de tudo. Suspirou olhando o telefone que permanecia mudo. Deve ter recados na secretária, pensou aflita. Não ousava verificar enquanto a amiga estava ali.

Notou quando voltava do banheiro um copo na mão dela. Desculpe, disse, tomei a liberdade de me servir. Seus lábios sorriram um sorriso leve e entreaberto deixando aparecer os dentes brancos, sorriso que a fascinava. Parecia a dona do ambiente. Se aproximou no intuito de tirar o copo da mão dela. Mas sem saber porque recuou como se dissesse não ser oportuno.

Não estava com medo dela. Não tinha medo de ninguém. Durante todo o tempo ela falava, falava sem tomar fôlego. Em pé no meio do quarto, parecendo aqueles bonecos ridículos que se dá corda e não para enquanto a corda não termina. Falava em voltar a ser amigas novamente, em compreensão, em amor, que a amava ainda, traição, amizade... Espere, gritou enfurecida, não fale em amizade. Porque? espantada perguntou ao colocar o copo vazio em cima da mesinha.

Agora eu é que vou lavar... Decerto se julga uma grande amiga, não é? Esperou. Como ela permanecia calada, continuou. Deixe refrescar sua cabecinha de vento. Quem desesperada pediu a você um mísero empréstimo? Quantia pequena. Duzentos reais. O que aconteceu? Você recusou, lembra-se, me disse: Oh! querida, e me abraçou, no momento não tenho, mas se quiser te dou um quadro meu para você rifar.

Até poderia ter aceito, mas eu queria o dinheiro na hora. Iria e realmente fui despejada e você nem se dignou a se preocupar. Sentiu amargura. Sentiu ódio. Revolta. Jurou naquele momento nunca mais vê-la.

A partir daquele dia, fez de tudo para se desvencilhar da amiga. Ia aos encontros sempre acompanhada. Recusava bebidas alcóolicas. Sabia que embriagada perdia as forças e se entregava aos caprichos dela. Não, chega, já fazia mais de dois anos que não se viam.

E hoje ali, diante dos seus olhos estava ela resmungando hipocrisias. Abrindo feridas que julgava curadas. O tempo corria no barulho dos carros lá embaixo. Ah! o tempo definitivamente corria em todos os lugares. No olhar penetrante das duas, no silêncio das vozes cansadas. Pensar no tempo dá um terrível frio por dentro.

Que tola, em tudo corria o tempo, até no sorriso do galã pendurado na parede. Tempo ingrato que nunca ofereceu oportunidade alguma, que nunca mostrou o caminho que deveria percorrer. Tempo que não leva essa ingrata daqui, que não percebe o fim de tudo. Quase gritou: Acabou. Vá embora. Gritava todos os poros do seu corpo. Vá embora, gritou por fim com raiva.

E ela devagar sem demonstrar pressa e quase que numa atitude indecisa, pegou a bolsa e saiu batendo a porta. Ufa! pensei que não fosse embora. Mulher desgastante! disse ao mundo. Ao mundo dos desagradáveis afazeres. Tudo é como a gente não quer, resmungou tirando o roupão e nua sentou na cama e acendeu o cigarro e ligou o rádio e deixou o tempo passar pela sua vida que estava existindo sem que realmente vivesse.

pastorelli

A viagem de volta.

2010-10-19T09:46:00.002-02:00

Lentamente o ônibus ia vencendo a estrada tortuosa da serra. Sua lentidão devia-se não só ao transito, mas fluente, e a estrada quase íngreme e tortuosa revelando a cada curva uma atenção acurada. Com mão firme Jose sentia toda a trepidação do asfalto rachado precisando de vários consertos, o que aumentava sua responsabilidade. Na rodoviária, na sala destinada aos funcionários, José descansara por umas duas horas como se tivesse dormindo o dia inteiro. Por necessitar de dinheiro, estava substituindo o amigo ao invés de ter ido para casa. Ganhando pouco, quando podia fazia algumas horas extras, o que por lei era proibido na profissão dele, e nem mesmo o chefe sabia e, se sabia fazia vista grossa, pois o que ele queria era ver os ônibus rodando, pouco se importando com as necessidades de seus funcionários. Trabalhando quase dez anos, sem que houvesse mancha nenhuma em sua ficha, achava poder agüentar algumas horas sem dormir e, que duas ou três horas lhe eram suficiente para recuperar as forças. Num gesto inconsciente levou a mão à testa querendo eliminar uma pequena pontada que começava a irritar. Estava entrando no primeiro túnel. Não saberia dizer, quando lhe perguntaram depois, se fora a luz amarela do túnel que ofuscou a vista ou se a dor obrigando-o a soltar da direção. O que ele sabe é que sua vista ficou embaçada fazendo com que perdesse o controle do ônibus que, saindo da faixa avançou a outra na contra mão. O ônibus deu uma guinada para a esquerda voltando rapidamente para direita assustadoramente. No instante em que ele avançava contra mão, surgiu um carro a toda velocidade obrigando o motorista a pisar no freio. A freada juntamente com os pneus traseiros cantando no asfalto ecoou reverberando no túnel num horrível som de acidente. Porém, num raciocínio instantâneo, José puxou o ônibus para sua faixa e segurou firme a direção.

pastorelli.

Viver no limite de sua audácia

2010-03-28T12:55:00.001-03:00

.

Como o ser humano é besta! Gosta de viver no limite de sua audácia sem atinar com as conseqüências que quase sempre acontece.
Eu vivo num limite, mas que só eu sei. Acho isso bom, pois sempre se estará descobrindo novos caminhos, novas idéias irão surgir.
O ousar ostensivamente, a meu ver, só prejudica. Como é o caso do preconceito.
Um exemplo: vi uma vez na camiseta de um cara, no metrô, escrito: “Sou 100% negro”, ou aqueles que usam simplesmente: sou católico, sou gay, sou isso ou sou aquilo.
Isso só faz aumentar mais ainda o preconceito, e outra coisa, está mostrando o preconceito da própria pessoa, como se estivesse dizendo: sou isso e daí? O que você tem com isso?
Ninguém tem nada com isso, é claro, mas se percebe um constrangimento nas pessoas que lêem essas camisetas.
Não sou preconceituoso, apesar de que certas palavras possam dar um duplo sentido e acharem que eu seja preconceituoso, e de mais a mais não tenho capacidade para filosoficamente discorrer sobre um assunto extremamente delicado que é o preconceito.

pastorelli

minha alma querida

2010-03-21T13:33:00.000-03:00

.

desculpe a maneira desconcertante
desse meu jeito de ser e falar
quero lhe dizer
que se pudesse eu o momento
na minha mão aprisionaria
e nele viveríamos a eterna felicidade
melhor dizendo
carregaria você para dentro
da minha mão e sem isolarmos
criaríamos o nosso eterno momento
e nele faríamos o que quiséssemos
sem preconceito
sem racismo
sem pressa
sem ódio
sem nos preocuparmos
com horário e com nada

talvez, nesse instante
em que estas palavras escrevo
você no conforto do seu quarto
esteja descansando o sono do justo
quarto que dele tenho ciúmes
só ele tem acesso a sua intimidade
só ele pode isolar você do frio
assim como tenho ciúmes
do teu cobertor a cobrir essa pela suave
do teu travesseiro a ouvir tua respiração

talvez, nesse instante
esteja ouvindo música
lendo um livro
assistindo um dvd
o que não importa
o que importa
é que não se esqueça de mim
eu não me esquecerei de você

talvez, futuramente, não sei
essas cartas se transformem
em poema
em peça de teatro
em livro
em filme
quem sabe ganho nobel
ou o oscar ou a palma de ouro
ou mesmo o kikito
ou pela internet
o mundo inteiro viaje

não sei, apenas sei
que se tudo isso ocorrer
é um nada é uma insignificância
é um grão de areia
diante do que por você sinto

beijos meu amor

pastorelli

todas as noites

2010-03-14T12:07:00.000-03:00

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todas as noites
teu sorriso moreno
me ilumina
todas as noites
te visito
cubro teu corpo
te beijo demorado
todas as noites
acordo várias vezes
e deslumbrado
descubro que
estou vivo e
ainda te amo

todas as noites
te desejo sempre
desejando nunca
acordar

todas as noites
tenho medo
de pisar o chão do quarto
que me traz a realidade
fria da tua ausência

pastorelli

Sujeito apaixonado demais

2010-03-07T11:03:00.002-03:00

.

Ele era um cara doido, eu pensava. Aliás, creio que não era só eu que o achava doido, mas todos que o ouviam. Pois seus comentários era uma lamentação por estar ali no quartel. Dizia que aquilo não poderia estar acontecendo com ele, que ele deveria era estar ao lado de sua linda esposa, amável, sensual, espetacular, que não conseguia ficar muito tempo longe dela.
Nunca vi um sujeito se lamentar como ele. Chegava até sentir pena do coitado. Mas o que impressionava, pelo menos eu achava, eram suas discrições sexuais da sua vida de casado. Chegava a detalhar minuciosamente, a ponto de se chegar sentir a cena. Acanhado, estando num mundo novo, me sentia constrangido, achava errado o procedimento dele.
Nos primeiros dias ele nem quis comer, passou o dia todo acabrunhado, e se recusava a fazer qualquer coisa que fosse. O Tenente punia o coitado, prometeu até prisão. Só não o prendeu não sei porque, pois ele não cumpria as ordens que lhe eram dadas. Seus olhos estavam sempre vermelhos, comentava-se que o viram chorando. E sabíamos que, durante os dez meses que passaríamos ali, ele não veria sua querida esposa, sua cidade era longe e num fim de semana não daria tempo de ir e voltar.
A primeira semana que estávamos no quartel, soubemos de sua fuga. Num descuido das sentinelas, ele fugiu. Por um bom tempo ficamos sem notícias dele. Até que numa manhã de sábado ensolarado, vimos ele se apresentando ao Capitão do Corpo da Guarda que, na mesma hora, levou ele direto para a cadeia. A curiosidade aguçou o pessoal por querer saber do motivo dele ter voltado. Ninguém soube dizer realmente porque, comentava-se que a sua querida esposa o trocara por outro. E, toda vez que prestei serviço de guarda e, que precisava escoltá-los para o rancho ou para tomar banho de sol, ficava observando ele. Tornou-se outra pessoa, olhar tristes apagados, sempre olhando o vazio, gestos lentos, era um cara diferente daquele que eu conheci, ágil, falador, revoltado. Foi uma mudança muito radical que chegava a dar pena.

pastorelli

LONG TALL COLISEUM

2010-03-01T09:01:00.001-03:00

Sensacional registro dos Beatles interpretando Long Tall Sally (Robert Blackwell, Enotris Johnson e Richard Penniman), uma de suas músicas preferidas na voz de Little Richard, gravada em 1957 no seu álbum Here's Little Richard.

A data é 11 de fevereiro de 1964 e o local é o Washington Coliseum, EUA, durante a sua primeira turnê. na América. O palco foi montado no centro do ginásio, como se fosse um ringue de luta livre, porém sem nada que os separasse do público. Para que pudessem agradar a todos, após algumas canções ,o pessoal de apoio (coisa que nem existia na época...) subia no 'ringue' e girava a bateria de Ringo para que outra parte da alucinada plateia os visse de frente. É... velhos tempos... E a magia estava apenas começando... Cool!

Long Tall Sally (cover - Washington Coliseum - 02/11/64)

Semana do abraço que durou um dia.

2010-02-27T09:42:00.002-03:00

.

Quando numa segunda-feira ao chegar no Conjunto Nacional, não acreditei no que via. Era uma tremenda de uma bagunça, uma confusão de panos pretos, brancos, azuis, amarelos, barracas esparramadas, um vai e vem de pessoas...
Então foi que lembrei, era a Semana do Abraço que estava começando, mas Semana do Abraço com barracas de roupas, bijuterias e outras coisas estranhas e esquisitas?
O que não podia era acreditar que o Conjunto Nacional estivesse promovendo um evento desses. Ele não tem condições para isso. É muito apertado. Pior foi na hora do almoço, o fluxo de pessoas era mais intenso que não se podia andar direito, foi um empurra daqui outro dali. Pensei na segurança. Os seguranças deviam estar super preocupados, e estavam, com o olho bem aberto em todas as direções, principalmente os que utilizavam os caixas eletrônicos do Itaú. Enfim, um evento daqueles não era para acontecer ali, as barracas quase uma em cima da outra, invadindo espaço, desorganização.
Na terça-feira as barracas já não estavam mais lá, tinham sido demonstadas, o que era para ser a Semana do Abraço tornou-se apenas o Dia do Abraço. No mesmo dia a sindica distribuiu um aviso explicado o do porque do cancelamento do evento. Leiam:

AOS CONDÔMINOS, FREQUENTADORES, VISITANTES E AMIGOS DO CONJUNTO NACIONAL.

Os espaços da Galeria no Conjunto Nacional têm sido oferecidos à comunidade
para eventos das mais diversas naturezas, principalmente a divulgação de
movimentos de cidadania e apoio a entidades assistenciais.
Exposições, apresentações de grupos artísticos de diversas origens têm
se realizado para um público que nos prestigia sempre.
Temos tido o apoio constante de todos os nossos condôminos dos órgãos
públicos e da imprensa em geral.
A SEMANA DO ABRAÇO, de uma proposta de TED ALBUQUERQUE, com o intuito de oferecer a esse público apresentação de estilistas de nome, devendo
parte da renda ser destinada a entidades assistenciais já conhecidas do público.
O sucesso do evento foi de tal monta que o espaço das Galerias não comportou
o público numeroso que acorreu, não havendo condições mínimas de
segurança para sua continuidade.
As instalações dos "stands" divididos por tecido, a insuficiência de instalações elétricas adequadas, o estreitamento dos corredores, o acúmulo
de material combustível, principalmente de roupas criaram condições de
risco que não podíamos manter. (ela esqueceu de mencionar sanitário público
que não tem no Conjunto Nacional).
Para não haver injustiça com a seleção de eventuais remanescentes, decidimos
suspender o evento. Informamos que o Condomínio apenas cedeu o espaço comum e infra-estrutura de apoio para a realização desse evento que foi organizado por Ted Albuquerque e sua equipe.
Agradecemos a compreensão dos organizadores e participantes, bem como
o apoio de todos os condôminos.
Esperamos que o ABRAÇO verdadeiro seja a forma de contornarmos o desagradável acontecimento.

São Paulo, 27 de agosto de 2002.08.
Vilma Peramezza

pastorelli

quisera

2010-02-20T11:16:00.001-02:00

.

... quisera a capacidade de possuir o dom de captar toda a transcendência que há nas manhã e num passe de mágica guardá-las como lembrança de quantas vezes tive a oportunidade de mudar o meu EU, mas como não tenho esse precioso dom posso apenas captar o momento aqui instante já passado...

pastorelli

profundo poço?

2010-02-13T11:05:00.001-02:00

.

o que fazer
quando se tem
um longo corredor
a percorrer?

ou quando
há um tremendo
muro interceptando
o caminho?

ou ainda, quando
se pressente estar
num profundo escuro
poço sem alternativa
de sair?

para muitos talvez
nada há para se fazer
mas para mim independente
do que for: corredor
muro ou profundo poço
colhendo a dor
onde for
continuarei a lutar
sempre amando
e alimentando
minha vida
cada vez mais

pastorelli

pesadelo

2010-02-06T08:33:00.000-02:00

.

beijo o azul luz dos teus olhos
beijo o calor da tua voz sussurrante
beijo o brilho do teu sorriso pleno
beijo o afago de tuas mãos supremas

hein! o que foi?
droga! desliguem
o rádio relógio...

pensamentos após o almoço

2010-01-30T10:46:00.000-02:00

.

volteiam sentimentos
no perigo da tua ausência
que comprime a alma vazia
atolada em mil pensamentos

corro constante perigo
de não ter tua presença
nas manhãs de esperança
querendo sempre estar contigo

luto pela suprema vivência
a consumir minha vida
numa luta fútil enfraquecida

ao creditar na filosofia
que o amor sanaria
minha profunda ferida

24.04.02
pastorelli

Paulista

2010-01-24T18:27:00.000-02:00

.

Paulista assustada acorda
nesse frio de verão
encravada na altitude
pelos homens transformada
acolhe seres desvairados
descontentes transviados
prostitutas da beleza
mendigos da carne
camelos da fome
sem glória
onde o sono
possa descansar
nas sujas
calçadas esburacadas
como se fosse
uma gostosa
e quente cama

16.01.02
pastorelli

Os vinis

2010-01-15T09:27:00.000-02:00

Enquanto escrevo ouço os Bee Gees. Conjunto que embalou muitas festas, muitos bailes de aniversários, muitos corações românticos. Eu não gostava muito deles, achava e ainda acho românticos demais para o meu gosto, muito melado, parecendo que dos sulcos do vinil escorria mel...
Vinil!... Ah! Que saudade... Naquela época era vinil. E que cuidado a gente tinha. Eu estava quase todos os dias limpando os meus vinis, lavando com sabão neutro, um risco que aparecia ficava puto. E se a agulha começava a pular então! Corria comprar outra. Evitava colocar mais de um para não riscar.
Hoje não tenho mais essa preocupação com CD que revolucionou o mundo da música. Mas por outro lado acabou com as belas capas, super desenhadas, criativas. Ficava hora e hora só vendo as capas. Cheguei a comprar discos só por causa da capa. Infelizmente por falta de espaço me desfiz de mais de 500 vinis e só não me desfaço dos outros 1000 por ser coleções.

29.04.02
pastorelli

Olho de raio x.

2010-01-07T22:47:00.001-02:00

Médico tem olho de raios-X? Acho que sim. Porque fui ao médico, por causa das dores nas costas, e ele apenas olhou e diagnosticou: é a coluna.
- Fique de lado.
Fiquei.
- Fique de frente.
Fiquei.
- Vou pedir para você tirar raios-X, e vamos ver no que vai dar.
Tirei raios-X e levei para o médico.
- Não te falei que era a coluna. Agora o que você tem que fazer é exercício. Entre para uma academia, não para fazer musculação, mas exercício de solo, não fique muito tempo sentado, para cada uma hora sentado fique quinze minutos em pé, não fique muito tempo em frente ao computador e, principalmente, não carregue peso.
- Tudo bem doutor, o senhor não quer que eu trabalhe, mas senhor doutor, meu serviço é ficar quase o tempo todo sentado, carregar caixas de quase vinte quilos, e nessas condições financeiras não posso entrar para uma academia, não tenho dinheiro, será que a Unimed cobre academia, doutor, tempo até posso arrumar...
- Bom, depois de tudo isso, se você fizer certinho volte aqui para a gente conversar.
- Passe bem doutor e obrigado.
Não voltei mais.

21.06.2002
pastorelli

o sol entre a cortina

2009-12-28T21:55:00.000-02:00

.

o sol entre a cortina
se expande ao som
no dia que se descortina
esparramando num tom

de fios cristalinos
a esperança de que o dia
não seja tão pequenino
como a mente escorregadia

que só diz besteirol
levando no mesmo rol
mentes que se diz inteligentes

com mentes que só mente
vivendo em proveito somente
de fisgar a caça em seu anzol

25.07.02
pastorelli

O Brasil na copa.

2009-12-14T18:52:00.001-02:00

.

Aos três anos de idade, não vi, o Brasil perdeu em gramado brasileiro, o título mundial de futebol, isso em 1950. Uma época em que os homens iam ao campo de gravata e paletó e as mulheres, trajavam seus mais belos vestidos. Época romântica, época de ouro talvez, onde existia a autenticidade positiva no que se fazia. Época revivida nas dolorosas fotografias em bolorentos álbuns da memória.
Aos onze anos, na minha ingenuidade infantil, fiz minha primeira e única promessa enquanto ouvia nas rádios e nos altos falantes esparramados pelas praças, a vitória do primeiro título mundial. Estava subindo a pequena rua calçada com paralelepípedos eu disse à minha mãe:
- Se o Brasil ganhar fico dois dias sem tomar banho.
- O Ruly, esse menino não vai tomar banho? – perguntou meu pai.
- Não. Prometeu dois dias sem tomar banho se o Brasil ganhasse.
- Mas é um besta mesmo – sentenciou meu pai.
Em sessenta e dois, julgava que o Brasil já era uma potência. Adolescente, abismado com o segundo título que na voz do speaker descrevia emocionado a multidão que se aglomerava em frente ao painel eletrônico. Meses depois, a Palma de Ouro em Cannes com o filme de Anselmo Duarte, O Pagador de Promessa, o melhor filme brasileiro de todos os tempos, veio confirmar a minha impressão.
Época em que a vassoura do Jânio Quadros entrou em ação varrendo os concorrentes do páreo.
Época da ingenuidade social, em que o Brasil começava seus primeiros passos nas transmissões televisivas com programas ao vivo, feitos aos trancos, mas com criatividade e originalidade.
Época dos domingos à tarde nos embalos musicais do rock ingênuo e da bossa nova e seus compositores de ouro, na batida do violão de João Gilberto.
Época dos festivais, dos verdadeiros programas de auditórios e humorísticos sem as claques das risadas comandadas, em que se sentia o calor da platéia na gostosa risada de Elis Regina em O Fino da Bossa.
Em setenta, mesmo não sendo futebolístico, assisti a todos os jogos do Brasil, transmitido a cores pela primeira vez na América do Sul, numa empolgação geral, comemorando o tri campeonato. Pra Frente, Brasil é o maioral, ninguém te segura adorado país tropical.
Fins de sessenta e começo de setenta, o apogeu da ditadura, das passeatas, da rebeldia estudantil, da passeata dos cem mil, dos desaparecidos nos porões e prisões da repreensão comunista.
No meu parecer, esses anos todos em que o povo sofreu a mão dos ignorantes políticos ávidos pelo poder, foram os anos de ouro na música brasileira. Onde surgiram as natas dos bons compositores e interpretes, onde surgiram letras criativas e cheias de metáforas, melodias extremamente trabalhadas poeticamente, bem diferentes do que se houve hoje.
Será que precisamos de uma nova ditadura?

18.09.2002
pastorelli

no tapete luminoso

2009-12-07T19:20:00.000-02:00

.

no tapete luminoso
da avenida desfilo
meus passos alargando
meus espaços e desafogando
meus anseios e medos
neste mar de rostos
desconhecidos
e perdidos

mais uma vez
não te encontrei

15.02.2002
pastorelli

na manhã fria de luz pardacenta

2009-11-24T21:43:00.000-02:00

.

na manhã fria de luz pardacenta
vivo o tempo útil e necessário
num ritmo de fútil ser perdulário
a me perder nesta mata cinzenta

procuro palavras meio que incertas
para que no processo tolo repetitivo
possa dessa mera letargia de ser vivo
sair e concretizar meus sonhos e metas

e romanticamente patético acredito
fixar-me no tempo cósmico infinito
com essas palavras de escrevinhador

fingido que só consegue do sótão
espantar os fantasmas da paixão
atormentando-me com gritos e dores

08.11.02
pastorelli

manhã de cara de verão

2009-11-08T12:00:00.000-02:00

.

manhã com cara de verão
a me enfrentar nesta caminhada
onde devo seguir em passadas
desfiando o rosário da tentação
que meu destino me apronta
um dia o ânimo me levanta
outro dia me derruba
tropeço caio me levanto
sempre na esperança
de cada passo
na certeza de cada dia
ser melhor aos anteriores

18.02.02
pastorelli

há sujeira nos postes

2009-10-24T09:36:00.000-02:00

.

há sujeira nos postes
nas ruas avenidas na cidade
há também nos homens tristes
que não sabem qual a finalidade

de se ter neste mundo a igualdade
social fraterna companheira precisa
onde quem manda é a minoria
que com seus atos só escandaliza

mas um dia há de chegar
em que o pão não vai faltar
e a sede saciada de gozo será

que esse dia chegue rápido
o povo não suporta tanta labuta
tanta podridão roubalheira e multa

08.10.02
pastorelli

esquecido

2009-10-08T21:53:00.000-03:00

.

meus pés nas pedras
do calçamento passeiam
na tentativa inútil
da tua presença sentir

ficarei nas noites
percorrendo os bares
investigando olhares
vazios em copos cheios

de desilusões e paixões
mortos no alcoólico vento
frio da decepção ungida

de saudade dolorosa
de saber-me esquecido
da tua rotineira vida

20.05.02
pastorelli

... dialogo esparso da mente...

2009-09-21T19:37:00.001-03:00

.

... a mente traí a gente...
... porque?
... vinha pensando em escrever algo bem diferente do que venho escrevendo, mas...
... mas o que?
... mas ao sentar no micro...
... para!!!!!!
... o que foi?
... sentar no micro? É dose!
... é tem razão, de mais a mais sentado no micro não dá para escrever...
... além do que não há nada de sexual...
... pronto, lá vem você...
... também, vamos dizer: ao sentar na cadeira...
... para de novo!!!
... o que foi agora? Ou não posso sentar na cadeira...
... você pode sentar onde você quiser...
... a bunda é minha...
... mas convenhamos que não fica bem, já que você quer ser um escritor...
... e como deve ser então?
... que tal: sentar em frente ao micro?
... tá bom, que seja assim: em frente ao micro?
... para de novo...
.... de novo?
... sim de novo...
... porque?
... olha a hora...
... nossa! Já?!
... é, mais de 8 horas...
... então vamos trabalhar, que saco!!!

... assim, fecho o Word, e me afogo nos papéis...

04.03.2002
pastorelli

com finalidade fazemos.

2009-08-26T19:13:00.000-03:00

pastorelli

tudo fazemos com finalidade
que nem sempre nos é clara
num ritmo vertiginoso para
certificarmos: a felicidade

nem sempre é para todos
numa rotina massificante
dirigimos o audaz volante
desta vida a contragosto

obedecemos enigmas cruéis
desempenhando mil papéis
do simples ao mais perigoso

queira ou não somos obrigado
a contracenar com variados
indivíduos que nos foram imposto

01.07.02
pastorelli

4º ano do Rascunhos Poéticos.

2009-08-26T13:00:00.002-03:00

a lanchonete

2009-07-14T19:02:00.000-03:00

pastorelli

queria captar
desta sexta chuvosa
toda agitação

desta mesa descrevo
o movimento que vejo
na pequena lanchonete

sentimentos rolam
distorcidos flutuam
em rostos embrutecidos

se afogam no mar
gelado de cerveja
rapidamente consumida

encontros perdidos
tornando-se recente
passado e presente

a vida é uma só
são muitos quereres
alojados em seres
que surgem e desaparecem
ao longo do entardecer

08.03.02
Pastorelli

A cadeira de espaldar alto 36

2009-06-25T23:51:00.002-03:00

A cadeira de espaldar alto estava em sua décima edição permanecendo mais de quatro meses em primeiro lugar. A mídia editorial não sabia como explicar tamanho interesse por um livro que muitos criticavam como uma sub literatura, talvez, como disse um crítico: “Acho que o sucesso do livro se deve ao fato do despojamento de estilo onde o escritor, baseado nas anotações sentimentais da produtora Babel, escreve sem ter noção do que estava fazendo, isto é, queria contar uma história simples, sem os arroubos literários e, parece que conseguiu. O que me impressiona é que bateu o recorde ultrapassando até o mago Paulo Coelho que já é um sinal de que está havendo uma mudança significativa para melhor, pois, ninguém merece Paulo Coelho, só os franceses mesmo”.
Quando Denver elaborou o projeto, sua intenção era fazer um estudo profundo de como os objetos influem consideravelmente na vida das pessoas. Optou pela cadeira porque viu, em várias noticias que lera, a presença quase constante em mortes misteriosas que não trazia a pecha de assassinato, não havia um assassino, as mortes foram todas ocasionadas por uma coisa ou outra, ciúmes, poder, inveja, ganância, e todas essas mortes, pelo menos a maioria, as pessoas tinham comprado a cadeira. Dava a impressão que a cadeira assassinava as pessoas. Claro que ele não poderia dizer isso, o tachariam de louco. Esse foi à primeira dificuldade: como focar um assunto que para a maioria era considerada inverossímil? Chegou à conclusão que toda a pesquisa que fizera, que todo o material que vinha estudando não lhe daria o poder em dizer afirmativamente isto ou aquilo, isto é, ele não poderia dizer que fora isso mesmo que acontecera. Tinha que fazer tudo como uma suposição, o que, tornaria o seu trabalho fraco, sem consistência, sem um peso que fosse de consideração. Portanto estava sem saber como fazer. Foi então que surgiu Babel.
No primeiro e único encontro que tivera, o saldo poderia se dizer negativo, pois Babel não colaborou muito, o que desejava era uma opinião dela e, lógico, informações e não confidencia. Denver percebeu nas palavras um timbre de raiva, desgosto, ódio e amargura. Fisicamente Babel parecia uma pessoa saudável, controlada, mas aos poucos conforme a conversa progredia, viu que a fachada que se apresentava firme era na verdade uma forma de se defender dos intrusos como ele. O tempo curto que passara com Babel foi o suficiente para ver como ela bebia e fumava o que lhe foi crucial.
No dia seguinte, o zelador informara que ela tinha sido internada, devido à crise alcoólica, dois dias depois, o noticiário das oito informava da sua morte e, uma semana depois recebia três caixas cheias de papéis, rolos de filmes, cadernos, fotos que pertenciam a ela. Conforme a carta assinada pelo advogado que a representava, Babel deixava todo esse material para que ele escrevesse um livro sobre ela.
Foi o que fez assim que separou os materiais. Os filmes, pedaços de celulóides, trechos de entrevistas, Denver mandou tudo para o Museu da Imagem e do Som. Leio as cartas com atenção e mandou para os respectivos endereços. Ficou apenas com as anotações e os cadernos onde ela anotava suas impressões sentimentais e de vivência no mundo do cinema.
Depois de uma reciclagem minuciosa, Denver optou em contar a trajetória de Babel em vários contos que mais tarde poderia ser encaixado num único texto. Após um estudo, não tão rigoroso, selecionou os que achava melhor e publicou com o título de: “A Cadeira de Espaldar Alto”.
E o que tudo indicava ele tinha acertado, A Cadeira de Espaldar Alto já estava na décima terceira edição e o que tudo indicava permaneceria ainda por muitos meses em primeiro lugar.

The end ou se quiser FIM ou ainda Fini ou sei seja lá o que for... Falou? Espero que tenham gostado.

10.09.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 35.

2009-06-02T18:46:00.004-03:00

Já era um indicio. Ficou repetindo a frase como se com ela ganhasse força ou quem sabe, fizesse com que chegasse a algum lugar. O que tinha de fazer primeiramente era descobrir o endereço do último emprego da Babel. Foi o que fez. Isto depois de um pequeno trabalho foi que encontrou o endereço e, devidamente preparado partiu para entrevistar a produtora que, na época, tinha um certo sucesso. Lembrava mais ou menos dela, havia uma certa noção de ter lido uma entrevista quando do lançamento do filme que causou o escândalo envolvendo a morte do ator o qual não lembrava o nome.
Ao apertar a campainha do apartamento no Edifício Copan, perguntava: porque todos os artistas ou, quase todos, tem que morar nesse prédio? Precisou tocar várias vezes à campainha, talvez Babel não estivesse. No entanto lhe informaram que raramente ela saia, só quando era preciso. Já estava desistindo quando ouviu barulho na fechadura e a porta foi aberta deixando aparecer apenas um olho e metade do rosto.
- O que deseja? – perguntou uma voz enrolada pelo álcool, apesar de ser nove horas da manhã, mastigando as palavras com má vontade.
- Queria falar com Babel.
- Babel?
- Sim.
- Ela não está, morreu, sumiu, se escafedeu, suma, desapareça, ela não tem nada para lhe dizer.
- Escuta, preciso falar com ela...
- Já disse tudo o que tinha para dizer, se quiser saber mais leia os jornais, revistas, está tudo lá.
- Já li tudo a seu respeito, até assisti ao último filme produzido por você.
- Então já sabe tudo sobre a minha vida...
- Sim eu sei, mas é que...
- É o que? Não tem mais nada de é o que, entende? Não quero falar e acabou.
- Escuta, não feche a porta antes de me ouvir. Não quero falar de você, quero falar da cadeira de espaldar alto.
- O que?
- É isso mesmo. Estou fazendo mestrado e meu tema é sobre essa cadeira.
Babel abriu de vez a porta. Convidou-o a entrar. Denver viu diante de sim uma mulher que, apesar dos maus tratos causados pelo álcool, estampava traços de beleza maceradas por decepções e desgostos. O rosto grande, olhos pretos ofuscantes, nariz delicado, boca de lábios finos, queixo redondo, cabelos pretos com poucos fios brancos penteados.
- Entre. Sente. Quer beber alguma coisa?
- Uma cerveja bem gelada vai bem.
Para uma mulher vivendo sozinha em meio aos fantasmas da solidão, até que o apartamento estava bem arrumado. Parecendo que Babel lera o seu pensamento, disse sentando ao lado dele.
- Não gosto de nada fora do lugar. Pensou que fosse encontrar o que? Uma bêbada, caindo aos pedaços, com o coração trespassado pelo ódio, vivendo na imundície da sua solidão, se amargurando até o último gole de uísque, é?
- Não, nada disso, não pensei em nada. Quero saber como você conseguiu, qual foi e como foi que encontrou a cadeira?
- Ah! A cadeira. É dela que você quer falar...
- Desculpe, mas falando da cadeira estarei falando de você...
- Está bem. Sabe que tudo foi por água baixo por causa dessa cadeira? Sempre achei que houvesse algo misterioso, de sobrenatural nela.
- Pela pesquisa que fiz também tenho essa impressão. Veja, consultei quase todos os periódicos mensais e semanais daquela época e constatei que todas as mortes estavam envolvidas com a cadeira. Onde e como você foi encontrá-la?
Babel fitou o vazio a sua frente e começou a falar como se Denver não estivesse presente.
- Olhe, eu e Mariza vivíamos bem, sabe como é?
- Sei.
- Então, vivíamos bem, morávamos juntas, sem problemas, sem complicações, sem preconceitos. Mariza não se importava de eu ter casos com homens, claro desde que conseguisse dinheiro e patrocínio para os filmes. Não me sentia culpada, vendida, usada ou sei lá o que. Na época tinha sonho de um dia ser diretora, portanto fazia de tudo para conseguir isso. Mas, como sempre há um mas na vida da gente, surgiu essa merda da cadeira e com ela veio junto o puto do Mundinho. É! O Mundinho! Vê se pode, o pai chamava-se Mundo e o filho Mundinho, coisas do interior. Era um bronco, caipira ignorante, bonito, bem apessoado, aprendia rápido as coisas. A infelicidade foi trazê-lo para fazer o filme. Eu que pensei estivesse descobrindo um talento perdido na zona rural. Bom, precisávamos fazer aquele filme, tudo estava acertado, os atores, os figurantes, as roupas, a fotografia, apenas faltava o detalhe: achar uma cadeira para a cena final. Claro, como fazia duas funções: produtora e direção de arte tinha que achar essa maldita cadeira. Mariza tinha feito o desenho de como ela queria a cadeira. Fiz pesquisas, coloquei anuncio no jornal e, um dia, casualmente ao visitar os parentes dei de cara com a cadeira. Bem, encurtando, trouxe a cadeira e Mundinho veio junto. Sabe que ele largou tudo para traz só para me acompanhar? Tempos depois soube que a mãe dele tinha falecido precisamente ao ver a cena em que ele é enforcado, o que também era seu último papel.
Babel abaixou a cabeça. Parecia que chorava.
- Se quiser volto outro dia para continuarmos, está bem?
- Por favor, é melhor.

06.09.07
pastorelli

poema - Dias de Mãe

2009-05-11T21:56:00.002-03:00

Dias de Mãe
para D. Antônia

uma Mãe
cada Mãe
toda Mãe

nove meses
noves fora

uma barriga
monofásica
bifásica
trifásica

à luz
uma Trindade

tem Mãe
de tudo quanto é Mãe
toda Mãe
é uma Mãe daquele jeito
jeito de Mãe
de qualquer jeito
de tudo quanto é jeito
do jeito de cada Mãe
nove meses mais próxima
do jeito de Deus

cada Mãe
guarda
no ventre
no peito
uma bênção

balança
embala
colinho de Mãe
é substantivo
e verbo
lugar geométrico
onde se aprende
de amor a amar

é a parte
de parir de suspirar os dias
nos sonhos
dos filhos

toda Mãe
alimenta

de leite
de arroz com feijão
de sopa
nas horas marcadas

uma Mãe
antecipa
a fome dos filhos
por carinho
fora de hora

cada Mãe
tem uma crença
uma devoção

toda Mãe
nasce sabendo
uma única oração
a canção de ninar

cada Mãe
tem um nome
toda Mãe
pode ser chamada de Maria

uma Mãe
se chama Ana Antônia

somente Ela
sabe
quando vou sentir frio

Ave D. Antônia
Mãe de meus dias
cheios de Graça

AL-Chaer

A cadeira de espaldar alto 34

2009-05-11T20:24:00.003-03:00

John Denver Tracius Rosas entrou na biblioteca da faculdade com a finalidade de colher material para a pesquisa de mestrado que já estava próximo.
- Desculpe, pode repetir o nome, por favor? – perguntou a recepcionista.
- John Denver, um músico dos anos sessenta que meu pai gostava; Tracius, um guerreiro romano que meu avô era fã; e Rosas meu sobrenome.
- Pronto, aqui está tua ficha. Desculpe a confusão com o teu nome.
- Imagina. Que isso. Já estou acostumado. Obrigado.
Denver, rapaz alto, pescoço meio comprido, rosto oval sombreado por uma barba espessa, o nariz pequeno parecendo meio desproporcional com as linhas dos olhos escuros de brilho intenso. Vinha se preparando desde que decidira, depois de muito pensar, analisar, pesando as conseqüências, por ciências sociais voltado para o jornalismo urbano. A principio teve dificuldades, não estava acostumado com a intensidade de leituras e pesquisas que tinha para fazer. Com o decorrer dos estudos, ao conhecer a engenhosidade dos horários da faculdade, conseguiu colocar nos eixos suas preocupações. Outra dificuldade que teve, mas essa foi por sua causa, por decisão tomada. Queria fazer um estudo de assuntos que estivessem ocorrendo nesse momento, não queria pegar um caso já passado, um processo já engavetado, por isso, teve que pesquisar muito, e outro item que achou importante: tinha que ser um caso ocorrido em seqüência, quase como um serial killer, deveria ser vária noticias envolvendo um assunto só.
Talvez essa foi a maior dificuldade, pois teve que consultar diversos jornais, tantos os de hoje como os jornais de ontem. Depois de dois meses de pesquisa, desanimado, indo de biblioteca em biblioteca, consultando a Internet, pensando em desistir, quando ao jogar o jornal em cima da mesa, provocando um pequeno barulho que fez com que fosse repreendido pela recepcionista da biblioteca, foi que achou o assunto para o seu mestrado. Lá estava a manchete: A empresa cinematográfica Marisa Filmes faliu, e em outra notícia: A cineasta e diretora de filmes de terror, José Mogica Marisa está sendo processada, e finalmente: A empresa cinematográfica Marisa Filmes faliu. Aí estava. Nessas três notícias cujas letras de caixa alta chamavam a atenção encontrou a matéria que precisava.
Leu os textos com atenção, releu mais duas vezes. O que havia de comum entre os textos? Perguntou-se ao ler pela quarta vez. Pensou, anotou, e verificou que em todos eles o que caracterizava era uma personagem fria, imóvel, mas constante estava presente nos textos. Assim sendo grifou com lápis vermelho: cadeira de espaldar alto. O que tinha ela de tão evidencia para estar presente naqueles textos jornalísticos? Claro que ela não estava assim tão em evidencia, só lendo com atenção como Denver fizera é que pode notar sua presença. Então o que tinha que fazer? Pensou. Talvez checar como ela apareceu? Certo. Quando foi a primeira vez em que ela surgiu? Para isso precisava saber alguma coisa da Empresa Cinematográfica Marisa filmes. Achar alguém que lhe pudesse dizer como surgiu a cadeira. Consultou a lista telefônica. Não encontrou nada.
Lembrava de ter assistido um filme dessa diretora. A única cena em que vinha em sua mente era justamente do enforcamento ou, será assassinato do personagem principal? Não sabia, não lembrava. Voltou aos jornais. Pesquisou com mais atenção, e nas entrelinhas minúsculas encontrou um nome: Babel, diretora de produção. Já era um indicio.

04.08.07
pastorlli

A cadeira de espaldar alto 32

2009-04-25T09:16:00.002-03:00

Gasper tornou-se exímio conhecedor de antigüidades, tanto é que volta e meia era consultado pela Empresa Cinematográfica Marisa Filmes, tendo até alugado móveis para eles. E sempre que podia assistia aos filmes, não que gostasse, fosse um cinéfilo fanático, não nada disso, era apenas para ver os seus móveis projetados na tela do cinema. Foi assim que tomou conhecimento da cadeira de espaldar alto. Antes de a empresa falir por causa do escândalo sobre a morte de um dos seus atores, estava em cartaz o último filme que por sinal fazia um certo sucesso até que considerável. Os críticos imperdoáveis em seus diagnósticos diziam que o sucesso era devido mais por causa do escândalo do que pela qualidade do filme. Na opinião deles era o pior filme da diretora José Mojica Marisa.
Para Gasper que nada entendia, dava pouca atenção o que diziam do filme e, muito menos, sobre a diretora. Quando soube do leilão dos bens da empresa, foi com a finalidade em arrematar a cadeira. Não sabia porque a cadeira exercia sobre ele tanta fascinação. O que pode verificar é que quando ela estava na vitrine, as vendas se proliferava num vai e vem de clientes sempre a procura de alguma coisa, das mais corriqueiras até as mais extravagantes. E quando a cadeira não estava às vendas caiam, a loja ficava as moscas, sem movimento.
Tinha pensado em não vender, deixar a cadeira num canto sem que ninguém a visse, mas por um pressentimento de mau agouro, determinou que ela tinha que ficar mesmo na vitrine a mostra para ser comprada por quem quer que fosse. Houve uma vez que pensou em fechar definitivamente a loja, durante quatro meses nada fora vendido, negocio nenhum fora feito, nem alugado ou mesmo emprestado, nada, não entrou dinheiro nenhum. Mas por milagre a cadeira mais uma vez tinha voltado. Foi então que passou a guardar os endereços para onde a cadeira era vendida. Procurava saber da situação do comprador e quais seriam as chances para que a cadeira voltasse à loja. Até aquele momento tinha conseguido seu intento.
No entanto, por alguma coisa intrínseca dos movimentos dele com a imobilidade da cadeira de espaldar alto, a simbiose envolvendo os dois, o humano com a matéria resistente da madeira estava prestes a se extinguir. Pressentia nos ossos cansados, nos nervos que já não eram os mesmos.

28.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 31

2009-04-15T18:21:00.002-03:00

Os pais morreram num terrível acidente. Estava com vinte e cinco anos e de um dia para outro, jovem sozinho no mundo não sabia o que fazer. Não tinha profissão, nunca trabalhou, os pais atarefados com uma coisa ou com outra, não se preocuparam com a sua formação intelectual. Viu-se jogado no mundo com uma loja atulhada de coisas antigas que há anos vinha só dando prejuízo. Precisava fazer algo, vender a loja, o que seria o mais certo, era impossível. A loja Gasper de Antigüidades era uma das primeiras lojas que ousou vender moveis antigos e usados, tinha uma certa tradição na cidade, seria difícil vendê-la.

Gasper estava amarado a ela. Sua vida e sua infância fora entre aqueles móveis onde cada um tinha uma historia. E foi entre eles que perdera a virgindade aos treze anos. Sozinho, o pai tinha saído para uma entrega, e enquanto isso pediu para ele tomar conta da loja. Estava distraído quando Betelia entrou.
- Boa tarde, menino bonito.
- Boa tarde, dona Betelia.
- Que isso de dona, me chame de Betelia, melhor de Bete.
- Pois não don... Quer dizer, Bete.
- Isso, melhor assim.
- Meu pai não está.
- Não quero falar com o teu pai. Quero falar com você.
- Comigo?
- Sim com você. Venha cá, quero ver aquela cômoda que está lá no fundo. – disse pegando-o pelas mãos.
Dona Betelia tinha fama no bairro de ser mulher insaciável. Não havia homem que ela não tenha levado para a cama. Nunca fora pega em flagrante. O marido era dominado por ela, mandava e desmandava nele, um moleirão chifrudo, era o que diziam. Entre os amigos de Gasper, sendo que o maior deles tinha dezoito anos, corria aposta para saber quem seria entre eles, o primeiro a provar dos carinhos de Dona Betelia.
A mulher do Seu Joaquim era farta em matéria de carne. Tinha para dar e vender, era o ditado que corria as escondidas. Nos seus vinte e oito anos, demonstrava fisicamente que seus atributos ainda lhe valeriam muitos anos de prazer. Casada com um homem quase vinte anos mais velho que ela, não temia nem a velhice e muito menos o marido.
Gasper nunca soube o do porque fora escolhido, não era bonito, magro, alto, os pelos começavam a aparecer, estava em formação, época que os rapazes ficam com a aparência de bugio faminto. Assim como o pó de muitos anos estava impregnado nos móveis dando-lhes uma marca infalível, aquele dia ficou marcado o qual Gasper nunca esqueceu. Os amigos debochavam dele, não acreditavam, queriam provas, um deles até ameaçou em falar com Dona Betelia para saber se era verdade ou não. Felizmente Gasper não precisou se preocupar mais com as brincadeiras dos amigos. Uma semana depois Betelia e Joaquim foram encontrados mortos em sua casa. O marido matara a mulher e depois se suicidara, foi o veredicto da policia.
Havia outras lembranças percorrendo os meandros daquelas madeiras, daqueles móveis, daquelas peças que era melhor serem esquecidas. Gasper passou o dedo sobre uma cristaleira. Só poeira. De repente tomou uma decisão. Separou os móveis que estavam em melhores condições dos que não apresentavam condições nenhuma. Vendeu por um preço bem razoável. Depois arrumou adequadamente para que os móveis chamassem a atenção. Limpou a vitrine, dispersou os objetos numa ordem qualitativa e, mesmo assim, viu que faltava charme, precisava de algo atraente.
Passou a consultar os classificados dos jornais, pesquisou na Internet onde e quando aconteceria leilão, se entrosou tanto no assunto que chegou a conclusão que seu futuro estava ali na loja que fora de seu pai, antes dele do seu avô e antes do seu avô, do seu tataravô. Sorriu, estava dando continuidade a um patrimônio que vinha desde o século passado.
Sorrindo abriu a loja, sentou no banquinho que passaria a ser o seu lugar favorito e, aguardou que os acontecimentos surgissem, comprovando que a vida, mesmo sendo reles, ou um profundo poço, não importava, era preciso vivê-la o melhor possível.
E foi o que ele fez, ou melhor, dizendo, tentou fazer.

27.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 30

2009-04-05T12:46:00.001-03:00

Olhou-se no espelho. Como sempre, detestou o cabelo. Como lhe dava raiva ter o cabelo ruim, todo enrolado parecendo pixaim, gostaria que fosse liso, loiro de preferência. Vaidoso como todo homem narcisista, achava-se bonito ao extremo, a única coisa que atrapalhava era o cabelo todo enrolado. Não adiantava ficar puxando com o pente os fios de um lado para outro. Que merda! – disse raivosamente mentalizando uma forma de melhorar o penteado. Fechou a porta do guarda-roupa escondendo o espelho grande. Saiu do quarto.
Pele parda meio que escurecida pelo bronzeamento do ultimo passeio à praia, fora varias vezes confundido, até parado na rua por policias exigindo documento. Quase sempre era taxado de negro, o que lhe dava nos nervos, ele não era e não se sentia negro, era branco, trazia isso nos documentos, mas, era o que pensava, por causa do cabelo pixaim, sofria o preconceito racista. E por conseqüência extravasa sua decepção nas atitudes arrogantes e tendenciosas, principalmente se estava numa roda de amigos contando piadas. Aí ele se sentia por inteiro, despejava uma piada atrás da outra, principalmente envolvendo diferenças de raças.
Lembrava de um episódio que o deixou deprimido e envergonhado. Estava com os amigos almoçando num restaurante de médio luxo, quando dois policiais entraram e pediram para que ele os acompanhasse. Obedeceu já tendo o sangue fervendo por baixo da pele a ponto de estourar as veias. Na calçada pediram os documentos, fizeram perguntas idiotas que mal respondeu se contendo para não esmurrar os policiais. Depois de quase cinco minutos de interrogatório foi dispensado. Geremias voltou para a mesa tremendo de raiva. Os amigos tentaram acalmá-lo, mas sabiam que era impossível. Saiu do restaurante sem acabar o almoço. Passou o resto do dia acabrunhado.
Ainda bem que as filhas puxaram mais as características maternas do que paterna. As duas nasceram brancas de cabelo bem liso como a mãe, e isso o deixava satisfeito, pois elas não sofreriam o que ele sofria. Não se achava uma pessoa ruim, maldosa, os únicos defeitos eram o narcisismo, a arrogância e o convencimento fortemente enraizado nele. Reconhecia esses defeitos, mas nada fazia para atenuá-los ou se livrar deles. Zirta infelizmente tarde demais descobriu que estava casada com um paranóico que só pensava nele.
A vida tinha traído suas convicções. Fizera com que casasse com uma mulher sem brilho, opaca dirigindo uma casa só por dirigir, sem ter o gosto, o perfil de dona de casa, amante e mulher. Conforme o tempo passava essas características aumentava a ponto de a casa ficar entregue a poeira e ele precisar lavar a sua própria roupa. O que foi por pouco tempo, a sogra tomando as dores da filha, para não ver o genro maldizendo a filha, assim como fez com as netas, tomando-as para criação e educação, passou a cuidar das roupas deles. Coisa que nem ele e nem a mulher esperava, deixando-o mais frustrado e deprimido por não ter dado um basta na situação. Como disse, Zirta.
- Não reclame, é conveniente para você também.
Não pode retrucar, afinal ela estava com a razão. Assim passou a se fixar no futebol, chegando a passar o fim de semana em frente à televisão, pouco dando atenção às filhas e a mulher. Sexualmente Zirta não o atraia mais, sentia uma espécie de asco ao ser tocado por ela, para contrabalançar passou a ter amantes que ocasionalmente procurava. Por seu lado, Zirta tinha também amantes, se achava em plena forma ainda para ser desprezada pelos homens.
Nessa situação onde os dois por condição mútua sem ser dita verbalmente foram se encaixando cada um em seus interesses. Geremias com seu futebol nos fins de semana, uma ora ou outra saia para se encontrar com a amante; Zirta se achando prejudicada procurou também se encaixar num determinado esquema além do amante que era apenas para satisfazê-la sexualmente, passou a colecionar antigüidades, o que lhe dava mais prazer do que estar na cama com o amante.
Geremias a principio não percebeu essa mudança na esposa, só foi notar quando ela cismou em comprar a cadeira de espaldar alto, isto é, quando a cadeira estava no meio da sala atrapalhando seus movimentos. Foi então que viu a sala quase tomada por miudezas antigas, as mais variadas até as mais estranhas. Quis protestar, levantar a voz, retrucar, porém silenciosamente nada falou, não tinha mais poder sobre Zirta e seus atos revoltantes. Apenas intrigado ficou com a cadeira de espaldar alto como a lhe provocar os instintos malignos que nunca tivera. Perguntava-se, porque estava ela agindo dessa maneira? Mal sabia ele que Zirta estava preenchendo o vazio da alma que nem os amantes preenchiam. Com o seu hobby esdrúxulo notava que era uma nova mulher. Coisa que o narcisista do Geremias não tinha nem um pingo de condição em perceber.

24.08.07
pastorelli

poema - cuidados

2009-04-05T02:09:00.002-03:00

cuidados

cuidado
é preciso ter

cuidado
com as pedras
com o coração

um descuido
e tudo fere
tropeça
sangra

pedra já é uma palavra muito dura
e um coração pode endurecer

é preciso
ter cuidado
com as palavras

o chão fica muito liso
com as palavras
derramadas

é preciso
um pouco de prosa
nem que seja
contar segredos de amor à rosa

é preciso deixar esta rima aí
falando sozinha
essa confissão
premeditada
previsível
e tardia

é preciso
uma bebida bem mais forte
tomar as palavras de Cortázar
jogar o jogo da amarelinha
com a pedra de Drummond

cuidado
uma vida é cheia de amores
e os amores
se disfarçam

às vezes
coração

às vezes
pedra

às vezes
céu

às vezes
inferno

é preciso ter cuidado
com os dias frios
com os dias úmidos

com os musgos
que deixam
pedras e corações
escorregadios

cuidado

pedra é pedra
coração é coração

não
não me pergunte
qual que bate
aqui dentro

o lodo
funciona como isolamento

acústico

qualquer som
seria incompreensível
com palavras
abafadas

AL-Chaer

A cadeira de espaldar alto 29

2009-03-24T18:46:00.003-03:00

Zirta não tinha noção rápida das coisas. Não sabia o porquê sua mente não contabilizava as ações no momento em que eram impressas no tempo instantâneo de suas realizações. Não sabia. Por isso, seu corpo mente e alma flanava todos numa mesma intensidade emotiva às vezes assustando-a com as conseqüências. Depois de alguns anos de casada, como todas as mulheres que se acham invulneráveis, proclamava não ter medo de nada, nem dos atos e nem das conseqüências.
Solteira, sendo a mulher talvez mais cobiçada do departamento onde trabalhava, de estatura entre o médio e o alto, corpo moreno, cabelos arrumados dando a ilusão de estar despenteada, batendo nos ombros, seios empinados sempre dentro de blusas provocantes que realçava os bicos rosados de púrpura adocicada em pêssego, o quadril exuberante onde olhos libidinosos saciavam a sede sexual, fazia sucesso entre os homens e, sabia o quanto fazia de sucesso. Espontânea no falar e no agir, estava sempre pendurada no pescoço dos amigos do escritório dando assim, margem para boatos que ninguém nunca soube ser verdadeiro ou não. Alguns até tiveram o desproposito em dizer que a viram saindo de um hotel de segunda, nas imediações do serviço, acompanhada com figurões. Nada foi comprovado. Tudo indica ser os boatos verdadeiros, pois depois de casada suas atitudes, não se sabe se por relaxo dela ou alguma decepção familiar, não se via mais a mulher recatada, passara a agir mais abertamente, mais relaxada nos modos, no falar, demonstrando a vulgaridade que se vê nas mulheres fáceis que rondam as avenidas da vida. Casada, com filhos, proclamava que ninguém tinha nada com isso, fazia o que bem queria, que cada um se ocupasse com sua vida.
Tinha poucas amigas, umas três ou quatro mulheres faziam parte do seu circulo de amizades, apenas uma tinha o prazer de ser sua confidente mais que amiga. Sua inteligência não era afinada, era perspicaz oportunista para discorrer sobre qualquer assunto. Essa competência tirava dos fúteis programas e noticiários da televisão, fazendo-a parecer uma mulher antenada com os acontecimentos do dia. Dizia não ter saco para ler um livro, principalmente um romance, esses livros que não lhe dizem nada com suas palavras insignificantes. Em matéria de música gostava as mais corriqueiras que não apresentavam técnicas elaboradas em letras e nem mesmo em melodia. Gostava de um grupo de roqueiros sujos que proclamavam a ecologia como forma de sucesso.
Vivendo uma vida demasiadamente burguesa ao lado de um homem que pouco lhe dava atenção, preferindo mais os jogos de futebol e programas imbecis onde a mulher era o produto mais vendido, caiu numa indolência onde achava que nada mais havia para se fazer. Julgava ser liberal, mas criticava acidamente a sexualidade livre dos homens que beijavam homens e das mulheres que beijavam mulheres. Línguas ferinas diziam ter visto ela saindo daquele hotel de segunda categoria acompanhada de uma mulher de aparência masculina. As mais perigosas afirmavam que era a sua melhor amiga. Sabia dos boatos e não dava a mínima para eles.
O que ninguém sabia e, muito menos o marido, este só foi perceber quando a casa já estava cheia de antigüidades, é que ela desenvolveu uma atração mórbida por tudo que era antigo. Começara com pequenos objetos, como bibelôs, pratos decorativos, medalhas, até que sua atenção foi despertada por uma banqueta estofada com as pernas torneadas em arabescos delineadas figuras humanas. Essa sua paixão lhe dava uma satisfação que não havia no convívio familiar, nem com o marido e nem com os filhos. Assim, quase todos os dias, ao sair do serviço passava por ruas e ruas das mais estranhas e sombrias onde tivesse uma loja de antigüidades. Entrava uma por uma, olhava, perguntava, e se o preço a satisfazia e o objeto era de um certo valor, ela comprava. Assim foi que topou com a loja de Garpes.
Já passara por ali várias vezes, nunca prestara atenção a essa loja. Pequena, com uma vitrine simples, bem arrumada, onde se via várias quinquilharias pequenas, tendo apenas bem no meio uma cadeira de espaldar alto. Imponente se ser desproporcionar, a cadeira prendeu seu olhar. Seus olhos brilharam ao ver os arabescos no espaldar, pareciam lhe dizer algo. Ficou um tempo razoável longo admirando a beleza do móvel. Seu coração batia alegremente num pulsar cadenciado conforme era envolvida pelo encanto da cadeira.
Do seu cantinho favorito, sentado no banquinho de sempre, Garpes observava os movimentos de Zirta e exultava com mais uma venda boa da cadeira de espaldar alto.

23.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 28

2009-03-16T07:31:00.003-03:00

Com o coração batendo e a respiração acelerada, aproximou-se da cadeira. Deu uma volta em torna dela, passando as pontas dos dedos em seu encosto demorando um pouco sobre as figuras incrustadas em seu espaldar. A principio viam-se duas cabeças, uma num esgar como se estivesse sendo maltratada e a outra num sorriso doce de uma eterna felicidade nada aprazível. Mas conforme o ângulo de visão, a imagem se bifurcava em várias imagens, tinha-se a noção que ali não se via duas, mas diversas cabeças, ou melhor, dizendo, diversas faces. Apareciam um amontoado de rostos dos mais diversos tipos com suas feições ora horrendas e temíveis ora cheias de felicidades sem saber se riam ou se choravam.
Rosilval ficou admirando-as se posicionando em diversos ângulos para verificar os efeitos de alucinação. Por fim, cansado e magnetizado por esse artifício artístico, foi quase que puxado a se sentar no estofado macio meio que esverdeado do seu assento e encosto. Ele diria que foi puxado, pois foi essa a sensação que teve, de uma invisível mão agarrando seu braço e puxando para a cadeira.
Mesmo tendo anteriormente uma experiência de angustia e terror, apreensivo deixou-se sentar. Na mesma hora que seu corpo tocou o macio estofado e suas costas foram pressionadas contra o espaldar, uma onda de tranqüilidade pesarosa percorreu-o inteiro como se mãos massageassem sua pele. Naquele instante foi transportado para outro lugar, para uma outra cena aonde novamente a mulher vinha correndo em sua direção. Ficou parado a espera da nudez brilhando contra a luz de uma manhã, pelo menos achava que era uma manhã ensolarada.
No instante preciso que suas peles se tocaram num arrepio de prazer gótico foi que notou sua nudez. Constrangido retribuiu o abraço da desconhecida que não se importou com sua excitação visível. Abraçados dentro do campo imenso onde não se via uma viva arvore, apenas o chão esverdeado sem capim, e o céu de um azul deslumbrante desanuviado a espremer seus corpos pela gravidade do desejo.
Abraçando-o permitiu que fosse penetrada ao mesmo tempo em que seu lábio sedoso de carmim adocicado beijava-o num frenesi insano. Percebeu que eles não faziam movimento nenhum, se abraçavam, se beijavam, seus corpos faziam o vai e vem natural do coito, mas não se mexiam. Rosilval sentia toda a quentura interna da mulher, assim como ela o sentia dentro dela, no entanto não se mexiam, pareciam estátuas abraçadas no meio daquele descampado que também não parecia com campo nem nada.
- Por favor, me tire daqui. – a voz maviosa sem som picou seu pescoço como alfinete sem ponta.
- Tirar você daqui?
- Sim!
- Mas como? Não sei fazer do sonho ou, sei lá o que estamos passando, realidade.
- Mas tem um jeito.
- E qual é esse jeito.
- Leve a cadeira para você e aí serei tua todas as noites que me quiser.
- Levar a cadeira comigo?
- É! Por que não está gostando?
- Estou, mas não quero viver no sonho que não é meu.
- Como não é seu?
- Não sei, mas algo me diz que estou aqui para desvendar o teu sonho.
- Ok, tudo bem, me rejeita. – gritou se afastando dele rapidamente.
- Por favor, me diga quem é você?
- Não saberá jamais, mas lhe digo, essa cadeira é que faz sua amiga ter sucesso.
Dizendo isso, a estranha desapareceu como tinha surgido. Nisso Rosival sentiu uma pancada na virilha como se alguém estivesse sentando em seu colo. Saindo do torpor erótico deparou com Shirliene em seu colo com o vestido arregaçado. Rapidamente levantou derrubando-a sentada no chão do apartamento.
- Seu desgraçado. Não te proibi para não sentar nessa cadeira, seu porco, pervertido. – gritava raivosa.
- Você não manda em mim. – respondeu por sua vez com raiva. Não queria lançar nela toda sua raiva, mas era incontrolável não se conteve.
- O que estava fazendo com a cadeira? Transando com ela é. – Shirliene também sentia raiva e ódio que não queria sentir e, percebia que não podia fazer nada.
- Larga mão de ser idiota.
- Como ser idiota, olha para sua calça toda molhada de esperma, desgraçado.
- Você está pirando. E a gravação? Como foi? Não teve?
Shirliene emudeceu, abaixou a cabeça e foi sentar longe dele.
- Então? O que houve? Gravou o cd?
- Não.
- Porque?
- Bem... Vamos dizer que não estava bem e não consegui tocar.
- Não conseguiu tocar?
- É.
- Você sabe porque?
- Se sei não interessa a você.
- Eu sei porque você não conseguiu tocar.
- É sabe, então me diga porque.
- Por que sem a cadeira de espaldar alto você é um nada, é uma farsante, enganadora.
- Não sou não. Estava indisposta por isso que não gravei...
- Ah é, então me diga porque em todos os concertos tem que levar a cadeira?
- Para enfeitar mais a apresentação e depois ela me dá um charme diferente aos concertos.
- Mentira. Você sabe que é mentira. É a cadeira que lhe dá prestigio e sucesso, sem ela você é uma farsa, viu, farsa. – gritou bem na face dela.
Shirliene mordeu os lábios com raiva, ele tinha razão, se ela se esforçasse mais não precisaria da cadeira, era só se esforçar. No entanto tinha noção de isso ser impossível.
Rosival continuava gritando para ela.
- Farsa, enganadora, mentirosa. – as palavras saiam da sua boca involuntariamente. Notava que a magoava e não conseguia parar de feri-la.
- Você é um nada, ta sabendo? Só agora percebi que trabalho para um nada.
Shirliene descontrolada respondia aos gritos também.
- Não sou farsa nada, você só quer me magoar, isso sim. – chorava tremendo dos pés a cabeça. Queria acabar com aquilo, sabia que não era uma enganadora, tocava bem e tocaria por muito tempo ainda. Ele estava enganado. Pensando assim sem notar pegara de uma faca. Espumando de raiva e ódio se aproximou de Rosilval e enterrou a faca em seu peito. O amante caiu batendo a cabeça no ladrilho da sala. Não contente Shirliene sentou em seu peito e desferiu vários golpes desfigurando seu rosto.
- Não sou uma farsa, viu. Sei tocar, sou sucesso, farsante é você que fica aí deitado e não reage. Farsante.
Andando a esmo toda suja de sangue, pegou o violoncelo e para provar começou a arranhar o instrumento ao mesmo tempo chorava e gritava.
- Eu sou uma artista famosa, uma artista famosa.
Quando a polícia chegou chamada pela vizinhança, encontrou Shirliene sentada tocando um violoncelo sem corda e sem acorda, ela só tinha um toco na mão que fazia um barulho ensurdecedor.
- Olha, seu guarda, seu tocar, não sei, vê que música bonita.
Levaram-na e no dia seguinte foi internada num hospital para doentes mentais. Quando interrogado um dos guardas disse que ao sair do apartamento, pareceu que ouvira uma risada vinda da cadeira de espaldar alto e que aquelas horrendas figuras incrustadas, pareciam que sorriam para eles.

22.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 27

2009-03-07T09:01:00.002-03:00

A segunda vez Rosilval não foi tão hesitante como da primeira. Agora ele tomou a iniciativa. Passou o tempo pensando no pesadelo que tivera. Quem seria aquela mulher que corria de encontro a ele? Sentia que precisava salvá-la, mas do que? E além do mais, a sensação que tivera sentado na cadeira fora de extrema excitação que nunca por ela passara.
Tinha que estar sozinho novamente para isso. A noite correria o risco de Shirliene acordar e pegá-lo em flagrante, não queria arriscar, mesmo que não se importasse se fosse surpreendido ou não. Algo lhe dizia que ainda não era a hora de ser pego em flagrante.
Conferiu a agenda, leu e releu várias vezes, ela só sairia novamente para gravar daqui a duas semanas. Uma ansiedade desenfreada tomou conta dele. Contava os segundos e os minutos, olhava na folinha os dias que ainda faltavam. Precisava se controlar, não queria que Shirliene notasse o descontrole por qual passava. Na preocupação em dissimular o que sentia, com medo de perder o quinhão que vinha recebendo, não que ele não gostasse de Shirliene, é que não queria magoá-la, só porque estavam vivendo intimamente não tinha o direito de impor sua vontade, por dois motivos: ele não era do tipo machão, e o outro motivo, não estavam casados, coisa que ele não pensava e nunca pensaria dessa maneira, portanto preocupado em dissimular sua ansiedade, Shirliene acabou percebendo.
Estava fumando pensativo, seguindo à fluidez abstrata de mente, depois de um café gostoso, foi que se assustou com a voz inquiridora da companheira.
- O que te preocupa? – disse Shirliene abraçando-o por traz.
- Nada.
- Nada?
- Sim, nada, pelos menos que se possa chamar de nada.
- Uhmm, esses últimos dias você tem estado tão evasivo, longe...
- Bobagem, sua. Um pouco preocupado com a gravação daqui a uma semana.
- Gozado! Deveria estar preocupada, mas dentro de mim me diz que sairei bem.
- Muito bom ouvir isso.
- Você acha que devo levar a cadeira? – perguntou olhando-o bem no olho.
Rosilval se pos em guarda, retesou os músculos da face e respondeu, sem pestanejar no que poderia Shirliene pensar de sua resposta.
- Não! Não faça isso, você pode ficar estigmatizada como a solista da cadeira.
- Nossa! Com que veemência despropositada é essa? Por acaso está me escondendo algo que não sei?
- Não estou escondendo nada, apenas me sobressaltou sua fixação na cadeira. Parece que você precisa dela para fazer uma boa performance.
- De uma certa maneira sim.
Shirliene não quis prolongar o assunto, percebeu por traz da veemência de Rosilval algo escondido que ela ainda descobriria. Vou descobrir, pensou, não usaria de pressão, não precisava, Rosilval era do tipo de pessoa que se entrega por seus próprios atos. Não pensou mais na cadeira e resolvera não levar para a gravação dali a uma semana. Durante esse tempo sem que Rosilval notasse dobrou a atenção em tudo o que ele fazia. Dentro dessa massa morena tem coisas que precisava saber o que era.
Rosilval notou, não enganara Shirliene, malandra não dava golpe sem nó, quase o encostara à parede propositadamente. Conseguira se safar, assim pensava, assim sendo achou melhor afrouxar tenção que vinha carregando. Posicionou-se numa atitude meio que largada o qual pensava confundir Shirliene com sua mente perspicaz.
Foi nesse clima que uma semana depois se encontrou sozinho frente a frente com a cadeira de espaldar alto.

21.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 26

2009-02-26T18:15:00.001-03:00

Rosival via no canto da sala a cadeira, numa arrumação num estilo vitoriano, o que proporcionava um charme elegante ao apartamento, mas não dava importância a ela. Aliás, não gostava principalmente dos adornos figurativos no espaldar. Figuras grotescas sem uma forma precisa em meios às olhos arregalados, sorrisos em esgares sinistros, expressões ora de medo ora de júbilo conforme o ângulo de observação. Ele passava longe, não queria aproximação com a sinistra cadeira.
- Que móvel tétrico, disse quando Shirliene no primeiro dia o proibiu em mexer nela.
Não deu importância. Com o passar dos dias, das semanas, dos meses, dos anos, sem que percebesse a distancia entre ele e a cadeira foi diminuindo e, quando se viu, estava em frente dela admirando-a. Não sabia explicar como acontecera isso, ele que não tinha gosto por antigüidade, principalmente móvel, e de uma hora para outra, claro não foi assim de repente, foi uma lenta e firme conquista da cadeira estava contemplando-a como se quisesse saber o seu mistério. Quando percebeu o fascínio que estava sendo submetido, não se opôs, se deixou ser submetido, talvez futuramente poderia, quem sabe, tirar algum proveito. Rosilval não sabia e nem poderia saber, mas estava sendo manipulado pela cadeira.
Assim foi que naquela manhã ensolarada de final de inverno, quando Shirliene precisou sair para um compromisso em que não podia acompanhá-la, ao passar pela sala, sua atenção se desviou para a cadeira. Por que não? Que mal faria? Pensou ouvir alguém lhe dizer. Como? Estava sozinho, estaria imaginando, mas parece que ouviu uma voz baixinha num sussurro vindo da cadeira. Estava ficando louco? Ah! Deixe de bobagem, disse para si mesmo.
Passou a mão pelo espaldar contornando as formas das figuras sombrias que ao sentir a pele de Rosival, pareciam que sorriam felizes. Deslizando os dedos entre as nervuras da madeira, um toque suave percorreu suas fibras conquistando-o. O estofado de pano escuro com desenhos geométricos indefinidos, assim como são indefinidos os sentimentos, Rosilval foi envolvido por uma quentura leve perigosa e excitante, onde mãos grudavam em seu corpo, como se estivesse sentado no colo de alguém e esse alguém o abraçava.
Descontraído soltou o corpo aprofundando-se no encosto e no assento sendo levado numa excitação descontrolada. Suava ao contato daquela mão quente percorrendo suas entrâncias. Nisso, deparou com uma mulher correndo ao seu encontro. Gritava, mas não ouvia sua voz. Um vento cortante como chicote lanhavam suas vestes deixando-a nua. Viu que era preciso fazer alguma coisa, talvez salvá-la do vento imperioso. Começou a correr em direção a mulher morena de cabelos longos. Quando faltava pouco para alcançar, quando sua mão se esticava e a ponta do seu dedo quase tocava a pele morena, ouviu um clique como se alguém estivesse abrindo uma porta.
Num ferino golpe espetando-o pulou da cadeira. Correu para o banheiro. Trancou-se com medo de ser pego em flagrante. Ouviu a voz de Shirliene gritando por ele. Quieto permaneceu ouvindo as pulsações do sangue latejando nas veias.
- Estou aqui no banheiro, gritou.
- O que está fazendo?
- Ora o que mais posso fazer no banheiro.
- Saia logo... Você mexeu na cadeira de espaldar alto?
Um filete frio de suor escorreu por suas costas.
- Não mexi não, porque pergunta?
- Saia logo do banheiro.
Deu um tempo para que o sangue e o coração se acalmassem entrando no ritmo normal do corpo. Instante depois abria a porta do banheiro.
- Nossa! O que houve? – perguntou Shirliene vendo a palidez morena de Rosilval.
- Nada. É que estava cochilando e assustei com você entrando no apartamento.
- Imagino que estava sonhando.
- Estava, porque, como você sabe?
- Intuição feminina. Mas me responda uma coisa.
- O que?
- Você mexeu ou sentou na cadeira?
- Não, e porque deveria sentar já que não gosto dela?
- Não sei não, veja aqui.
- Onde?
- O estofado dela parece úmido.
- Bobagem, impressão sua.
- Nossa! Deve ter tido um pesadelo, hein!
- Pesadelo?
- É. Você deve ter tido um pesadelo. Olha como está suado, todo molhado, ao mesmo tempo em que dizia essas palavras, dirigiu o olhar para o estofado úmido da cadeira.
- É. Foi pesadelo mesmo.
- Bom, vamos deixar o pesadelo para lá e vamos tratar de negócio... Venha...
Puxando Rosival pela mão, falando dos projetos, das músicas e do que poderiam fazer, entraram no escritório como se nada tivessem acontecido. Rosival antes de fechar as portas de correr, olhou diretamente para a cadeira e teve a impressão de que ela maldosamente lançava chispas de fogo em sua direção.

17.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 25

2009-02-16T19:20:00.003-03:00

Logo no dia seguinte ao seu primeiro concerto, o telefone de Shirliene não parava de tocar. Eram entrevistas, reportagens, ensaios fotográficos, produtores que a procuravam para gravar um CD, flores que recebia, revistas especializadas em música, enfim todo mundo parecia querer a grande violoncelista e ela era uma só. Perdida não sabia a quem atender primeiro, o que decidir, portanto achou que deveria contratar alguém para ajudá-la, senão nunca mais poderia estudar e exercitar-se.
Portanto fez como um grande cantor pop fez a procura de um parceiro, colocou um anúncio no jornal procurando um empresário. Choveram um monte de propostas, das mais absurdas as mais esdrúxulas. Durante quase quinze dias, ficou estudando as propostas que chegavam. A maioria era da cidade mesmo, tinha umas que era de longe, de lugares que ela nunca ouviu falar. Com paciência redobrada respondeu a todos, não deixou nenhuma sem resposta. E por fim, escolheu uma apenas, a que ela poderia escolher, e contratou o seu empresário.
Quando Rosilval entrou pela primeira vez em seu apartamento, Shirliene não julgava o físico da pessoa, pelo menos não tinha o interesse de julgar, queria ser levada apenas pelo lado psicológico da pessoa. Além do que tinha pensado com horror até, se contrataria uma empresaria ou empresário? Ficou na dúvida, no entanto seu raciocínio lógico na hora da escolha descartou o sexo dos candidatos, não olhando os nomes e jogando as fotos no lixo, apenas o currículo lhe interessava e, quando escolheu o que achava melhor, se surpreendeu ao ler o nome masculino.
Rosilval não era feio, pensou ao abrir a porta. Moreno corpo magro, alto uns cinco centímetros mais que ela, cabelos bem pretos meio liso meio crespo, olhos visíveis pretos, nariz delicado, boca normal de lábios que mais parecia um risco do que propriamente lábios.
Rosilval se mostrou competente, sempre trabalhou no ramo das artes promovendo shows, portanto se mostrou ágil nas ações, rápido nas soluções, atirado nas conclusões, não perdia um segundo quando o negócio era decidir isto ou aquilo, dizia:
- O importante é agora o momento, não adianta perder um tempão para decidir um assunto e depois se arrepender ou ver que tudo deu errado. Decisão rápida solução rápida, as conseqüências veremos depois.
E durante todo esse tempo, nunca suas decisões lhe deram prejuízo ou, como se diz no jargão: nunca saiu pela culatra.
Já estavam juntos mais de cinco anos e, é claro, tinha que acontecer o que normalmente, pelo menos é o que deveria ser normal, acontece entre duas pessoas de sexos diferentes: apaixonaram-se. Passaram a viver junto, não mais como patroa e empregado, mas como amantes numa única causa: o sucesso e o progresso da carreira da Shirliene.
Rosival quando viu Shirliene no momento em que abriu a porta, como todo homem julgou o aspecto físico e não o psicológico. E o que viu lhe agradou, morena clara, cabelos longos aloirados, um rosto esguio onde o nariz, os olhos e a boca faziam um conjunto de beleza agradável, seios rígidos, um corpo dentro da estética feminina, pensou estendo a mão ao se apresentarem.
Nunca tinha trabalhado para uma pessoa somente, sempre trabalhou para três pessoas para cima, tendo uma vez trabalhado para quase dez. Sem contar os contratos que pegava de empresas de show querendo os seus serviços, o que lhe dava um bom retorno financeiro, mas nem sempre surgiam grandes shows, por isso apelava para os artistas, principalmente iniciante. A sua área era o popular, o pop, a futilidade que vendia com rapidez, não precisava de grande esforço. Essa moçada de hoje só quer saber de dinheiro e rebolar o corpo numa orgia desenfreada de sons e visual para lá de brega horrível, não querem saber de arte, não tinham amor à arte, só o passageiro, só para o que fazia tilintar a caixa registradora. Rosival gostaria de ter vivido a época de ouro dos grandes artistas. Onde os empresários lutavam para colocar seu pessoal, pois sabiam que eles tinham valor, tanto comercial sem ser fútil como valor potencial de alta qualidade. Até os bregas daquela época eram diferentes dos de hoje, tinham um quê de charme, os de hoje nem isso tinham. Por causa dessa facilidade foi que resolveu mudar de área, tentar a chamada música erudita, a música dos grandes mestres.
Sendo pouco conhecido e tendo pouco conhecimento não quis procurar já um artista famoso, com certa relatividade de sucesso. Ficou de antena ligada, comprando revistas especializadas até que encontrou o que queria. Uma iniciante. Encantou-se com a performance de Shirliene, com sua desenvoltura, a elegância com que empunhava o instrumento. Procurou-a no camarim, não conseguiu falar com ela. Ligou várias vezes para o apartamento, também foi infrutífera tentativa. Até que folheando a revista especializada, deu com o anúncio. Escreveu sem esperar muita chance. Surpreso ficou quando foi chamado para a entrevista.
O serviço em si não era trabalhoso, o que lhe dificultou mais foi colocar a agenda em dia e fazer com que ela, anotasse os recados em ordem para que ele pudesse percorrer gravadoras, revistas, jornais, televisões atendendo assim a procura de uma possível entrevista.
Juntos há mais de cinco anos, naturalmente que com o convívio intimo quase vinte e quatro horas fizessem com que se juntasse num ponto básico: o amor para lá do plano patológico passando para o concreto. Estavam se entendendo muito bem, e tudo dizia que se entenderiam ainda por vários e prolongados anos, se ele não teimasse com a cadeira de espaldar alto. Shirliene não queria vê-lo perto e proibira até de sentar na cadeira. Tinha medo que viesse a descobrir o segredo que durante todos esses anos vinha guardando. Por incrível que seja, Rosilval não ligava para móveis antigos, e não gostava da cadeira, mas não sabia porque começava a sentir uma atração, como se ela estivesse chamando-o. O que tinha de mistério nela que ele não podia nem sentar? Algo lhe dizia que precisava desvendar esse segredo.
Assim foi que um dia estando sozinho no apartamento, meio que sem jeito, como se estivesse fazendo algo proibido, cauteloso, sentou na cadeira.

16.08.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 24

2009-02-04T22:32:00.002-02:00

Shirliene não acreditava no que estava vendo. Rosilval sentado confortavelmente na cadeira de espaldar alto! Que atrevimento! Recomendou para ficar longe da cadeira, que só seria ocupada por ela e nos concertos, nunca em casa! Ousadia demais gritou intimamente pronta para dar o golpe e escorraçá-lo.

Quieta, com a respiração suspensa, observava o empregado. Quem ele pensa que é para sentar na minha cadeira? Fez menção de interromper aquele devaneio erótico ridículo. No entanto não se mexia, presa sentia-se puxada a participar, uma sensação de perda ou ganho, não sabia explicar, dirigia os sentimentos levando-a a agir levianamente. E, sem que Rosival percebesse, pois estava de olhos fechados, não viu a aproximação de Shirliene. Bem perto dele, com o vestido levantado e com as pernas abertas tendo entre elas a perna de Rosilval, Shirliene sentou em seu colo bem devagar. Ao mesmo tempo em que ele, assustado abriu os olhos, ela deu um pulo para traz.

- Pervertido – gritou.

- Ah! Eu que sou o pervertido! Você quem vem toda serelepe sentar no meu colo eu que sou pervertido.

- O que eu recomendei?

- Não sei, esqueci.

- Ah! Esqueceu, filho da mãe, esqueceu, gritou empurrando Rosilvado que caiu sentando na cadeira.

- Ah! Para não sentar nessa cadeira.

- Isso mesmo.

- O que tem ela de especial assim?

- Não é da tua conta.

- Já sei.

- O que você sabe?

- É ela que faz com que você tenha esse sucesso enorme.

- Larga mão de ser bobo.

- Vamos fazer um teste, o que acha?

- Que teste?

- Daqui a quinze dias você tem um novo concerto.

- Certo?

- Então vamos fazer o seguinte. Você não leva a cadeira para o palco, a deixe aqui.

- Mas ela tem me acompanhada... Está bem, não a levarei, e veremos se você tem razão.

É claro que ele tinha razão, pois lembrava perfeitamente das palavras do maestro:

- “Enquanto você possuir a cadeira terá sempre sucesso, o dia em que perder a cadeira, você voltará à estaca zero”.

Sabia disso, não esqueceu o que lhe dissera o maestro, mas como Rosilvado chegou a essa conclusão? Talvez não chegou a conclusão nenhuma, apenas chutou a esmo para ver o que o que ela responderia. Por sua vez, Shirliene acreditando no seu potencial e não na cadeira, aceitou a proposta dele. Tinha certeza de que se sairia bem. Depois de todos esses anos...

15.08.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 23

2009-01-26T18:54:00.002-02:00

Como o maestro profetizara, Shirliene conquistou os maiores sucessos que uma instrumentista poderia imaginar. Tocou com os maiores professores, tocou para rainha, reis, presidentes, foi ouvida em todos os cantos da terra, até em lugares dos mais diversificados e esdrúxulos que se possa imaginar. Seu prestigio levou-a a gravações em todos os países. Todos queriam ouvi-la, Japão, China, Coréia, Madagascar, Austrália, Paris, Inglaterra, Alemanha, Estado Unidos, todos queriam ouvir o gênio do violoncelo, como era chamada pela impressa. Gravou as mais variadas peças musicais, desde o popular até a mais refinada vanguarda, sempre com um preciosismo de alto nível de qualidade.

A principio, logo depois de sua primeira apresentação, não queria acreditar que tudo aquilo que o maestro lhe dissera se profetizaria. Por causa do seu falecimento dois dias depois, Shirliene não conseguia tirar a angustia e a dúvida daquele acontecimento. Se aquilo que ela passará foi verdadeiro ou apenas um subterfúgio da mente envolvida com ansiedade. Logo após o funeral do maestro, foi abordado por um senhor dizendo-se representante do teatro Scala de Milão, e que estava ali para conversarem sobre uma ou mais apresentações dela no Scala. Nunca tinha o visto, por isso desconfiou, no entanto, marcaram um almoço para o dia seguinte. Eliodoro era o seu nome, levou-a ao restaurante mais sofisticado da cidade. Polido até o extremo, de uma delicadeza sem ser afeminado, fazia aumentar a desconfiança, mas discreto e econômico nos gestos, estatura alta, magro onde o terno lhe caia bem, rosto rosado, de olhos redondos ágil, aos poucos ganhou sua admiração. Durante o almoço, Shirlene com seus olhos de prata felina, vasculhava aquela figura a sua frente como procurando um ponto onde pudesse, a partir desse ponto, elevar a confiança em suas palavras. Comeram e beberam discorrendo sobre os mais variados assuntos, sendo que o principal foi à música e seus maestros e interpretes solistas. Discutiram sobre o romantismo e, principalmente o ponto que Shirliene mais batia era sobre a vanguarda. Sem saber o do porque, tinha uma predileção pela vanguarda. Já Eliodoro achava que ela como estava em principio de carreira deveria dar preferência para os já consagrados. Por fim entraram num acordo. Na primeira apresentação ela tocaria apenas uma peça da vanguarda, o restante seria dos consagrados. Eliodoro concordou, apenas com uma restrição.

- Qual? – perguntou Shirliene.

- Aquela cadeira de espaldar alto.

- O que tem ela?

- Não fica bem, fica fora do contexto musical.

- Ora, não venha com essa. Ela que dá um quê de especial.

- Mas porque você precisa dela no palco?

- Bem... Além de fazer parte da minha vida, é uma homenagem que faço a um amigo muito especial.

- Bom isso pode ser contornado.

- Como assim contornado? Vou querer ela em todos os espetáculos, onde eu for ela vai junto comigo.

- Está certo, Shirliene.

Despediram-se. Combinaram que dali a dois dias ele traria o contrato para ser assinado. Shirliene nesse momento foi que se deu conta: precisaria de um empresário, não poderia arcar com tudo: ensaios, contratos, apresentações, dinheiro e outros quesitos os quais começava a se aventurar.

- Onde e quem poderá ser meu empresário? – perguntou ao entrar no apartamento.

14.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 22

2009-01-17T09:22:00.002-02:00

Quando a primeira nota antes de sair do atrito do arco com a corda, Shirliene foi tomada de uma sensação leve que a envolveu carinhosamente conduzindo o braço que de um lado para o outro, levava o arco sinuoso a comprimir a corda do violoncelo exprimindo assim a música.

A mão esquerda percorria o braço do instrumento numa caricia aconchegante onde imprimia as pontas dos dedos em pequenos toques quase eróticos dando a oportunidade ao arco e a corda de expressarem os seus sentimentos.

Nisso ao erguer a cabeça para o maestro surpreendeu-se. O maestro estava de braços cruzados olhando para ela. Shirliene sem saber o que fazer olhou para o maestro, depois para a orquestra que continuava tocando, olhou também para a platéia atenta, e finalmente olhou para ela mesma que parara de tocar, mas a música continuava. Estaria delirando? O maestro descendo do tablado se aproximou dela.

- Você está executando com preciosidade essa música difícil até para reger.

- Mas maestro, não entendo.

- O que você não entende, me explique.

- O senhor aqui conversando comigo e deixou a orquestra sozinha.

- No mundo da regência há muitas coisas inexplicáveis, minha pequena adorável. Pode parar de tocar, experimente.

Shirliene obedecendo parou de tocar.

- Maestro, como pode isso acontecer?

- Acontecer o que minha filha.

- Parei de tocar, mas a música está sendo executada assim mesmo.

- Foi como lhe disse, há inexplicáveis coisas que nossa mente não consegue captar.

- Mas porque isso? Eu preciso me sair bem desse concerto.

- E vai sair e se sairá bem em todos os concertos.

- Fico satisfeita em saber disso, maestro.

- Você já conseguiu um fenômeno notável.

- Qual maestro?

- Rompendo as estruturas da ética musical trazendo para o palco essa cadeira de espaldar alto.

- Fiz isso por que gostei dela. E não me pergunte porque gostei dela que não saberei explicar.

- Eu sei.

- O senhor sabe?

- Sei.

- E o que o senhor sabe, maestro.

- Ela revela o lado oculto do seu dono. Sabe que todos têm um lado bom e o lado ruim, não vou dizer ruim, mas oculto, não sabe.

- Bom, penso que sim.

- Então, uns dos seus lados está começando a ser revelado agora.

- E isso é bom? E qual dos lados, maestro?

- Vai depender exclusivamente de você, querida aprendiz.

- Me revele que não sei.

- Simples tudo depende da cadeira e de você.

- Como assim simples?

- Se você tiver sempre essa cadeira em todos os concertos, em outras palavras, nunca se desfaça dela.

- Só isso, maestro?

- Só.

- Para mim está perfeito.

- Mas...

- Sempre tem um “mas” em qualquer história, não é maestro.

- O que eu posso fazer, querida. Nada cai em nossas mãos de graça milagrosamente.

- E o que é então, maestro.

- Como já te disse, se você continuar com a cadeira, o sucesso será estrondoso, além da capacidade humana. Poderá até ser considerada uma profissional no assunto. Aqui entra o fabuloso “mas”, mas... se você perder ou não for mais dona da cadeira, sua carreira findará de um dia para o outro. Perderá tudo o que conquistou, perderá até mesmo o lugar de profissional no mundo da música, será esquecida, até posso dizer: banida.

- Credo, maestro. Mereço isso?

- É o que veremos.

- Maestro, me diga uma coisa?

- Sim!

- Se fosse o senhor no meu lugar, o que faria?

- Já fiz minha escolha minha querida.

- Como?

- Volte para o seu lugar, pegue o instrumento e continue tocando, pois o concerto se aproxima do final.

Shirliene obedeceu, pegou o violoncelo, o arco e começou...quer dizer, começar não começou, continuou tocando o que já estava sendo tocado. Quando olhou novamente para o maestro, parecia que nada tinha acontecido, tudo continuava na mesma. Findo o concerto, depois dos cumprimentos, dos abraços infindáveis que parecia não acabar mais, procurou o maestro. Queria falar sobre o ocorrido, saber se com ele se deu a mesma coisa. Não o encontrou, procurou em seu camarim, disseram que já tinha ido embora. Decepcionada, não tendo mais nada o que fazer, assim que providenciou para que a cadeira fosse enviada, Shirliene só teve que sair do teatro, pegar um táxi para casa.

A manhã do outro dia encontrou-a já desperta às oitos horas. Tomou um ligeiro café, apesar de que o dia inteiro estaria de folga, Shirliene saiu correndo para o teatro. Sabia que todos os dias o maestro, fosse dia de concerto ou não fosse, mesmo aos sábados, passava no teatro para pequenos reparos no repertório. Quando entrou no saguão o raio do sol iluminou o chão de mármore branco formando um tapete luminoso até a entrada da sala de espetáculos. O maestro não estava. Seus olhos relancearam o ambiente agora vazio tendo só a sombra extinta do espetáculo da noite. Deixou-se ficar parada entre as poltronas lembrando das palmas e do sucesso. Será que vai ser sempre assim?

- Preciso encontrar o maestro, disse para sim mesma.

Na secretária lhe informaram que o maestro ao chegar ontem a sua casa, sofrerá um enfarte e fora internado com urgência. Expirava cuidados, ninguém podia visitá-lo.

- Como? Repete de novo, por favor, pediu para a plantonista no atendimento.

- O que você ouviu. O maestro está internado, sofreu um enfarte, e seu caso é delicado.

Dois dias depois, Shirliene leu no jornal o falecimento do maestro.

13.08.07

pastorelli

Faixa de Gaza (com vista para o céu)

2009-01-07T02:07:00.002-02:00

Jogo da Velha Faixa de Gaza

2009-01-07T02:06:00.002-02:00

A cadeira de espaldar alto 21

2009-01-05T20:35:00.002-02:00

Assim pensando preparou um bom café e sossegada, enquanto tomava o liquido preto e gostoso, foi cantarolando mentalmente a peça que executaria dali a dois dias. No aconchego do apartamento visualizou todo o teatro, como estaria a orquestra, o maestro, os músicos, a platéia, e ela, a solista, sentada na cadeira em frente à orquestra.

Na primeira parte do programa será uma peça orquestral de uns vinte minutos, na segunda parte era a vez dela. Diante de seus olhos azuis esverdeados via a cena se desenrolando na tela invisível do cérebro. Às seis horas saiu de casa em direção ao teatro. Gostava de chegar cedo, ver o palco vazio, as cadeiras a espera das mais diversas pessoas que, de uma forma ou de outra, sentiriam a música dentro de suas capacidades intelectuais. Por vários minutos permanecia em pé dentro da imaginação rodando o filme que dali a pouco se apresentaria.

Houve uma vez que embevecida e quando deu por si, o teatro estava quase lotado e os músicos da orquestra se posicionavam em seus lugares. Depois se recolhia ao camarim, verificava as cordas do instrumento, o arco, de leve tocava o arco nas cordas para sentir a vibração passando por seus dedos enchendo-a de prazer. Feito tudo isso, sentava na poltrona, e procurava meditar, visualizar todo o espetáculo que estava sendo apresentado no palco até o momento em que bateriam na porta anunciando:

- Senhorita Shirliene, falta três minutos para a sua vez.

Nesse instante se desconcentrava, sabendo que tudo já estava preparado para o seu recital. Subindo as escadas do palco, sabia que o instrumento tanto quanto a cadeira, já deveriam estar posicionado no lugar certo. Seria só chegar, se inclinar agradecendo os aplausos, sentar na cadeira, tomar o violoncelo, passar de leve o arco em suas cordas, e dar um sinal ao maestro para que começasse.

Fora sempre assim em todos os ensaios, em todas as apresentações que tiveram como amadora e, agora, estava ali no primeiro concerto oficial, conseguindo tocar direito seria consagrada e quase todas as portas estariam abertas para ela.

Portanto respirou fundo, segurou por momentos a respiração, e quando o maestro apontou a batuta em sua direção, tocou as cordas com o arco, proporcionou a melodia encher a espaço todo do teatro alcançando até os ouvidos mais distante que se voltaram maravilhados para o palco.

09.08.07

pastorelli

poema - Ano Novo

2009-01-04T19:55:00.003-02:00

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Ano Novo

gavetas
algumas gavetas
________por abrir

______rever papéis

um envelope
___que não joguei fora

__________________dentro
_____um cartão em branco

estão ali
_________todas as palavras
___________que eu não disse

_____que não quis dizer
__ou que não pude

______faltou motivo
______faltou momento
______faltou coragem

_ou faltaram as palavras

____palavras não ditas
____amarelam papéis e sorrisos

lápis
alguns lápis
_______para estrear
outros para apontar

_____a felicidade do ano novo
_____é próspera
_____________de palavras
________________novas e antigas

acreditemos
o tempo renova palavras antigas

estejamos preparados
o tempo envelhece palavras novas

se meu coração
_______fosse gregoriano
_____o dia mais feliz
_seria primeiro de janeiro

___não
___meu coração é móvel
ama de calendário
____em crescente lunar

____na parte escura
_______uma história contada
_______em garatujas fenícias

a esperar
___________um pouco de arqueologia
___________um pouco de astronomia

________e
__________com sorte
___________________uma tradução

AL-Chaer
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A cadeira de espaldar alto 20

2008-12-27T13:03:00.002-02:00

Shirliene respirou com mais calma quando colocou o fone no gancho. Gasper comunicava que a cadeira estava a caminho. Conseguira recuperara-la e estava levando para ela. Aliviada foi tomar seu banho de todos os dias. Gostava de sentir a água batendo no corpo estilo adriyana. Era como se tivesse diversas mãos massageando-a delicadamente. Revigorava-a, saia do banho com mais vitalidade, com mais energia e confiança. E o que precisava era confiança, precisava exercitar, por em prática todo o ensinamento que lhe fora passada até esse instante. Descobrira em si um excitamento escondido, nunca revelado, e queria por em pratica essa excitação. Mas porque só agora descobrira essa parte escondida? Reviu mentalmente todos os passos que dera até se defrontar com a vitrine ricamente, não, ricamente não era, criativa, isso mesmo, tolamente criativa que chamara sua atenção.

Vinha passeando a esmo, pensando como conseguir uma elaboração mais primorosa nos exercícios e dele tirar tudo o que conseguisse, quando seu olhar oblíquo e meigo, caiu na vitrine. Sem interesse nenhum e, sem saber porque, viu-se apaixonada pela cadeira de espaldar alto rigidamente colocada no canto da vitrine chamando sua atenção. Não conseguia explicar, e, até hoje, se perguntasse não tinha como explicar a obsessão que a dominou. O primeiro pensamento que surgiu foi em comprar a cadeira. Sorriu ao lembrar o dia em que entrou na loja e fora atendida por aquela senhora estranhamente horrorosa. Isso também já era passado. O que ela tinha em que se preocupar era no exercício até o ponto que dominasse o instrumento fazendo dele seu subordinado.

08.07.07
pastorelli

A cadeira de espaldar alto 19

2008-12-15T21:08:00.002-02:00

Pronto acabou o sonho. A bolha de ar explodiu jogando-a de volta ao que era, uma aberração, nada mais. Irene extática sem saber como comandar os movimentos ficou olhando para o patrão como se pedisse ajuda. Ele não entendia que a cadeira de espaldar alto era a sua ajuda, a sua independência de tudo aquilo que passará desde esse momento. Como poderia fazer com que ele entendesse essas coisas? Não sabia como, talvez fugindo com a cadeira e, depois tentaria explicar melhor para ele. Irene era outra mulher, mais confiante, até pensara em casamento, agora vinha esse desconhecido tirar isso dela, destruir o seu mundo. Que danasse ele, que danasse quem entregou a cadeira em endereço errado.

- Como? - perguntou saindo do torpor como se fosse ferida por uma lança trespassando seu corpo.

- O que?

- Ah! Sim, o que disse senhor Orlando?

- Eu disse que o Senhor...

- Gasper.

- O senhor Gasper veio buscar a cadeira que lhe foi entregue por engano.

- A cadeira... – repetiu Irene desorientada.

- Sim, a cadeira. Só se você quiser ficar com ela...

- Não posso deixar com a senhora, ela já está vendida para outra pessoa e, além do que prometi que levaria a cadeira, entende?

- Não pode levar, não. O Senhor me deu, atendeu minhas orações...

- Deveria era chamar a polícia.

- Por que a polícia, ela não roubou a cadeira, foi lhe entregue, o que deveria ter feito era não receber e mandar de volta.

- Não sou ladra, apenas quero a cadeira para mim.

- Minha senhora, se afaste um pouco, por favor, tua barba esta me irritando. – disse Gasper ao tentar impedir que Irene chegasse mais perto.

- Irene, tente entender, ela não é sua. Precisa devolver.

- Tudo bem, vou devolver, levarei os senhores onde ela está, vou me trocar e já volto. Entrem e sentem, ali tem bebida, podem se servir.

Não, não levar a cadeira, não vou deixar, disse seu pensamento. Fingindo que entrava no quarto, abriu e fechou a porta, e, bem devagar saiu pelos fundos do trailer.

Gasper estava assombrado. Não imaginava que existisse mulher barbada. Sempre em sua imaginação de menino em vários passeios pelos parques de diversões, que a barba era simplesmente um truque, já que não deixavam ele chegar perto.

Irene não tinha culpa, sabia disso, não podia dar moleza, a culpada era a megera da sua mulher. Rosilda não tinha que se meter em seus negócios. Casou com a condição dela lavar, passar, cozinhar, limpar a casa e mais nada. De vez em quando olhar a loja para ele. Não era para vender a cadeira, aliás, ela não tinha autonomia para vender nada. Fizera um trato com o pai dela, casaria com ela, mas ele tinha que passar a loja para o seu nome, pois o pai dela queria um homem para cuidar dela, já que era feia e com mais quarenta anos e, meio que deficiente mental, não queria que a filha fosse parar num sanatório. O pai concordou, não tinham parente nenhum. Agora essa megera foi me aprontar uma coisa dessas, vou matar aquela filha da puta! Assim que Irene saiu, Orlando se serviu de uma dose de uísque para ele e para Gasper, e, em pé no meio da sala, pela janela, viu Irene se dirigindo para o barracão.

- Ué, onde será que ela vai?

- Ela quem?

- Irene, a mulher barbada.

Gasper levantou e olhou pela janela bem no momento que Irene entrava no barracão.

- Ela vai fugir com a cadeira. – gritou se precipitando para fora do trailer.

- Mas por que?

- Se soubesse...

Os dois correram, mas não tiveram tempo, do barracão saiu um veículo em disparada que mal deu tempo de pularem de lado.

- É ela, gritou Gasper, está levando a cadeira.

Entraram no carro de Gasper e seguiram Irene que a toda dirigia alucinada.

- Não me pegam, você é minha só minha. – dizia paranóica para a cadeira.

Com extrema habilidade desviava dos veículos, cortava aqui e ali, alucinada sem ter noção do que fazia. Seguindo-a Gasper impunha a velocidade no veículo além do que ele podia render. Não queria perder Irene, não podia perder a cadeira, ela era a sua cadeira, dizia para si mentalmente. - Ela é minha. – gritava Irene.

De repente, ao entrar numa avenida, precisou virar a direção rapidamente, no que o carro derrapou batendo violentamente com o poste. Gasper vindo logo atrás, num ligeiro pensar, jogou o carro para a esquerda, obrigando-o a bater no muro sem muita conseqüências. Rapidamente saiu do carro sem se preocupar com Orlando, gritando.

- A cadeira, salve a cadeira.

O carro de Irene se dobrou sobre o poste como se estivesse abraçando-o. A mulher barbada foi jogada atravessando o pára-brisa chocando-se violentamente com a parede da casa em frente. Orlando correu para o corpo de Irene que inerte permanecia imóvel no chão.

- A cadeira é minha... Minha... – foi a última palavra de Irene.

Percebeu no rosto de Irene uma paz, um sossego que talvez ela nunca conseguiria em vida. Gasper desesperado procurava indícios da cadeira que nessa hora imaginava em mil pedaços. Olhou por todos os lados do amontoado daquilo que sobrou do carro e não viu a cadeira.

- Droga! Perdi a cadeira, e agora o que farei?

Nisso ao se afastar desconsolado, suas pernas tocaram em algo, e ele caiu sentado na cadeira que o abraçou entre suas texturas macias e aconchegantes.

07.08.07

pastorelli

poema - orquídeas e dunas

2008-12-10T15:01:00.003-02:00

orquídeas e dunas

tua pele

____não somente ver tua pele
___também não tocar tua pele

___entrelinhar espaço e tempo
___________________esse vazio urgente
______entre o olhar e o toque

___respirar
________________visão e tato

___aprendo no caminho
______________falar com orquídeas e dunas
____________o ritmo da cor da tua pele

_________e te ver e te tocar

_____________________________meu advérbio
________________________de lugar

_________onde encontro
______________palavras
_______________________de pétalas e areia

_________________fusão
__________________________nova escrita

____estes grãos curvos
__________________________vitrais de seda

AL-Chaer

A cadeira de espaldar alto 18

2008-12-02T19:15:00.002-02:00

Irene olhava os movimentos do dia com o olhar de satisfação melancólica, como se algo ainda não fora revelado a ela. O pior é agora passado, disse sua mente, apesar de ouvir “Irene” esbravejando sua alegria na voz de Caetano: “eu quero ir, minha gente, eu não sou daqui, eu não tenho nada, quero ver Irene rir, quero ver Irene dar sua risada...”, ela não tinha vontade de rir e nem dar risada, e muito menos nem de ir para lugar nenhum. Queria ficar ali olhando, curtindo a paz interior, saboreando o que ainda poderia acontecer.

Estava entre pessoas que a entendiam, aceitavam como ela era, e o melhor de tudo, é que ela se aceitava. É certo, estava com a escória da cidade, as aberrações que incomoda a sociedade, mas e daí? Não se sentia uma aberração, apenas uma infelicidade que seu corpo aprontou com ela, nada mais. Não tinha mágoa da vida e muito menos dos pais que a abandonaram ainda criança num orfanato. Vencera todos os infortúnios, as pilhérias dos amigos, das amigas, e até dos adultos. Não entendia porque nasciam pelos em seu rosto, cortava duas ou três vezes por semana, não conseguia vencer o crescimento.

Quando um dia, chorando enrolada nos braços do infortúnio, um senhor ao vê-la propôs que fosse com ele para o parque de diversões. Não pensou duas vezes, fugiu do orfanato e nunca mais voltou. E ninguém também procurou por ela. O orfanato livrou-se de um fardo, disse ela mentalmente ao verificar que ninguém a procurou. Foi onde viu que não estava sozinha, havia outras pessoas iguais a ela, a margem da vida. Aos poucos foi se acostumando, estava sendo bem tratada. A principio a conheciam como “A menina barbada”, depois na juventude, passou a ser “A garota barbada” e, finalmente “A mulher barbada”. As horas que passava, era como uma batida de leve no peito, às vezes uma pequena depressão se fazia sentir, sentada no banquinho, agora na cadeira de espaldar alto, observava as reações das pessoas. A maioria passava com os olhos arregalados sem entender o que via, outros precisava tocar, puxar, queriam confirmar se era verdadeira a barba. O que a deixava mais depressiva era ver que não poderia namorar, casar, construir um lar. Quem casaria com uma mulher barbada? Ninguém. Quando entrava casais de namorados agarrados, ou mesmo de mãos dadas, seu coração batia cheio de angústia e dor invejando a garota que estava ao lado do seu homem.

Com o tempo a novidade foi deixando de ser novidade para ser algo que não valesse a pena ver. A freqüência estava caindo, não se ouvia mais o tilintar das moedas na caixa registradora. O público já não queria ver mulher barbada, queria atração mais divertida, mais interessante. Logo seria colocada de lado e a tenda da Mulher Barbada deixaria de existir. Não queria, aquilo era o seu sustento, a sua vida, mesmo sabendo que um dia tudo acaba, não queria que tirassem sua tenda.

Vinha há dias martelando a cabeça para criar algo que chamasse o público de volta, mas não sabia como fazer ou, o que fazer. Foi quando a cadeira veio até as suas mãos. Logo que seus olhos caíram sobre ela, ficou apaixonada, sentiu uma atração decidindo colocá-la dentro da tenda. No primeiro momento, quando o garoto chamou por seu nome, ficou curiosa por saber o do porque, ou se alguém a tinha mandado para ela. Mas isso foi instantâneo, enquanto assinava o recibo de entrega, sua mente começava a elaborar o quadro do que faria para que o sucesso voltasse novamente. Decidido e feito, esperou pelo resultado.

Sabia que a qualquer momento teria que devolver a cadeira, mas enquanto isso procurava tirar o melhor proveito. Logo no primeiro dia, o sucesso foi tanto que ela precisou criar um esquema de sessões. Entrava uma determinada quantidade de pessoa, fechava a cortina, e assim sucessivamente. Lógico que obrigaram colocar na porta da tenda: proibido para menores de dezoito anos. Já estava com casa lotada, quer dizer, com tenda lotada a mais de três semanas.

Porém, um dia em que descansava ouvindo sua música predileta, “Irene”, bateram a porta do trailer. Sem imaginar quem seria, lentamente abriu a porta, era o patrão com um senhor que não conhecia.

- Irene, desculpe te incomodar, mas esse senhor está dizendo que foi entregue para você uma cadeira de espaldar alto, e ele, está querendo de volta.

06.08.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 17

2008-11-22T09:39:00.002-02:00

Shirliene furiosa entrou na loja pronta para brigar. Faltavam quatro dias para o concerto e a cadeira não tinha sido entregue ainda. Pisando duro foi direto para o balcão ao fundo da loja. A megera da Rosilda não estava no seu canto predileto. Não tinha ninguém e no balcão não tinha campainha. Já estava afastando a cortina da porta quando Gasper apareceu a sua frente assustando-a.

- Desculpe. É que não tinha ninguém...

- O que a senhorita deseja.

- Fazer uma reclamação.

- Que reclamação?

- De uma cadeira que comprei e ainda não me entregaram.

- A senhorita comprou a cadeira de espaldar alto?

- Sim, comprei.

- Rosildaaaaaaaaa

Gasper gritou bem alto. Enfiando a cabeça entre a cortina de plástico, Rosilda perguntou:

- O que foi homem para gritar desse jeito.

- Venha aqui faz favor.

- O que você quer? – perguntou Rosilda dando a entender que não tinha reconhecido Shirliene.

- Você vendeu a cadeira de espaldar alto para essa moça?

- Não vendi, não.

- Não vendeu? E como ela está dizendo que comprou?

- Para ela não vendi, vendi para outra pessoa.

- Você não me escuta mesmo, não é?

- Ora, porque?

- Eu não lhe disse que não era para mexer na cadeira e muito menos vendê-la?

- Não lembro de você dizer isso não.

- Que merda, Rosilda! Não faz nada do que lhe mando, mulher.

- E aí, quando vou ter essa cadeira? – gritou Shirliene

- Vou ver o que aconteceu.

- Estou precisando da cadeira.

Gasper exasperado em gestos bruscos pegou do caderno de registro. Folheou por alguns segundos.

- Seu nome?

- Shirliene. – disse pausadamente.

- Aqui não tem nenhuma Shirliene.

- Como?

- É, não tem. Seu endereço.

- Rua abril sete de maio, 320.

- 320?

- É, 320.

- Espere. Que dia a senhorita comprou a cadeira?

- A semana passada, aqui está o recibo de pagamento.

- Ah! Aqui está o erro, acho eu. Senhorita disse que mora na Rua Abril sete de maio, é isso?

- Sim.

- Aqui está como Sete de Abril, foi isso, sua cadeira foi entregue em endereço errado.

- E agora, preciso da cadeira urgentemente.

- Pode ficar sossegada. Vou nesse endereço ver se entregaram, se entregaram levo para a senhorita, ta bem?

Sem saber o porque, Shirliene acreditou nele. Sentiu-se confiante. Percebeu que ainda havia esperança de realizar o concerto como queria.

- Tudo bem. Confio no senhor. – disse olhando para Rosilda de cenho serrado.

- Vou ver isso agora mesmo, e espero entregar a cadeira amanhã cedo para a senhorita.

- Obrigada.

Assim que Shirliene saiu da loja, Gasper se virou para a mulher e assentou-lhe um tapa no rosto que ela nunca sentira.

- Bruxa velha. Viu o que você fez?

- Não fiz nada, apenas vendi a cadeira...

- E mandou ela para endereço errado, não é?

- Sim, mandei, por que, não deveria?

- Eu te mato, saia daqui, some da minha vista.

- Mandei sim e mandaria novamente, você só tem olhos para essa cadeira.

- Se não quer apanhar some daqui, mulher.

Rosilda triunfante em parte, pois queria que a cadeira nunca mais fosse vista na loja, saiu serelepe da loja entrando pela porta adentro numa altivez balançando a cortina de plástico propositadamente.

03.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 16

2008-11-11T18:42:00.003-02:00

Pronto, está tudo certo para amanhã, disse Irene ao se deitar naquela noite colocando a cabeça no travesseiro de espuma perfumada. Quando a porta foi aberta para o público, ninguém poderia imaginar o que veria e, principalmente o que aconteceria. Irene cansada das mesmas coisas, dos mesmos gestos de não fazer nada, a não ser observar quem a observava, vendo as pessoas passarem diante dela, alguns chegavam bem perto, e os mais abusados tocavam em sua barba não acreditando ser verdadeira, os mais atrevidos chegavam a dar um puxão na esperança de que fosse falsa. Ficava ali sentada por momentos infindáveis. Hoje, prometeu a si mesmo, a coisa seria diferente.

Quando o público entrou, uns timidamente outros com a certeza de que estava sendo enganado, não encontraram uma mulher barba sentada na cadeira, como o cartaz lá fora apresentava, mas sim, encontraram uma mulher barbada em pé, com uma vistosa roupa, vestido aberto na perna até as coxas, cheio de lantejoulas que brilhavam ao se movimentar, sapatos de salto alto, com a perna em cima do assento estofado da cadeira de espaldar alto, deixando a coxa lisinha sem pelo nenhum a mostra.

O público parou estupefato com o que via. Lentamente Irene começou a se mexer.

Primeiramente alisou a coxa a mostra bem sexual, num gesto premeditado, descendo a mão até o pé, retirou o sapato de salto alto. Depois, em pé, de frente ao populacho, iniciou uma dança bem erótica, onde suas mãos subiam e desciam pelo corpo induzindo a que todos ficassem estarrecidos com a libido que ela transmitia. Num movimento rápido ficou de costas. Os cabelos curtos mostravam umas costas perfeitas, lisas, desobstruindo a imaginação masculina.

Lentamente desfez o laço da alça esquerda que prendia o vestido, em seguida, desfez o laço da outra alça. Repentinamente o vestido longo caiu aos seus pés. Um Oh! Geral irrompeu no pequeno ambiente. A mulher barbada estava apenas de calcinha sem sutiã. Olhos arregalados lambiam as costas lisas da mulher barbada. Irene sentia toda a excitação da platéia, por isso com prazer calculado, ficou de frente para o público. Mas sempre perto da cadeira, sem deixar que nada a desligasse do prazer em sentir a cadeira como mais uma pessoa na platéia. Por isso, sentou com as pernas abertas onde se viam pequenos tufos de pelos saindo do curto short que ela usava. A barba longa cobria os seios numa timidez pudica, afinal era a primeira vez que sua parte intima era mostrada. Pensou em levantar a barba e mostrar os seios ainda firmes, porém algo dentro dela disse que seria indecoroso. Assim o que tinha a fazer era se recolher, sair de cena esperando que sua idéia tenha dado certo. As luzes sobre ela foram apagadas e, uma voz em of pedia que o público se retirasse, o espetáculo tinha terminado.

No outro dia nas ruas, nas manchetes dos dois pequenos jornais da cidade, na boca do povo, o assunto era o strip-teaser da mulher barbada. Irene no carro dormitório estava apreensiva e ao mesmo eufórica, apreensiva pois não sabia qual seria a reação do patrão, eufórica pois parecia que o público gostara e aprovava o espetáculo.

- Se não fosse a cadeira de espaldar alto acho que não teria coragem de ter feito o que fiz, disse a si mesmo.

Outra coisa, poderia manter esse espetáculo por muito tempo, mas o público irá se cansar e, logicamente, exigirá a nudez total dela.

- Veremos, disse em voz alta sentada na cadeira de espaldar alto.

02.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 15.

2008-11-02T12:44:00.002-02:00

Shirliene entrou na loja. A principio não viu ninguém, ao se aproximar do balcão é que viu a mulher de Gasper sentada no banquinho perto da caixa registradora. No primeiro olhar pensou que Rosilda fosse parte de toda aquela parafernália de antigüidades esparramadas pela loja. Apenas a vitrine é que estava com uma certa arrumação, talvez para chamar a atenção dos clientes, pensou.

- Por favor, senhora - chamou.

Como a mulher continuou na mesma, pensando que não a tivesse ouvido, Shirliene chamou de novo.

- Por favor, senhora.

- Não sou surda, não precisa chamar duas vezes.

- Desculpe, pensei que não tivesse ouvido.

- Tenho bons ouvidos sim menina. O que você quer?

- Queria ver aquela cadeira de espaldar alto que está na vitrine.

- Vai levar?

- Se eu gostar vou levar sim.

- Meu marido não gosta que tire a cadeira da vitrine, portanto se não for levar não vou tirar a cadeira de lá.

- Preciso ver primeiro o estado dela...

Rosilda olhou para Shirliene pensando, mais uma que vem me encher a paciência, se não comprar a cadeira ela vai ouvir umas boas.

- Ta bem, vou mandar tirar.

- Obrigado.

Rosilda foi até a porta e gritou:

- Peralvo. O Peralvo venha cá, depressa.

- Peralvo?

- Sim, por que? Álgum problema com o nome do rapaz, disse ríspida Rosilda.

- Não nada disso, é um nome estranho, não acha?

- Não acho não e não estou aqui para achar nada.

Por onde anda aquele merda do Gasper, o lugar dele é na loja. Shirliene sendo uma pessoa sensível sentia-se arrependida em ter entrado na loja, fizera menção duas vezes de ir embora e deixar a mulher falando sozinha, no entanto a cadeira parecia que a chamava, que não sairia dali sem ela. Ao virar-se deu de encontro com o tal do sujeito chamado Peralvo. Assustou-se, não ouvira sua aproximação. Retrocedeu olhando o dono de tão estranho nome. Peralvo de estatura esquia, magro, olhos profundos dentro de uma cavidade escura, rosto quadrado, braços longos, parecia um zumbi que tivesse saído da tumba naquele momento.

- Peralvo, meu filho, tire a cadeira da vitrine. Vamos não demore e cuidado para não quebrar alguma coisa.

Filho? Será filho dela? – pensou Shirliene. Peralvo meio inclinado pelo lado esquerdo dirigiu-se à vitrine e no maior cuidado possível retirou a cadeira colocando à frente dela. Shirliene verificou lentamente os contornos dos braços, das pernas, as figuras moldadas no espaldar alto imaginando o efeito que daria, ela sentada nessa cadeira, em sua primeira apresentação como solista.

- E então, gostou ou não? Vai levar? Decida que não tenho o tempo todo, menina.

Shirliene não deu atenção a mulher, sentou na cadeira, colocou o instrumento, mesmo dentro da sacola protetora, e se imaginou no palco tocando O Concerto Violoncelo e Orquestra, sua peça favorita.

- Ei, moça, aqui não é o que está pensando, decida-se logo, vamos.

Voltando a realidade a contragosto, Shirliene olhou de cenho serrado para a mulher.

- Vou levar pode ficar sossegada, disse rispidamente.

- Já era sem tempo.

Shirliene teve vontade de esganar a vendedora.

- Me dá seus dados, vou preencher esses papéis, você assina, paga e daqui uns dois dias você recebera essa merda de cadeira.

- Ta certo, minha senhora, vamos logo que já estou cheia de ver sua cara – respondeu. Quando é a entrega?

- Daqui a dois dias.

Preenchido e assinado os papéis, pago tudo certinho, não viu a hora de sair da loja e respirar o ar da rua. Sorriu ao sentir no rosto o sol do meio dia. Endireitou no ombro o instrumento que começava a pesar, e seguiu seu caminho sem mais pensar na loja e muito menos na megera da vendedora. Pensava na impressão que causaria seu concerto de solista sentada naquela cadeira.

01.08.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 14

2008-10-22T20:18:00.002-02:00

Irene levantou se espreguiçando para mais um dia de uma rotina surrealista e, se não fosse por seu humor alegre, poderia dizer que seria mais um dia de rotina infernal. Porém seu controle psicológico, o qual depois de muito preparo oriental conseguido com um mestre chinês que passara pelo parque, foi que conseguiu se aceitar a si mesma. Portanto, não tinha nada que reclamar, a vida era o que era e ela é que fazia sua vida para ser como ela queria. Olhou-se no espelho.

- Uhm, é preciso cortar uns fios que estão crescendo mais compridos que os outros, pensou alisando o queixo coberto de pelos. Vou deixar crescer mais um pouco, depois eu corto, mas não vou cortar pontudo não, vou mudar, cortar quadrado, mudar, é preciso, assim talvez atraio mais publico.

Estava preparando o café matinal, já tinha posto leite na caneta de porcelana com desenhos alusivos ao que fazia, quando bateram à porta. Intrigada, pois poucos a visitavam, curiosa abriu a pequena portinhola do carro dormitório. Para sua surpresa era um rapaz com uma entrega para ela.

- Para mim? – perguntou.

- Sim, para a senhora respondeu o rapaz assustado ao ver a barba de Irene.

- O que?

- Essa cadeira. A senhora não é Irene?

- Sim, sou.

- Então, por favor, assine aqui.

- Mas quem será que me mandou essa cadeira de espaldar alto para mim?

- Não sei, minha senhora, sou apenas entregador.

Irene desceu os pequenos degraus do carro dormitório admirando a cadeira. Nunca tinha visto uma cadeira igual a essa. O espaldar alto com incrustações interessantes, o estofado com desenhos caprichados, macio, as pernas da cadeira torneadas mostrando capricho integrando tudo num simbolismo só.

- Quem mandou essa cadeira? – perguntou várias vezes mentalmente.

Pesquisou a mente e não descobriu quem fora. Não tinha amigos, vivia só e muito bem, acho que nem o patrão me mandaria algo assim, pensou finalmente, dirigindo-se para dentro do carro dormitório e terminar o seu café matinal. De repente surgiu uma ideia. Uma ideia que poderia lucrar, quem sabe até melhorar seu padrão de vida e sair dessa vida de carro dormitório e ter seu lugar sossegado.

- Sim, isso mesmo. É o que vou fazer. Mas primeiro devo colocar a cadeira num lugar seguro.

Terminou o café sossegada. Uma pergunta despontou no horizonte dos seus sonhos.

- Será que o patrão irá concordar? Ah! também não preciso falar para ele, descobrirá depois e, além do mais, a minha atração é que atraia mais gente. E com a cadeira de espaldar alto, vou atrair muito mais.

31.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 13

2008-10-14T18:35:00.003-03:00

É minha, repetiu várias vezes, é minha, até ter a certeza do cansaço da fala. Contemplou de fora para dentro a vitrine, estava bonita, a cadeira deixava o arranjo que fizera com mais atrativo. Voltou para dentro, pegou do jornal, começou a ler o noticiário de imóveis antigos. Não tinha nada interessante. Dobrou e jogou o jornal no canto da mesa. Espreguiçou-se pensando em tomar um chocolate quente para despistar o frio da manhã de julho. O mundo estava descontrolado, pensou ao pegar a garrafa e despejar o líquido fumegante na xícara de porcelana barata.

Shirliene vinha andando pensativa. No ombro o instrumento já não pesava tanto como das primeiras vezes. O peso do instrumento criara uma calosidade amortecendo o atrito da correia com a pele através da roupa. Estudava violoncelo mais de um ano, mas ainda não se sentia segura para uma apresentação. Faltava-lhe agilidade nos dedos, nos movimentos da mão esquerda. Escorregava nas notas mais importantes da música. Atravessava ou, como se dizia no jargão, corria na frente da orquestra. Era coisa pequena que a um leigo passaria despercebida. Perfeccionista estudava hora a fio, até que seus dedos começavam a doer. Morando num apartamento modesto, sem muita comodidade, tinha apenas a sala para os seus estudos. Nos dias de verão deixava as janelas abertas e o som se propagava aos andares superiores e inferiores aterrorizando os vizinhos. Poucos reclamavam, não tinham coragem em enfrentá-la.

Sabia o que seus estudos provocavam na vizinhança, precisava praticar, não tinha outro lugar. Calculava que ao começar sua apresentação de concertista a coisa melhorariam financeiramente e, talvez, viesse mudar para uma outra localização mais decente. No momento não podia fazer nada.

Saindo das aulas naquela manhã, pensativa, não percebeu por onde andava, nem prestou atenção em que rua estava. Olhando dispersiva para os lados, seus olhos depararam com uma vitrine de antigüidades. Ficou hipnotizada deixando o olhar percorrer todo aquela parafernália de móveis como se fosse uma menina diante de uma vitrine de brinquedos. Fascinada por antigüidades, vinha timidamente colecionando pequenos objetos que delicadamente estavam esparramados pela casa, principalmente a sala e o seu quarto. Querendo ampliar seu hobby, partir para os objetos maiores foi que, ao passar por aquela rua, bem no meio do quarteirão deparou com a loja Gasper.

Inebriada seus olhos pretos misturados com castanho claro, percorreu com sofreguidão a vitrine de ponta a ponta. Esquadrinhou com deleite cada móvel, cada enfeite, cada ângulo, no entanto quando os olhos pousaram na cadeira de espaldar alto, ela decidiu comprá-la.

30.07.07

pastorelli

poema - preferencial ao portador

2008-10-10T02:12:00.001-03:00

.
.
.
preferencial ao portador

o amor é cego
e pede sangue

oh positivo
oh negativo

nesta biometria
incalculável

à vista
a prazo

fujo do sinal de igual
não dou conta
ou se me dou conta
não somo
ou sumo

vale a gastrite
apostar a paixão
no seu mercado futuro

o amor não é cego
é a escuridão
que toma conta

tomo um pouco de ar
tomo um pouco de espaço

pra quê eletrocardiograma
a tira de papel é muito estreita
para esses altos e baixos

minha vista está turva
o amor é embaçado

não me venham com colírios
eu só preciso de uma bolsa
de sangue

tipo dela

e um anti-ácido

AL-Chaer

A cadeira de espaldar alto 11

2008-10-05T13:11:00.004-03:00

Camila colocou a cadeira bem no meio do escritório que estava sendo montado, para que a luz do sol a iluminasse bem. Assim que Rafael entrou, não deixou que ele fosse se lavar e se trocar, na mesma hora lhe disse:

- Tenho uma surpresa para você.

Não acostumado com surpresa, Rafael curioso queria saber o que era, mas teve que obedecer aos desejos da namorada. Detestava essas futilidades. Com os olhos vendados percebeu que era levado à parte superior da casa, notou que entravam no escritório.

- Estamos chegando. Espere. Isso senta nessa cadeira.

- Anda logo, não gosto dessas coisas...

- Calma. Vou tirar a venda dos seus olhos.

Rafael impaciente sentou na cadeira. Notou a maciez do estofado e a madeira lisa dos braços.

- Espere, não tire a venda dos meus olhos, gritou ríspido para Camila.

Assustada com o tom da voz do amante, ela se afastou. Rafael continuou sentado tateando os contornos, as inscrições no espaldar, e cada milímetro que sua pele tocava na cadeira, era como se rasgasse a carne num sangramento invisível. Uma onda de ódio tocou o peito revelando indignação. Os dedos crispados apertavam com força o braço da cadeira até que os ossos soassem em dor lacerante. Num ímpeto arrancou a venda se levantado. Camila temerosa encostou-se a parede. Rafael com os olhos injetados de sangue berrou:

- Você vai devolver essa porcaria agora.

- É teu presente de aniversário.

- Não quero, quem mandou comprar, não pedi, portanto devolva.

- Você não gosta de móveis antigos?

- Sim, mas não essa cadeira horrível.

- Pensei que você gostaria...

- Você pensou, o que não devia. E nada lhe dá o direito de pensar. Essas coisas eu quero comprar, vê se me entende, certo? E quem disse que você entende de antiguidades?

- Certo. Não entendo...

- Então, faz o favor, amanhã quando eu voltar não quero ver essa porcaria. Estamos entendidos?

- Sim, disse balbuciando as palavras.

Magoada deixou-se cair na cadeira enquanto ouvia os passos de Rafael descendo a escada e a porta da rua batendo com força. Seus olhos se encheram de lágrimas, mas no mesmo instante sentiu mãos acariciando seu corpo levando-a a cair numa letargia. Sonolenta não ouviu o som de freada e o baque de corpo sendo atropelado.

24.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 10

2008-09-21T10:48:00.002-03:00

- O que a senhorita deseja? – perguntou Gasper.

Camila olhou em volta. Nunca percebera a loja incrustada no meio do comércio de molduras e apetrechos de pintura. Grande, espaçosa, por fora não dava a dimensão que ela tinha. Entrara indecisa, mais por curiosidade atiçada pela necessidade de comprar um presente para Rafael. Estavam juntos mais ou menos uns dois anos, nunca lhe dera nada, achava, não na obrigação, não acreditava nesse negocio de ser obrigado a fazer as coisas por isso ou aquilo, que tinha que fazer as coisas como desejava, por gosto nada mais. E como o aniversário de Rafael se aproximava achou de bom tom comprar um presente para ele. Mas o que? Não sabia o que comprar. Não queria cair na banalidade burguesa em dar camisa, sapato, calça ou perfume. Queria algo que ele gostasse, que marcasse os dois anos e poucos que estavam juntos.

Quando o vendedor, sujeito de feições rudes, com um olhar grosseiro, devastador, como se infiltrasse em seu intimo, lhe perguntou:

- O que a senhorita deseja?

É que soubera o porque de ter entrado obscura e abarrotada loja. Numa de suas conversas, Rafael mencionara gostar de antigüidades, gostaria de ter pelo menos uma cadeira no escritório que estava montando. Por isso estava ali na frente daquele homem que a assustava um pouco.

- O que a senhorita deseja? – Gasper perguntou novamente.

- Bem, estou procurando algo para o meu namorado.

- O que a senhorita tem em vista?

- Talvez uma cadeira...

- De que século?

- Olha não sei, não entendo nada disso. Mas aquela cadeira da vitrine chamou minha atenção. Poderia vê-la?

- Claro. Um momento vou retirá-la da vitrine.

Quando Gasper colocou a cadeira a sua frente, Camila foi tomada pela certeza de que tinha encontrado o presente certo. Admirou a beleza da madeira, apesar das incrustações parecerem sombrias, até mesmo tétricas, mas isso era o de menos, o importante é Rafael gostar e sei que ele vai gostar, pensou. Sentiu a maciez do estofado envolvendo seu corpo. Penetrava através do pano do vestido acariciando a pele. Uma sensação calma, um poder desconhecido tomou conta dela. Não queria mais sair dali, queria continuar sentada, dava a impressão que a cadeira a abraçava lentamente. De seu estofado saiam mãos que acarinhavam suas costas, suas pernas, seus braços envolvendo-a numa sonolência aconchegante. Uma voz suave, baixinha cantava uma canção em seu ouvido convidando-a a se entregar à luxúria do prazer do sono. Fugindo da letargia que a prostava, levantou-se rápida. Gasper levou um susto, não esperava a reação de Camila, deu dois passos para trás quase caindo.

- Desculpe, não era minha intenção assustá-lo, disse Camila assustando-se também.

- Que isso, estava distraído.

- Vou ficar com ela.

- Mando entregar onde?

Camila deu o endereço e pediu que entregassem bem na parte da manhã, pois queria surpreender Rafael. Acertaram o pagamento, assinou os papéis, saiu satisfeita de ter feito uma boa compra. Vamos ver na hora em que ele receber a noticia, como será sua reação, pensou saindo da loja.

Gasper todo satisfeito correu para dar a noticia a Rosilda. Foi encontrá-la na cozinha sentada descascando batata.

- Rosilda, veja, um cheque polpudo que nos livrará, não de toda a divida, mas uma parte. Não te disse que a cadeira nos traria sorte! Coloquei na vitrine e nem ficou uma hora surgiu um comprador, aliás, compradora.

- Eu vi, disse Rosilda.

- Como?

- Eu vi seu assanhamento para cima dela.

- Que isso, Rosilda. Sabe que amo você.

- Mas que não o impede de paquerar as clientes, não é?

- Está louca, mulher.

- Não estou não, percebi assim que essa maldita cadeira chegou. Você ficou transtornado por ela, e sabia que faria de tudo para vendê-la.

- Menos trair você, Rosilda.

- Como homem mente, disse jogando tudo em cima da pia.

- Oh! Mulher se acalma, está imaginando o que não se deve.

- Tudo, até posso, mas fique longe de mim, certo?

- Como você queira, respondeu Gasper.

23.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 9

2008-09-14T15:01:00.003-03:00

Olhou para a cadeira. Tinha um espaldar alto como nunca vira em todos os anos de comercio. Achava que nem seu pai, que era um az em móveis antigos, tinha visto uma cadeira como aquela. Alta, de estofado fino, rico na textura, macio, as inscrições simbólicas, só podiam ser simbólicas, não conseguia definir direito o que elas representavam. Dava uma dignidade quase superior à cadeira.

- Ah! Então é esse móvel feio que vai nos tirar do enrosco? Rosilda fez um movimento como se dissesse:

- Que monstrengo é esse que ele foi arranjar. Ao passar pela porta que a levava para o interior da loja, olhou para o marido. Gasper sentado na cadeira admirava as inscrições que lhe davam medo. Parecia sentir-se imponente, o dono de tudo sentado com o corpo ereto. Não gostava nada do que via. O marido parecia diferente, trazia no semblante um ar de poder inigualável, uma força que ninguém no mundo o desafiaria. Cruz credo se benzeu três vezes fazendo o sinal da cruz. Que nada aconteça de anormalidade e que entre dinheiro que estamos precisando, pensou se embrenhando casa adentro.

Desde o momento em que trouxeram a cadeira, Gasper percebeu consciente que algo nele havia mudado. Parecia que nada o impediria de fazer o que quisesse. Não ouviu o comentário da esposa, embevecido pela mobília nem vira Rosilda se aproximar dele. Como se fosse importante, um rei, o personagem principal da peça, do filme no celulóide do tempo, sentado com o corpo ereto, cabeça erguida, os braços em posição firme, esperava os acontecimentos para que demonstrasse sua galhardia de negociante.

Nisso lembrou do leilão. Pensou que fosse um leilão difícil, disputa, briga, alvoroço como eram os leilões que freqüentara. No entanto foi fácil, pouca gente, talvez os móveis e utensílios da Companhia Cinematográfica Marisa não interessasse a ninguém. Também não estava interessado, nunca foi um apaixonado por cinema, no entanto ao ler a noticia no jornal, foi dominado pela curiosidade de comerciante. Não sabia nem o que procurava, perdido, sem sentido estava ali procurando algo que não sabia o que era. Sabia que tinha que procurar. Ao todo foram dezenove lotes, onde poucos móveis tinham sido arrematados. Cansado pensava em ir embora quando foi anunciado o último lote. E no instante em que o leiloeiro bateu o martelo apresentando o último lote, Gaspér não se conteve.

- Essa cadeira é minha, disse em voz alta.

- Por favor, silêncio, pediu o leiloeiro.

Um senhor sentado duas cadeiras à direita, olhou-o com o cenho serrado, sussurrando.

- Pode ficar com ela, meu amigo.

Assim quando o lance foi dado, ele a comprou por um preço que achou até razoável.

- O senhor vai pagar a vista ou a prestação? – perguntou o leiloeiro.

- Qual a diferença em pagar a vista ou a prestação?

- A vista leva a cadeira agora, enquanto que a prestação, o móvel será entregue na casa do senhor.

- Ah! Por favor, a prestação, pois não tenho como levar a cadeira nesse momento.

Deu um pulo. Não posso ficar assim sentado como não quero nada. Levantou-se, deu um passo para trás. Onde vou colocar? Tem que ser num local que chame a atenção dos fregueses. Talvez ali naquele canto? Não, não fica bem. No meio da loja? Só que entraria é que prestaria atenção nela. Tem que chamar freguês, tudo isso passou pela mente de Gasper. Depois de muito estudo, de muito pensar, resolveu colocá-la na vitrine. Por seu tamanho, ocuparia todo o espaço, decidiu, valeria a pena. Com paciência, ajeitou a cadeira entre os objetos expostos. Pronto! Assim estava bom.

- Vamos ver, disse esfregando as mãos uma na outra.

Tudo arrumado, tudo nos lugares certos, Gasper se pôs atrás do balcão a espera... Espera do que? Perguntou seu íntimo ouvindo a porta da loja se abrir.

- A espera dos fregueses, disse mentalmente levantando-se para atender a jovem que se dirigia a ele.

20.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 8.

2008-09-07T19:15:00.002-03:00

A empresa cinematográfica Marisa Filmes faliu.

A empresa cinematográfica Marisa Filmes pertencente a José Mogica Marisa, fechou as portas por não cumprir o contrato em que prometia produzir um filme por ano.

Depois do terrível escândalo onde a empresa representada por José Mogica Marisa, travou uma longa luta judicial, para provar sua inocência sobre a morte do ator José Mundo, por falta de incentivos e endividada, o que já vinha acontecendo há muito tempo, desde o terceiro filme da série A cadeira de espaldar alto, que teve uma pequena reativação com a contratação do ator José Mundo, foi obrigado a fechar as portas e colocar todo o material em leilão.

A cineasta reclusa em seu apartamento no Edifício Cidade Copan, no centro, onde moram vários artistas, escritores, atores, entre eles Plínio Marcus, seu grande amigo, reacusa-se a dar entrevista. Abordado por nossa equipe, Plínio Marcus disse conhecer José Mogica Marisa há muitos anos, acredita no seu potencial artístico e que isso que aconteceu com ela foi uma grande injustiça e, que a empresa, estará promovendo um grande leilão dos imóveis e apetrechos de cinema, como filmadoras, aparelhos de som, celulóides virgens, microfones, grua, câmaras e outros objetos arolados para o leilão.

O leilão está marcado para as 14:00 horas do dia de hoje, no único galpão que a empresa possui na zona leste, mais precisamente, em São Miguel Paulista, os interessados podem ligar para o telefone indicado e se inscrever.

Gasper dobrou o jornal jogando-o sobre a mesa. Tomou um longo café. Precisava fazer uma renovação na loja.

- Para se ter sucesso num tipo de loja como essa é preciso sempre estar renovando, não ter medo de investir, era o que seu pai sempre lhe dizia quando começou a tomar gosto pelo negocio.

E ali, naquela noticia, ao pegar o jornal para ler displicentemente, como fazia todas as manhãs ao tomar o café, é que, seus olhos claros de manhã e pretos à noite, se depararam com a noticia inusitada. Não conhecia e nunca ouvira falar dessa empresa e muito menos da dona, como era mesmo o nome, ah! José Mogica Marisa, que nome esquisito!

- Rosilda, o Rosilda?

- O que foi, Gasper?

- Você vai ter que tomar conta da loja hoje.

- Porque vou ter que tomar conta da loja?

- Porque vou a um leilão que vai acontecer as 14:00 horas em São Miguel Paulista.

- Longe assim?

- O que você quer que eu faça. Preciso achar algo novo para colocar na loja.

- Tudo bem, mas vê lá, não volte tarde e bêbado como das outras vezes.

- O! Mulher, larga mão de se besta. Bebo é por algum motivo positivo.

- É como da outra vez. Só porque comprou aquela cama com dossel, lindo, estupendo, como você disse, e a desgraçada está lá mais de cinco meses sem comprador.

- Eu sei. Nem sempre a gente tem boa intuição, mas garanto que dessa vez vai ser diferente, sinto na pele o sabor verde do dinheiro me coçando.

- Fazer o que, tudo bem, va, mas não se arrependa depois.

- Deixa comigo.

Gasper acabou de tomar o café, abriu a loja, se arrumou e partiu para São Miguel Paulista na expectativa em fazer um bom negócio.

19.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 7

2008-08-24T11:43:00.002-03:00

A cineasta e diretora de filmes de terror, José Mogica Marisa está sendo processada.

A excêntrica e misteriosa diretora de filmes de terror, será processada pela morte do ator, José Mundo.

Conhecida por suas famosas cenas beirando o surrealismo bizarro, por não usar dublês em cenas perigosas, é acusada de displicência pela morte do ator amador José Mundo.

O ator vindo do interior, descoberto pela assistente da diretora, morreu ao fazer uma cena de enforcamento.

Aberto o inquérito foi esclarecido que o mecanismo que faria a simulação de um enforcamento parecendo ao público ser a cena real não funcionou como devia.

Inquirida, a diretora José Mogica Marisa, disse que antes de rodar a cena havia checado o mecanismo que estava funcionando normalmente.

Ela disse ainda que esperou um tempo além do estipulado, pois, o ator estava sendo real demais.

Ao dar a ordem de “corta”, notou algo estranho, José Mundo não se mexia como era costume com os outros atores e, ao verificar perceberam que a cena fora real demais.

O ator José Mundo, descoberto pela assistente da diretora, era conhecido nos meios cinematográficos como Mundinho, trazido de sua cidade natal veio para a cidade grande tentar a sorte, como a maioria de jovens sem perspectivas.

Após fazer um teste para o filme “A cadeira de espaldar alto”, da diretora José Mogica Marisa, passou a integrar a equipe atuando em vários filmes onde o que imperava mais eram as cenas de surrealismo bizarro, uma característica dos chamados filmes “B” ou trash.

O corpo do ator José Mundo, o Mundinho, será trasladado para a sua cidade natal assim que for liberado da autopsia do Instituto Médico.

19.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 6.

2008-08-16T10:35:00.003-03:00

Depois desse acidente, a cunhada achou que seria melhor ela morar em sua casa. Não disse sim e muito menos não. Pouco importava onde fosse desde que dessem sumiço em tudo que tivesse no seu barraco.

- Você só tem aquela cadeira horrível, disse a cunhada.

- Então, dêem sumiço nela.

Uma semana depois, a comadre viera lhe dizer que já tinha alguém que ficaria com a cadeira.

- É uma moça da cidade, faz cinema...

- Não me interessa quem seja e nem de onde é, e muito menos o que faz. Quero que leve a cadeira e nada mais, respondeu ríspida para a cunhada.

E, assim ela se livrou da cadeira, e, assim ela perdeu o filho cujo destino não podia alterar. Ele que cumprisse o seu destino que ela cumpriria o dela, aliás, assim como o dele já estava traçado, o dela também estava. Pois sabia que seu fim se aproximava. Não quis falar para ninguém. Resignada mais uma vez aceitava o que a ela dependia cumprir.

Trancada, incomunicável por contra própria, não queria saber de notícia nenhuma das atividades do filho.

Quanto menos soubesse, mais tempo de vida tinha. Pouco importava o que fazia. Mundinho sairá sem se despedir dela, portanto não era mais seu filho. Era filho do destino. Ele que escolhera acompanhar aquela mulher, que sofresse as conseqüências.

As noticias que lhe chegavam, era trazida pela cunhada que duas vezes por semana precisava fazer compras na cidade. Achando que fazia um favor, comunicava-lhe o que ouvira isto ou aquilo sobre Mundinho. Quando isso acontecia, a cunhada adentrava espavorida no quarto, falava, falava, sem que ela prestasse atenção. Seu olho fixo no horizonte do destino que estava quase perto deixava que as palavras proferidas pela cunhada dançassem sem música diante de si.

- ... e o cartaz está pregado na parede do cinema anunciando a estréia do filme dele...

- Dele?

- É. Do Mundinho.

Então conseguira completar o seu destino. Ainda bem, pois ainda tenho um pedaço, pequeno, mas um pedaço até a reta final.

- E quando será passado aqui?

- Bom, no cartaz está dizendo que no sábado.

Ela tinha até sábado para que o seu destino chegasse ao final. Não esperava, mas sentia-se ansiosa para que o sábado chegasse logo, e ficaria livre de toda da angústia.

Acabaria todo o tormento que a cadeira de espaldar alto veio desequilibrar sua vida. Foi com os olhos cheios de mormaço sombrio que se pôs a espera do sábado.

Finalmente o dia chegou. Temerosa, sabendo dos acontecimentos, nada dissera para a cunhada, pois ela sabendo a impediria de ver o filme, assim ficou quieta controlando-se para não demonstrar a ansiedade.

Analfabeta não sabia o que estava escrito na tela e, quando o filho apareceu não o imaginava como era grande. Via as cenas, as correrias, as brigas, as falas, sem entender o do porque de tudo aquilo. Mundinho preso, julgado e condenado à morte. Por que? O que fizera? E lá estava ele pendurado por uma corda se estrebuchando como animal que vai ao abatedouro. Sentia na carne o sofrimento do filho, não podia agüentar aquilo, e ao último estrebuchar de Mundinho, ela deu um grito, e fulminada pelo raio da desgraça, caiu morta no chão do cinema.

18.07.07

pastorelli

MÚSICA DE AL CHAER E OCTÁVIO SCAPIN

2008-08-11T18:16:00.009-03:00

Hoje, 11 de agosto, é aniversário do meu amiguirmão Al Chaer. Em sua homenagem (quarenta e cinco aninhos, mas corpinho de quarenta e seis), posto aqui uma de suas magníficas poesias (novidade...) musicada pelo artista fluminense-goiano Octávio Scapin, que aniversariou no último dia 06 (vinte e um aninhos de talento puro, o menino-gigante Octávio). A eles minha admiração e amizade eternas, sempre recheadas de (arlã().

Al Chaer & Octávio Scapin - vini, vidi, vinci

Letra: Al Chaer - Música: Octávio Scapin

Voz e violão: Octávio Scapin (gravada ao vivo no último sarau do SPV - Sociedade dos Poetas Vivos - na residência do Octávio na noite de 1º de agosto de 2.008)

vini, vidi, vinci

tua boca

fermentou minha espera

meus dias de língua

de semente a videira

dá-me um Prosecco

é urgente

sentir a síntese do teu beijo

pelas bolhas

que saltam da taça

teu beijo não cabe na minha boca

multiplico minha pele em lábios

Dalí que me perdoe

agora o plágio é inevitável

só o surrealismo me salva

meu corpo é uma única boca

grande

Babel revisitada

cada dente gritando

teu nome em todos os idiomas

e uma língua

dicionária

percorre

do ideograma milenar ao ícone high-tech

traduz

teu beijo maior ainda

lambe a tela

devassa os limites

funde

paredes chão e teto

em espasmos

dos tempos

de desejos espumantes

desarrumando a mobília

é o que me lembro

de resto é gozo que começa

abro as janelas da minha casa

para tua boca escorrer

enfeitando minhas fachadas urbanas

antes modernas

hoje

antiga felicidade quase esquecida

art déco

A cadeira de espaldar alto 5

2008-08-06T19:22:00.003-03:00

Foi então que ficou a espreita. Vigiava o marido em todos os instantes. Assim que acordava, auscultava a respiração, o pulso, tudo verificando os pormenores do companheiro. Não que tivesse por ele grande admiração, é que sem ele nada faria, seria uma pedra no deserto quente do sertão de sua alma. E foi nesse momento que teve consciência de seu dom.

Dois dias depois da visão, trouxeram seu marido carregado para dentro da casa. E dois dias, ficou estirado na rede gemendo e febril. E no quarto dia veio a falecer. Não chorou, o sol do sertão secara a alma, não tinha mais lágrimas.

Apesar da casa cheia, tinham poucos amigos, a maioria curiosos, queriam ver a mulher que previa a morte. Sabedora disso procurou fugir dos olhares, a casa pequena não tinha como se esconder, se fechou dentro de si mesma, não querendo mais falar. Não tinha culpa se as coisas aconteciam dessa maneira e não de outra. Se a gente pudesse mandar no nosso desígnio não estaria aqui.

A culpa era da cadeira. Mas quem acreditaria nela? E como provar? Não sabia como. Portanto decidiu ficar calada. E foi o que fez, a partir daquele dia sua voz se calou na profundeza do seu ser. Ninguém mais ouviu sua fala, nem para pedir água. Calou-se eternamente quieta dentro do seu destino.

Percebera a mudança, de que algo havia se transformado, não só dentro dela, mas como no ambiente da casa, quando o marido entrou carregando aquele monstrengo de cadeira. Na mesma hora criou nela uma aversão àquele móvel que era impossível explicar. Implorou para que devolvesse, que não precisavam dela, seria o único móvel, mas o marido não lhe dera ouvido. Ela é minha, disse, e a cadeira acabou ficando.

Se você quer viver bem com a vida, se conforme com tudo, lhe dizia sua avô. Conformou-se, mas não chegava nem perto da cadeira, evitava até de olhar para ela.

Mas um dia, quando o marido já descansava no esquecimento da sua ausência, tendo ela acostumado com o espaço que ele lhe deixara, sem perceber, desorientada, ficou frente a frente com a cadeira. Extática, os olhos fixos nas inscrições, surgiram imagens incompreensíveis. E o que viu deixou-a estarrecida, seu filho seria enforcado na mentira da vida.

A comadre encontro-a desmaiada no chão de terra batida.

17.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 4

2008-07-30T19:47:00.003-03:00

Mundinho se fora. Aquela mulher da cidade o levou. Encabelou-o com esse negócio de filme. Se foi. Era o seu destino. Sabia disso. Então porque ficar triste, magoada com a moça. Até que ela era bonita. Estou eu e eu somente. A comadre não conta. A comadre nunca teve ninguém a quem pudesse se apoiar. Ela tivera o marido, o Raimundo, o Mundo que, agora vivia lá não sei onde. Espero que seja num lugar seguro. O pior se reconheceu, eu previ o dia e a hora e como ele morreria. Uma dor suave de recordação passou pelo seu coração. Era o seu destino assim como é o dela em prever o que lha acontecia.

Vivia ela o marido e o filho normalmente. Quando, assim de repente, sua visão foi emoldurada pela cadeira de espaldar alto e, um feixe de luz intenso invadiu seu cérebro morno de vida corriqueira. A partir desse dia começou a enxergar o que não devia, isso era o que dizia as amigas. No começo foram coisas corriqueiras, a morte do frango, depois a morte do burro, a fuga do passarinho da gaiola; tudo isso previra sem saber que com ela acontecia.

Até que um dia, vindo da casa da comadre onde fora ajudá-la nos afazeres normais, ao chegar em casa, vira o marido sentado na cadeira de espaldar alto. Estranhou. Era ainda meio dia, o marido essa hora estava na roça trabalhando. Sem temor, pois mulher da roça não tem que ter medo de nada, se aproximou do marido sentado na cadeira de espaldar alto. Mas ao tocar em seu ombro, foi como uma luz prateada invadisse o corpo dele, desfazendo-se em vários focos de luz que, por sua vez se diluíram na claridade da sala.

Ficou extática vendo a luz se expandir até que os últimos raios fugiram pela janela. Nesse instante se apoiando no espaldar alto da cadeira, viu nitidamente seu marido deitado num caixão bem no meio da sala.

16.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto - 2.

2008-07-19T09:59:00.005-03:00

Já estavam rondando um bom tempo. Mundinho aceitara o convite de Babel para uma cervejinha e, assim você me ajuda com a cadeira dissera ela. Enquanto dirigia Babel observava Mundinho. Agradava aquela maneira rude dele conversar, de agir. Havia nele uma beleza que a encantava. Quebrando o silêncio, disse lhe:

- Como você trabalhando na roça consegue ter essa aparência formidável?

- Ora! Num sei. Desde pequeno trabalho no roçado.

- Sabe que você dá um bom personagem?

- Não entendo nada dessas coisas, moça.

- Por favor, deixe de me chamar de moça, meu nome é Babel. Chame-me de Babel.

- Tudo bem, Babel.

- Você já foi à cidade?

- Várias vezes, principalmente no cinema, gosto muito de cinema.

- Essa cadeira é extraordinária, disse Babel quando Mundinho colocou a cadeira no apartamento.

- Não vamos tomar cerveja como você convidou?

- Vamos sim. Se importa se tomarmos aqui no hotel?

- Não. Tanto faz aqui como lá.

- Legal, vou pedir então que nos traga a cerveja.

Babel fez o pedido e instantes depois entregavam a cerveja, um champanhe e algumas guloseimas para comerem. Mundinho não estando acostumado com essas coisas de hotel, exclamou:

- Nossa, Babel, pra que tudo isso, parece um banquete.

- E não é? Vamos comemorar esse estupendo achado.

- O que ce vê de tanta beleza nisso num sei.

- Ora! Meu diretor procurava uma cadeira especial, como ele desenhou, e por casualidade sua mãe a tinha.

Não sabia explicar direito o seu fascínio pela cadeira. Ou seria porque seu profissionalismo levava-a a perfeição ao cumprimento do dever? Não sabia. O que sabia era que os entalhes em relevo davam um aspecto, conforme o ângulo, de visão, um tom de sobrenatural, de sombrio. Nisso o telefone tocou. Babel atendeu:

- Babel falando.

- ....

- Sim.

- ........

- Sei, não..., não..., olhe, encontrei a cadeira certinha, Mojica.

- ......- Sim, como você desenhou.-.......

- Onde? No interior de São Paulo, com uma mulher que perdeu o marido e desfez da mobília e, acho que até do filho.

-....

- Depois te explico.

- .....

- Ah! Acho que encontrei a pessoa certa para o papel do Renegado. Posso fazer um teste com ele aqui e depois te falo e levo para conhecê-lo.

- ....

- Está bem, depois te ligo, Mojica.

- ....

- Até mais.

Babel desligou. Uma onda de contentamento a invadiu por ter cumprido mais uma etapa. Sentia-se satisfeita profissionalmente.

- O que foi, Mundinho? Parece que viu fantasma.

- O ce tava falando com o Zé do Caixão?

- É, ele mesmo, porque. Conhece? Viu algum filme dele.

- Vi, sim.

- E gostou?

- Não sei, achei esquisito, estranho, sem pé e nem cabeça, não deu medo não. Como diz ocês da cidade? É muito para minha cabeça. Gosto de filme de ação, aventura, corrida... Os filmes dele são parado, sem história, sei lá.

- Poucos são os esclarecidos.

- O que?

- Deixa pra lá. Venha aqui, vamos fazer um teste.

- Teste para que?

- Me obedeça. Senta na cadeira.

Babel puxou a cadeira para o centro do quarto.

- Isso senta e tira a camisa.

- O que?

- Tira a camisa e fique quieto. Vamos fazer de conta que você é um cara do interior e conhece uma moça e, essa moça por quem você se apaixona, leva você para a cidade. Chegando na cidade, depois de um tempo você descobre que ela só está te usando para o que ela quer: ser diretora do seu próprio filme. Ela te sacanea tanto que, magoado, você resolve matá-la. É nesse momento o teste que vamos fazer, você decide por em prática o assassinado. Certo?

- Num entendi nada, mais ta certo.

- Eu vou ser a moça que se aproxima de você.

- O que eu faço?

- Nada por enquanto, fique sentado, apenas.

Mundinho sentou na cadeira, tirou a camisa e ficou a espera. Babel começou a dançar lentamente, fazendo gestos suaves onde sua mão alçava o ar para si. E conforme os movimentos se tornavam mais intensos menos suaves eram os gestos. Aproximou-se da cadeira e, sentou no colo de Mundinho que ficou sem saber o que fazer. Babel procurando acentuar sua sexualidade, passando a mão pelos seios, com a direita foi abrindo a blusa botão por botão. Mundinho estupefato olhava com curiosidade a pele branca de Babel surgindo aos seus olhos. Babel intensificava os gestos. Finalmente ficando so de sutiã, percebeu que Mundinho excitado não conseguiria se controlar. Levou as mãos às costas e num movimento único, tirou o sutiã. Mundinho não tirava os olhos daqueles dois montes empinados cutucando seu peito nu. Hesitante levou a mão e tocou os bicos brancos sentindo a energia passando para a sua pele. Suas mãos rudes, ásperas encontraram o perfume do pêssego queimando a pele levando-o distante da realidade. Nisso, daqueles seios túrgidos, bicos empinados em sua direção, surgiu uma boca grotesca sorrindo maliciosamente para ele. Tentou gritar, mas algo o prendia como ferro em brasa segurando suas mãos. Desviou os olhos e num movimento inesperado, empurrou Babel que caiu ao chão sem saber o que acontecia. Em pé no meio do quarto, Mundinho tremia gotejando suor frio. Como um raio que o atingisse, caiu desmaiado balbuciando palavras desconexas.

13.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto – 1

2008-07-12T09:50:00.005-03:00

foto: José Gama.

Ela olhou para o vazio da casa invadindo os espaços da alma impregnado em cada canto seu conhecido. Dos olhos escorria a tristeza de se estar só, ainda bem que aquela moça da cidade levou a cadeira de espaldar alto, disse mentalmente dirigindo em seguida o pensamento ao filho. Onde ele estava?

- Comadre. Oh! Comadre.

- Estou aqui, respondeu num muxoxo inaudível.
Ela não era de falar alto, seu falar foi sempre mixuruca, como lhe dizia Raimundo, que Deus o tenha.

- Comadre, aqui ta a moça que falei pro ce. A moça dos filmes, lá da cidade, lembra?

Sim lembrava, mas não pensava que ela viesse assim tão depressa arvorar nas suas angústias.

- A cadeira é aquela ali, disse indicando a cadeira que ainda se encontrava no centro da sala de chão batido.

- Nossa, mas é a cadeira que o diretor está querendo, disse dirigindo-se onde estava a cadeira.

Sentou nela, passou as mãos pelas incrustações salientes mostrando faces estarrecidas que, não dava para distinguir se de horror ou felicidade, exclamando:

- Igual ao desenho do diretor, vejam, disse mostrando para elas o desenho. Beleza, que sorte encontra-la, assim não se precisará gastar em construir uma. Quanto é?

- Magina, senhora, não é nada. Eu tava para mandar pro lixo junto com os trens veios.

- Nossa, é pesada. Como vou levar?

- Vou chamar meu fio para ajuda à senhora.

Foi até a porta e chamou:

- Mundinho! Mundinhooooooo!

Instante depois entrou na sala um rapaz alto, olhos pretos, cabelos desgrenhados pretos, vestindo calça branca amarrada na cintura por barbante.

- O que mãe quê?

Perguntou simploriamente.

- Ajuda a moça leva a cadeira.

- Pois não moça.

Mundinho pegou a cadeira com a maior facilidade e ficou esperando a moça sair. Da porta ela ficou um tempo observando os dois se perdendo na poeira amarela da tarde e, teve a nítida certeza de que não veria mais o seu Mundinho. Perdera para a terra que o comia o seu Mundo e, agora perdia para a vida que o levava o seu Mundinho. Suspirou resignada.

- É a vida, disse baixinho.

- O que? Perguntou a comadre.

- Nada, respondeu fechando a porta, vamos embora.

- Ce viu como a dona não tirava os zóis do Mundinho?

- Larga de se boba, comadre. Está vendo coisas onde não tem nada para ver. Vamos embora que ganhamos mais.

E as duas pegaram o caminho em sentido contrário. Ainda ela se virou para guardar nas lembranças do coração o filho que perdia.

12.07.07

pastorelli

A cadeira de espaldar alto 1

2008-07-08T00:46:00.002-03:00

Estava numa realidade que não lhe pertencia. Na estava acostumado a não ser com ambiente que lhe era familiar. Olhou para os lados. O olhar pesquisador vasculhou cada objeto da sala. Era uma sala onde estava? Sim, era, porque não? Um ambiente amplo ao mesmo tempo sufocante mexia nos seus nervos a espreita de que alguma coisa de última hora acontecesse. Bem no meio, rodeado de pequenos lustres havia uma cadeira de espaldar alto com incrustações salientes mostrando faces estarrecidas que, não dava para distinguir se de horror ou felicidade. Os pequenos lustres criavam um círculo de luz o que salientava mais ainda a cadeira. Como seus pés doíam, sentou na cadeira e percebeu que estava bem no meio da história que lhe seria transmitida ou, será que faria parte dessa história? De repente os pequenos lustres se apagaram e um holofote projetou uma luz sobre sua cabeça iluminando-o. Permaneceu imóvel nada registrava qualquer sinal de movimento, tanto em sua face como em seu íntimo. Apenas, levemente seus olhos rodaram de um lado para o outro. Seu corpo foi tomado de uma letargia provocando sonolência, o qual não foi possível combater. Caiu num profundo sono fazendo-o sentir-se livre de todas e quaisquer preocupações.

A sala estava cheia. Todos o queriam ver pela última vez. Um empurra empurra deslocava o caixão, mas sempre havia alguém que pedia paciência ordenando ordem para que todos o pudessem vê-lo.

Nisso um senhor, alto, bem vestido, com passos cadenciados, maneiras vistosas de quem conhecia as regras da vida, se aproximou da mulher que chorava e perguntou.

- Minha senhora, do que ele morreu?

- Não sei, disse a viúva entre lágrimas salgadas.

- Ah! Está bem, respondeu o senhor e saiu da sala calmamente como entrara.

Cinco minutos depois, retiraram o caixão. A sala ficou vazia, só a viúva permanecia sentada ainda em sua cadeira de espaldar alto com incrustações salientes mostrando faces estarrecidas que, não dava para distinguir se de horror ou felicidade.

11.07.07

pastorelli

poema - Chile

2008-07-06T00:26:00.002-03:00

Chile

deito tuas garrafas

dorso tinto
da terra de Neruda

rolha nua
desejo bordô

bocas se provam
e se secam
nas peles desérticas do Atacama

mãos semeiam delírio
de videira
nos abrimos em sulcos do Vale Central

e formamos ondas na região dos lagos
é o Pacífico
transpondo as montanhas
o gozo não se basta atracando em Valparaíso

enfio um Chile
no meio das tuas pernas

irrompemos o calor nas geleiras da Patagônia
e os vulcões
em silêncio
guardam cem sonetos de amor
para outra hora

agora
todos os versos
seriam retos
como a transpanamericana

luzes sombras e cheiros
da taça
difratam teus lábios de uva

os Andes são teu corpo

AL-Chaer

poema - efeitos especiais

2008-05-21T01:08:00.005-03:00

efeitos especiais

- I -

vai explodir
você aí parado
assiste

não estou parado
eu corro
a Terra pára

Pára Pedro, Pedro pára
Pedro pára, pára Pedro

chama a UTI-móvel
chama o SAMU
chama o vizinho

não consta da agenda
o DISK-SuperMan

- II -

do Big Bang às células-tronco
de Hiroshima às Torres Gêmeas
de Chernobyl à nave Challenger
do Vietnam ao homem-bomba

tudo explode

o líquido amniótico
o gol de placa
a torcida organizada

fogos de artifício
luzes de Natal
velas de aniversário

a bolsa pirata
a bolsa de valores
a bolsa escrotal

uma hora explode

um amor explode
explode um amor

- III -

o início
do fim o final
do começo

e você vai pelos ares
e você orbita
e você realmente está na lua

não
não tem nada a ver
com aquela montagem
que fizeram no deserto de Nevada

filminho B

pela TV
o resto do Mundo
boquiaberto
a pegada do astronauta é trash

Meu Herói não pisa mais

- IV -

explodiram Cristo na cruz
e em nome dele
a Santa Inquisição explodiu Joana Darc

cinco mil homens
para explodir Antônio Conselheiro
e nem cinco mil balas
conseguem explodir John

máquinas de silk screen
explodem T-shirts
com a foto de Che

all you need is love
eu sei
pero sin perder la ternura jamás

- V -

uma dose dupla de Bandeira
por favor
que essas pernas longas
de cabelo ruivo batido na nuca
pedem uma vitrola antiga
um Gardel arranhado

a agulha salta
não me importo
seu Caminito explode

desde que se fué
eu sou um DJ
bombando um eletrocardiograma invertido
mas não voltam seus passos de Tango

um batom vermelho
de salto alto

nestas horas
Shakespeare é bossa
Vinícius é pop
Aretino é punk
Dalton Trevisan é cantiga de ninar

- VI -

tecnicamente
seu coração explodiu
nos meus braços

- VII -

sem cortes
sem edição
a grama cresce na cena final

AL-Chaer

2008-05-17T21:08:00.001-03:00

Queria te dar também uma chave
e ganhar uma em troca
em cima deste eme (que pode ser mudança)
patinaríamos, talvez, se eu soubesse...
Prefiro esta porta que de imaginária
não tem nada e tudo
Aí vem minha cara de criança com vontade
de descobrir coisas (vontade há muito esquecida)
e você atrás sem entender nada
Através da intuição, que é uma vidraça imensa,
vejo sua dança acompanhada de perto
por alguém que me é profundamente familiar
Aqui a fábula sai do papel
concretiza-se o desejo
O pássaro da andança não entendeu nada
quando atrás de si a imensa trilha,
que sempre invisível, começou a tomar cor e forma
Fiquei achando que devia ser ele
quando olhei para trás e tudo o mais
tinha desaparecido
Tome esta borracha
e me desenhe com ela
depois coloque uma cor bem aquecida
e verá que eu nunca saí daqui
e no dia imediatamente posterior a este,
no qual você lê isto,
eu já teria voltado

carla costa nunes

2008-05-17T19:49:00.004-03:00

THE KING'S FOOT
Carlos Edu Bernardes

pela palma pele da mão
minha mão apalpa o pé de Alberto
planta do pé marca fica
estando longe pulsa perto

poesía - ciudad

2008-05-13T00:22:00.000-03:00

ciudad

por tus calles
mis ojos van en pájaros
mis manos van a pie

tus direcciones
las conozco

pero me gusta perderlas

cuando
el día haga azul sin nubes
y el sol llene de mañana tu mirada

cuando
las nubes mezclen blanco con el cielo
y las sombras jueguen al gris con tu piel

cuando
la lluvia toque tu pelo
y el agua escurra las sonrisas mojadas

cuando
llegue la época más seca del año
y quite la sed besando tus aceras

cuando
haga algún frío
y tus casas no me dejen sentirlo

cuando
las lunas de mayo
calienten las noches
nuestras luces del otoño

necesito los rascacielos
para ubicar tus ojos

limpio los ríos
para que tú bebas mi deseo

a veces
abro los correos el Domingo
sólo para enviárteme urgente

y ya sabes
los Lunes
te regalo una plaza
después de las cinco de la tarde

AL-Chaer

poesía - lectura

2008-04-25T01:11:00.003-03:00

lectura

voy a leer tus mañanas
las de los luceros del sol
escribiendo en amarillo
mis palabras matinales
mirar en tu rostro
las frases de alba y sorpresa

voy a leer tus tardes
las de las palabras crepusculares
tus colores ardientes
mi deseo rojo y naranja
atardecer en tu cuerpo
todo mi horizonte

voy a leer tus noches
las de los sentidos plateados
tu piel nocturna
mis acepciones de luna
explotar en estrellas
tus palabras soñadas

y aunque no tenga
las palabras exactas
mientras las busco
en este camino
en este encuentro
acepto nueva palabra

diamor

con la que dentro de mí
te escribo
donde ya puedes
leerme

AL-Chaer